É incontável o número dos mortos.
Atrás dessa leva triste, o coração assim mo pede, vão as minhas palavras de hoje, repassadas de ternura que não posso expressar de íntima – tão subjectiva, que é uma lauda arrancada a um volume infinito, sem caracteres nem tinta, informe, inefável como vaga de sombras, de melancolias nimbadas de luar.
- JOÃO DE ARAÚJO CORREIA, Sem Método, I.
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