Mark Strand (O guardião)

 

THE GUARDIAN

 

The sun setting. The lawns of fire.
The lost day, the lost light.
Why do I love what fades?

You who left, who were leaving,
what dark rooms do you inhabit?
Guarding of my death,
preserve my absence. I am alive.

Mark Strand

 

 

O sol a pôr-se. Os relvados em fogo.
O dia perdido, a luz perdida.
Por que amo eu o que esmorece?

Tu que partiste, que estavas a ir-te embora, 
em que escuros quartos vives?
Guardião da minha morte,
protege a minha ausência. Eu estou vivo.

(por fjcc)

 .

Mark Strand (O guardião)

THE GUARDIAN



The sun setting. The lawns of fire.
The lost day, the lost light.
Why do I love what fades?

You who left, who were leaving,
what dark rooms do you inhabit?
Guardian of my death,

preserve my absence. I am alive.

Mark Strand

[La ceniza]

 

 

O sol a pôr-se, os campos de fogo.
O dia perdido, perdida a luz…
Porque amo eu aquilo que se vai?

Tu que te foste, que te ias,
que escuras casas habitas agora?
Ó anjo da morte,

preserva-me a ausência. Eu estou vivo.

(Trad. A.M.)

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Mark Strand (Sete poemas)

SEVEN POEMS (For Antonia)

 

 1
At the edge
of the body’s night
ten moons are rising. 

2
A scar remembers the wound.
The wound remembers the pain.
Once more you are crying. 

3
When we walk in the sun
our shadows are like barges of silence.

 4
My body lies down
and I hear my own
voice lying next to me.

 5
The rock is pleasure
and it opens
and we enter it
as we enter ourselves
each night. 

6
When I talk to the window
I say everything
is everything 

7
I have a key
so I open the door and walk in.
It is dark and I walk in.
It is darker and I walk in.
 

Mark Strand

[Otra iglesia]

 

 

 1
Na beira
do corpo da noite
dez luas nascendo. 

2
Uma cicatriz lembra a ferida,
a ferida lembra a dor.
E lá estás tu a chorar outra vez. 

3
Ao caminharmos sob o sol
são como barcas de silêncio
as sombras. 

4
Meu corpo está deitado
e eu oiço a minha voz
deitada a meu lado.

 5
A rocha é prazer
e abre-se
e nós entramos nela
como entramos todas as noites
em nós mesmos.

 6
Quando eu falo para a janela
eu digo que tudo
é tudo.

7
Tenho a chave
abro a porta e entro,
está escuro e eu entro,
mais escuro e eu entro.

 (Trad. A.M.)

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Mark Strand (Quase invisível)

ALMOST INVISIBLE



She stood beside me for years, or was it a moment?
I cannot remember.
Maybe I loved her, maybe I didn't.
There was a house, and then no house.
There were trees, but none remain.
When no one remembers, what is there?
You, whose moments are gone,
who drift like smoke in the afterlife,
tell me something, tell me anything.


Mark Strand

[Goodreads]




Ela ficou comigo anos, ou foi só um momento?
Não me lembra.
Se calhar eu amei-a, ou talvez não.
Havia uma casa, não há mais.
Havia árvores, já não há.
Quando ninguém recorda, o que é que fica?
Tu aí, cujos momentos se foram,
desfeitos como fumo no além,
diz-me alguma coisa, qualquer coisa,
seja o que for.

(Trad. A.M.)

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Mark Strand (A colina)

THE HILL



I have come this far on my own legs,
missing the bus, missing taxis,
climbing always. One foot in front of the other,
that is the way I do it.
It does not bother me, the way the hill goes on.
Grass beside the road, a tree rattling
its black leaves. So what?
The longer I walk, the farther I am from everything.
One foot in front of the other. The hours pass.
One foot in front of the other. The years pass.
The colors of arrival fade.
That is the way I do it.

Mark Strand

[Canopic Jar]




Cheguei até aqui nas minhas próprias pernas,
depois de perder autocarros e táxis,
sempre a subir. Um pé, depois outro,
é assim que eu faço.
Não me incomoda, a colina estar lá.
Há ervas na berma da estrada, uma árvore que sacode
as suas folhas negras. E depois?
Quanto mais eu ando, mais longe estou de tudo.
Um pé, depois outro. As horas passam.
Um pé, depois outro. Passam os anos.
As cores da chegada desaparecem.
É assim que eu faço.

(Trad. A.M.)

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Mark Strand (Manter as coisas)

KEEPING THINGS WHOLE

In a field

I am the absence

of field.

This is

always the case.

Wherever I am

I am what is missing.

When I walk

I part the air

and always

the air moves in

to fill the spaces

where my body’s been.

We all have reasons

for moving.

I move

to keep things whole.

 Mark Strand

[Poetry Foundation]

Num campo

eu sou a ausência 

de campo.

É sempre assim,

onde quer que esteja,

eu sou o que falta.

Ao caminhar,

aparto o ar,

mas o ar desloca-se sempre,

preenchendo o espaço

que meu corpo ocupara.

Todos nós temos razões 

para mexer.

Eu mexo-me

para manter as coisas.

(Trad. A.M.)

Mark Strand (Os restos)

THE REMAINS



I empty myself of the names of others. I empty my pockets.
I empty my shoes and leave them beside the road.
At night I turn back the clocks;
I open the family album and look at myself as a boy.
What good does it do? The hours have done their job.
I say my own name. I say goodbye.
The words follow each other downwind.
I love my wife but send her away.
My parents rise out of their thrones
into the milky rooms of clouds. How can I sing?
Time tells me what I am. I change and I am the same.
I empty myself of my life and my life remains.


Mark Strand

[Circulo de poesia]




Esvazio-me dos nomes dos outros, esvazio os bolsos,
tiro os sapatos e deixo-os na berma.
À noite atraso os relógios,
abro o álbum de família e vejo-me em criança.
De que adianta? O tempo fez o seu trabalho.
Pronuncio o meu nome, despeço-me,
as palavras vão no vento umas após outras.
Amo a mulher, mas mando-a embora.
Meus pais deixam o trono,
recolhem ao quarto feito de nuvens. Como posso eu cantar?
O tempo me diz aquilo que eu sou,
mudo, mas sou o mesmo,
esvazio-me da vida e a vida continua.


(Trad. A.M.)

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Mark Strand (Regras para o Inverno)

LINES FOR WINTER



Tell yourself
as it gets cold and gray falls from the air
that you will go on
walking, hearing
the same tune no matter where
you find yourself
- inside the dome of dark
or under the cracking white
of the moon’s gaze in a valley of snow.
Tonight as it gets cold
tell yourself
what you know which is nothing
but the tune your bones play
as you keep going. And you will be able
for once to lie down under the small fire
of winter stars.
And if it happens that you cannot
go on or turn back
and you find yourself
where you will be at the end,
tell yourself
in that final flowing of cold through your limbs
that you love what you are.

Mark Strand



Diz a ti mesmo
ao chegar o frio e a cinza tombar das nuvens
que vais continuar a caminhar,
ouvindo a mesma melodia
estejas onde estiveres
- no meio do escuro
ou sob o branco gelado
do luar num vale de neve.
À noite ao arrefecer
diz a ti mesmo
aquilo que sabes que não é senão
a música dos teus ossos
enquanto caminhas. E hás-de
estirar-te por uma vez ao fogo
das estrelas de inverno.
E se acaso não puderes
seguir em frente nem voltar atrás
e te achares lá
onde hás-de estar no final,
diz para ti mesmo
nesse derradeiro sopro de frio
que estás muito bem como estás.

(Trad. A.M.)

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Mark Strand (Comer poesia)

EATING POETRY



Ink runs from the corners of my mouth.
There is no happiness like mine.
I have been eating poetry.
The librarian does not believe what she sees.
Her eyes are sad
and she walks with her hands in her dress.
The poems are gone.
The light is dim.
The dogs are on the basement stairs and coming up.
Their eyeballs roll,
their blond legs burn like brush.
The poor librarian begins to stamp her feet and weep.
She does not understand.
When I get on my knees and lick her hand,
she screams.
I am a new man,
I snarl at her and bark,
I romp with joy in the bookish dark.

Mark Strand



A tinta escorre-me dos cantos da boca,
isto é que é bom,
comer poesia.
Nem acredita no que vê, a bibliotecária,
tem os olhos tristes
e caminha com as mãos na véstia.
Os poemas foram-se
e a luz está fraca.
Os cães vêm da cave pelas escadas acima,
a rebolar os olhos
e com as pernas a fazer faísca.
A coitada da bibliotecária começa a bater os pés e a chorar,
sem compreender nada,
e grita quando eu me ponho de joelhos
e lhe lambo a mão.
Sou um novo homem,
rosno-lhe e ladro,
mergulhando alegre no escuro dos livros.

(Trad. A.M.)

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Mark Strand (Alento)

BREATH



When you see them
tell them that I am still here,
that I stand on one leg while the other one dreams,
that this is the only way,

that the lies I tell them are different
from the lies I tell myself,
that by being both here and beyond
I am becoming a horizon,

that as the sun rises and sets I know my place,
that breath is what saves me,
that even the forced syllables of decline are breath,
that if the body is a coffin it is also a closet of breath,

that breath is a mirror clouded by words,
that breath is all that survives the cry for help
as it enters the stranger’s ear
and stays long after the word is gone,

that breath is the beginning again, that from it
all resistance falls away, as meaning falls
away from life, or darkness falls from light,
that breath is what I give them when I send my love.


Mark Strand



Quando os vires
diz-lhes que eu cá estou,
que uma perna me aguenta
enquanto a outra sonha,
que não há outro jeito,

que as mentiras que eu lhes digo a eles são
diferentes das que digo a mim mesmo,
que por estar quer aqui quer acolá
sou já quase horizonte,

que eu sei o meu lugar já que o sol nasce e se põe,
que o alento é o que me safa,
que mesmo as sílabas forçadas do ocaso são alento,
que o corpo sendo um caixão
é também um depósito de alento,

que o alento é um espelho embaciado pelas palavras,
que é aquilo que sobrevive ao grito de socorro
ao penetrar no ouvido dos outros
e perdurar muito depois de a palavra se ir,

que o alento é o começar de novo, que dele
se desprende a resistência, como o sentido
se desprende da vida, ou o escuro se desprende da luz,
que alento é o que eu lhes dou ao dar-lhes o meu amor.


(Trad. A.M.)

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Mark Strand (Espelho)

MIRROR



A white room and a party going on
and I was standing with some friends
under a large gilt-framed mirror
that tilted slightly forward
over the fireplace.
We were drinking whiskey
and some of us, feeling no pain,
were trying to decide
what precise shade of yellow
the setting sun turned our drinks.
I closed my eyes briefly,
then looked up into the mirror:
a woman in a green dress leaned
against the far wall.
She seemed distracted,
the fingers of one hand
fidgeted with her necklace,
and she was staring into the mirror,
not at me, but past me, into a space
that might be filled by someone
yet to arrive, who at that moment
could be starting the journey
which would lead eventually to her.
Then, suddenly, my friends
said it was time to move on.
This was years ago,
and though I have forgotten
where we went and who we all were,
I still recall that moment of looking up
and seeing the woman stare past me
into a place I could only imagine,
and each time it is with a pang,
as if just then I were stepping
from the depths of the mirror
into that white room, breathless and eager,
only to discover too late
that she is not there.

Mark Strand

[Marcelo Leites]



Uma sala branca, uma festa a correr,
e eu com alguns amigos
debaixo de um grande espelho dourado
ligeiramente inclinado
sobre a lareira.
A tomar uísque,
alguns de nós tentando decifrar
o preciso tom do amarelo
que o sol do ocaso punha nos copos.
Eu fecho os olhos por um instante,
depois olho para o espelho:
uma mulher de verde está encostada
à parede distante.
Parece distraída,
a brincar com o colar
nos dedos da mão,
a olhar muito fita para o espelho,
não para mim, para trás de mim, um canto
que poderia ocupar alguém
que estivesse para chegar,
estando então a iniciar a viagem
que levaria àquela mulher.
Aí, de repente, os meus amigos
dizem que está na hora de ir.
Isto foi há anos e,
se me passou onde é que fomos depois
e quem éramos nós todos,
lembro-me ainda quando ergui os olhos
e vi a mulher a fitar para trás de mim,
um recanto que eu não via e só podia imaginar.
Lembro, com um espinho a morder-me cá dentro,
como se eu então aparecesse na sala,
vindo lá do fundo do espelho,
sem fôlego e ansioso,
só para descobrir tarde de mais
que ela não está ali presente.

(Trad. A.M.)

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Mark Strand (A mão suja)

A MÃO SUJA



Tenho a mão suja,
devo cortá-la.
Não faz sentido lavá-la,
a água está suja
e o sabão ordinário,
não faz espuma.
A mão está suja
e já assim está há que anos.
Eu escondia-a dentro
do bolso das calças,
ninguém desconfiava.
Mas as pessoas vinham ter comigo,
querendo um aperto de mão.
Eu negava-me
e a mão escondida,
qual lesma escura,
deixava-me marca na coxa.
Então cheguei à conclusão
de que era o mesmo,
usá-la ou não usá-la,
o nojo era igual.
Ah! quantas noites
lavei essa mão
nos fundos da casa,
esfreguei-a, poli-a,
sonhando que se fizesse
diamante ou cristal,
ou até, quem sabe,
uma mão branca vulgar,
a mão limpa dum homem
que pudessem apertar,
beijar, ou segurar
num momento desses
em que duas pessoas se confessam
sem dizerem uma palavra...

Só para sentir
a mão imprestável,
letárgica, de caranguejo,
abrir os dedos sujos.
Sujidade ruim,
não é lama ou fuligem,
nem a porcaria empastada
duma crosta antiga,
nem o suor da camisa dum operário.
Antes uma porcaria triste,
feita de doença e humana angústia.
Não negra, que o negro é puro,
antes estúpida,
uma porcaria estúpida e cinzenta.

É impossível viver
com esta mão grosseira
que repousa sobre a mesa.
Corta-a. Já.

Corta-a em bocados
e atira-a ao mar.
Com tempo, com esperança
e suas artimanhas,
outra mão há-de aparecer,
pura, transparente como vidro,
e há-de amarrar-se ao meu braço.


Mark Strand

(Trad. A.M.)

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Mark Strand (Eu fui explorador polar)

I HAD BEEN A POLAR EXPLORER




I had been a polar explorer in my youth
and spent countless days and nights freezing
in one blank place and then another. Eventually,
I quit my travels and stayed at home,
and there grew within me a sudden excess of desire,
as if a brilliant stream of light of the sort one sees
within a diamond were passing through me.
I filled page after page with visions of what I had witnessed
- groaning seas of pack ice, giant glaciers, and the windswept white
of icebergs. Then, with nothing more to say, I stopped
and turned my sights on what was near. Almost at once,
a man wearing a dark coat and broad-brimmed hat
appeared under the trees in front of my house.
The way he stared straight ahead and stood,
not shifting his weight, letting his arms hang down
at his side, made me think that I knew him.
But when I raised my hand to say hello,
he took a step back, turned away, and started to fade
as longing fades until nothing is left of it.


Mark Strand



Na minha juventude fui um explorador polar
e passei noites e dias incontáveis gelando
de lugar vazio em lugar vazio. Por fim,
deixei de viajar e fiquei em casa,
aí cresceu em mim um repentino excesso de desejo,
como se me tivesse atravessado um resplandecente
feixe de luz daqueles que se vêem no interior de um diamante.
Enchi páginas e páginas com as visões que havia testemunhado -
os rugidos do gelo no mar, glaciares gigantes, o branco dos icebergues
chicoteado pelo vento. Então, sem nada mais para dizer, parei
e dirigi a minha atenção para o que me estava próximo.
Quase ao mesmo tempo,
um homem de casaco negro e chapéu de aba larga
apareceu entre as árvores em frente à minha casa.
A forma como olhou a direito e ficou quieto,
sem se mover minimamente, os braços estendidos
ao longo do corpo, fizeram-me pensar que o conhecia.
Mas quando levantei a mão para o cumprimentar,
ele deu um passo atrás, voltou-se, e começou a desaparecer
como uma ânsia desaparece até que nada sobre dela.


(Trad. L.P.)


[Do trapézio]

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Mark Strand (A vinda da luz)

THE COMING OF LIGHT



Even this late it happens:
the coming of love, the coming of light.
You wake and the candles are lit as if by themselves,
stars gather, dreams pour into your pillows,
sending up warm bouquets of air.
Even this late the bones of the body shine
and tomorrow's dust flares into breath.


Mark Strand




Tarda, mas não falha,
a chegada do amor, da luz.
Acordas e lá estão as velas a arder,
como que acendidas por si mesmas,
juntam-se estrelas, sonhos derramam-se,
soltando no ar cálidos aromas.
Mesmo assim tarde brilham os ossos do corpo
e o pó de amanhã cintila num sopro.


(Trad. A.M.)

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Mark Strand (Mãe e filho)

MOTHER AND SON





The son enters the mother’s room
and stands by the bed where the mother lies.
The son believes that she wants to tell him
what he longs to hear—that he is her boy,
always her boy. The son leans down to kiss
the mother’s lips, but her lips are cold.
The burial of feelings has begun. The son
touches the mother’s hands one last time,
then turns and sees the moon’s full face.
An ashen light falls across the floor.
If the moon could speak, what would it say?
If the moon could speak, it would say nothing.


Mark Strand





O filho entra no quarto da mãe
e fica junto à cama onde ela está deitada.
O filho acredita que ela quer dizer-lhe
o que ele anseia ouvir - que ele é o seu menino,
será sempre o seu menino. O filho inclina-se
para beijar os lábios da mãe, mas os lábios estão frios.
Começou o enterro dos sentimentos. O filho
toca as mãos da mãe pela última vez,
depois vira-se e vê a lua cheia.
Uma luz de cinza cruza o chão.
Se a lua pudesse falar, o que diria?
Se a lua pudesse falar, não diria nada.



(Trad. L.P.)



[Do trapézio]


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Mark Strand (Clube da meia-noite)

THE MIDNIGHT CLUB




The gifted have told us for years that they want to be loved
for what they are, that they, in whatever fullness is theirs,
are perishable in twilight, just like us. So they work all night
in rooms that are cold and webbed with the moon’s light;
sometimes, during the day, they lean on their cars,
and stare into the blistering valley, glassy and golden,
but mainly they sit, hunched in the dark, feet on the floor,
hands on the table, shirts with a bloodstain over the heart.


Mark Strand







Os dotados dizem-nos há anos que querem ser amados
por aquilo que são, e que na sua acaso plenitude
são vulneráveis ao crepúsculo, tal como nós. Por isso trabalham
toda a noite em quartos frios e enredados de luar;
de dia, por vezes, encostam-se aos carros
e olham para o vale tórrido, apático e dourado,
mas normalmente sentam-se, curvados no escuro,
de pés no chão, as mãos em cima da mesa,
uma mancha de sangue na camisa, no lugar do coração.


(Trad. A.M.)


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Mark Strand (Dizes tu)

SO YOU SAY



It is all in the mind, you say, and has
nothing to do with happiness. The coming of cold,
the coming of heat, the mind has all the time in the world.
You take my arm and say something will happen,
something unusual for which we were always prepared,
like the sun arriving after a day in Asia,
like the moon departing after a night with us.


Mark Strand






Está tudo na mente, dizes tu, e não tem
nada a ver com felicidade. Venha o frio
ou venha o calor, a mente tem o tempo todo do mundo.
Tomas-me o braço e dizes que algo está para acontecer,
algo insólito para o que sempre nos preparámos,
tal como o sol chegar à Ásia passado um dia,
ou a lua partir depois de um dia connosco.


(Trad. A.M.)

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Mark Strand (Chegar a isto)

COMING TO THIS



We have done what we wanted.
We have discarded dreams, preferring the heavy industry
of each other, and we have welcomed grief
and called ruin the impossible habit to break.


And now we are here.
The dinner is ready and we cannot eat.
The meat sits in the white lake of its dish.
The wine waits.


Coming to this
has its rewards: nothing is promised, nothing is taken away.
We have no heart or saving grace,
no place to go, no reason to remain.



Mark Strand





Fizemos o que muito bem entendemos,
descartámos os sonhos, preferindo a indústria pesada
de cada um, abrimos as portas à dor
e ao hábito impossível de quebrar chamámos ruína.


Agora cá estamos,
o jantar está na mesa e não podemos comer.
A carne está nesse lago branco do prato,
o vinho espera.


Chegar a isto
tem a sua vantagem, nada nos prometem, nada nos tiram,
não há para onde ir, nem há por que ficar.


(Trad. A.M.)

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Mark Strand (A horas mortas)

THE LATE HOUR




A man walks towards town,
a slack breeze smelling of earth
and the raw green of trees blows at his back.


He drags the weight of his passion as if nothing were over,
as if the woman, now curled in bed beside her lover,
still cared for him.


She is awake and stares at scars of light
trapped in panes of glass.
He stands under her window, calling her name;


he calls all night and it makes no difference.
It will happen again, he will come back wherever she is.
Again he will stand outside and imagine


her eyes opening in the dark
and see her rise to the window and peer down.
Again she will lie awake beside her lover


and hear the voice from somewhere in the dark.
Again the late hour, the moon and stars,
the wounds of night that heal without sound,


again the luminous wind of morning that comes before the sun.
And, finally, without warning or desire,
the lonely and feckless end.



Mark Strand



[Balconcillos]






Um homem caminha para a cidade
com uma brisa débil pelas costas
que cheira à terra e ao verde das árvores.


Arrasta o peso da paixão como se nada tivesse acabado,
como se a mulher, enrolada na cama com o amante,
ainda se interessasse por ele.


Ela está acordada e olha fixamente as cicatrizes da luz
agarrada às vidraças.
Ele, debaixo da janela, chama-a pelo nome;


toda a noite a chama, mas não adianta.
Novamente, mais tarde, ele voltará onde ela está.
Ali ficará, de fora, imaginando


os olhos dela abertos no escuro,
vendo-a levantar-se e ir à janela olhar para baixo.
Lá está ela acordada na cama com o amante,


quando ouve a voz no escuro, algures.
Horas mortas, a lua e as estrelas,
as feridas da noite sarando em silêncio,


o luminoso vento da manhã que chega antes do sol.
E por fim, sem aviso nem desejo,
o solitário, impotente desfecho.


(Trad. A.M.)




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