Ángel Manuel Gómez Espada (The other side)

 

 

THE OTHER SIDE IS THE SAME SHIT

 

Entonces, dígame.
Estamos de acuerdo en eso, al menos.
Todo lo que usted me reprocha es a lo que aspira.
Forma mi patrimonio parte de sus sueños.
Repítame de nuevo, pues, si es usted tan amable,

En qué nos diferenciamos. 

Eso mismo me había parecido a mí.

Ángel Manuel Gómez Espada 

 

 

Então, diga-me.
Estamos de acordo pelo menos nisso,
o que você me censura é o que ambiciona.
O meu património faz parte dos seus sonhos.
Repita-me lá novamente, portanto, se faz favor,
em que é que nos diferenciamos.

Ah, bem me queria parecer a mim.

(Trad. A.M.)

.

Ángel Manuel Gómez Espada (Poema republicano)

POEMA QUE SALE REPUBLICANO SIN QUERER

 

En un poema, una mariposa siempre hace bonito.
Una manada de nubes desbocadas o un lazo azul también.
Pero hay otras cosas que no.
Que definitivamente no,
no hacen ningún favor al poema.
Como estercolero, alcantarilla, o charco.
Incluso la palabra “rey” ya molesta.
(No digamos ya “reina”).
Los reyes antaño eran campechanos.
Hoy no tanto.

Sin embargo, si fuéramos capaces de tropezar
con una mariposa en un estercolero;
o tuviéramos que descender
a la oscuridad de las alcantarillas
para contemplar un racimo de nubes;
o encontráramos un lazo azul
embarrado en un charco de sangre,
así sí que destilaríamos algo de poesía.

Pero con un rey, nada de nada.
Con un rey no se me ocurre nada
esta tarde de primavera
para arreglar un poema.
Están de capa caída los reyes.
Afean todo lo que tocan.
Incluso los estercoleros.
Incluso las alcantarillas.

(Por supuesto, no seré yo quien proponga
colocar en un poema a un rey
dentro de un charco de sangre.
La educación que he recibido me lo impide.)

 

Ángel Manuel Gómez Espada

[Life vest under your seat]

 

 

Uma borboleta fica sempre bem, num poema,
uma manada de nuvens desbocadas também, ou um laço azul.
Mas há outras coisas que não,
definitivamente não,
não vão lá muito bem com o poema.
Como estrumeira, esgoto, ou charco.
Mesmo a palavra ‘rei’ já incomoda
(‘rainha’, então, nem se fala),
os reis antigamente eram simpáticos,
hoje nem por isso.

Porém, se fossemos capazes
de tropeçar numa estrumeira com uma borboleta;
ou tivéssemos de descer ao escuro dos esgotos
para contemplar um cacho de nuvens;
ou encontrássemos um laço azul
 enlameado num charco de sangue,
aí sim destilaríamos algo de poesia.

Mas com um rei, nada de nada,
com um rei não me ocorre nada
nesta tarde de primavera
para compor um poema.
Os reis estão de capa caída,
desfeiam tudo o que tocam,
mesmo as estrumeiras,
mesmo os esgotos.

(É claro, não serei eu a propor
que se meta um rei num poema
dentro de um charco de sangue.
A minha educação esmerada não permite.)

(Trad. A.M.)

 .

Ángel Manuel Gómez Espada (Parte da guerra)

PARTE DE GUERRA

 

Después del parte de guerra,
de las víctimas civiles,
del fuego amigo y el caos
en los mercados de Bagdad,
en las callejas de Faluya,
en los hospitales de Hama,
miramos, la mayoría atentos,
las noticias que trae la chica
del tiempo.
                 Este fin de semana,
en el que entra la primavera,
aún hará demasiado frío, o eso dicen,
para tumbarse al sol en nuestras playas.

Ángel Manuel Gómez Espada

 

 

Depois da parte da guerra,
das vítimas civis,
do fogo amigo e do caos
nos mercados de Bagdad,
nas ruelas de Faluya,
nos hospitais de Hama,
olhamos, com atenção,
para as notícias que traz a miúda
do tempo.
          Este fim de semana,
em que entra a Primavera,
ainda estará muito frio, dizem,
para nos estendermos ao sol nas praias.

(Trad. A.M.)

 .

Ángel Manuel Gómez Espada (Poética)

POÉTICA 

 

Leer un poema cojonudo, de esos que te desordenan 
las tres o cuatro verdades del día. 
Querer envolverlo, emularlo, rumiarlo. 
y después de muchas vueltas, 
conformarte con lo poco que has dejado escrito.
Y rezar un tanto para que los demás no noten el jodido fraude.

Ángel Manuel Gómez Espada

 

 

Ler um poema do caraças, desses que te desordenam
as três ou quatro verdades do dia.
Querer envolvê-lo, emulá-lo, remoê-lo,
e depois de muitas voltas
conformar-te com o pouco de teu que lhe meteste.
E rezar para que os outros não notem a merda da fraude.

(Trad. A.M.)

.

Ángel Manuel Gómez Espada (Visita inesperada)

VISITA INESPERADA

No vengas, Inspiración, esta mañana
golpeando a mi puerta. No quiero
verte derribando mis templos.
Debo terminar lo que estoy haciendo:
lavarme los dientes, poner café,
estudiar un rato mis oposiciones,
reordenar un poco las esquinas
de mi vida, llenas de mugre,
de recuerdos tiernos, pero inútiles.
No vengas a despertarme temprano,
no digas toma, escribe, aquí tienes
tu mejor poema. Si te acercas ahora
por mi cuarto, te echaré por la ventana.
Hoy no tengo cuerpo para la poesía.

Y, sin embargo, en este antepenúltimo verso
comienzo, inquieto, a escuchar tu risa.

Mira que llegas a ser puta, amiga mía.

Ángel Manuel Gómez Espada

 

 

Não venhas, Inspiração, bater-me à porta
esta manhã. Não te quero ver 
a derrubar-me os templos.
Tenho de acabar o que estou a fazer,
lavar os dentes, pôr café,
estudar para o exame,
reordenar um pouco as esquinas
da minha vida, cheias de surro,
de ternas lembranças, mas inúteis.
Não venhas acordar-me cedo, 
não digas toma, escreve, aqui tens
o teu melhor poema. Se me entras agora
no quarto, atiro-te pela janela.
Hoje não estou virado para poesia.

E, todavia, neste antepenúltimo verso,
começo, inquieto, a escutar o teu riso.

Ah, que puta que te fazes, minha amiga.

(Trad. A.M.)

 .

Ángel Manuel Gómez Espada (Cartografia del deseo)

 

CARTOGRAFÍA DEL DESEO

 

Piel y laberinto.
No encontrar la salida.
No querer encontrarla.

Ángel Manuel Gómez Espada

.

Ángel Manuel Gómez Espada (Há vinte anos)

 

Hace veinte años el futuro era metalúrgico.
Desde luego, no era esta ciudad,
estas calles amarillas que fotografío,
estos cafés de debate y mercadillo.
Ni esta casa donde habito,
patrocinada por las repúblicas independientes de Ikea;
ni mi madre en una silla de ruedas,
viuda y con dos piernas como columnas jónicas;
ni mi hermano en el paro,
cosido a una incertidumbre
patrocinada por el Banco Santander;
ni los amigos tan lejos,
en los extrarradios de Europa.
Por supuesto, no entraba dentro de los planes
de aquel futuro siderúrgico y profiláctico
este trabajo que me abochorna y aletarga,
que se come mis memorias de domingo;
ni esta mascarilla que me proporciona
el oxígeno suficiente para seguir ejerciendo
el difícil arte del sueño;
ni una hermosa ahijada en Lyon
que enciende cualquier primavera
y que crece durante llamadas telefónicas.
Algunas certidumbres sí que estaban:
Lisboa, París, Roma, Pekín
y el dulce reencuentro con la nieve,
siempre bienvenida.
Pero de alguna manera tú sí estabas.
Comenzabas a mostrarte en aquella nebulosa,
a convertirte en lo que acabaste siendo:
esa melodía a la que uno siempre regresa,
como regresamos a Mozart o a Pessoa,
y que nos obliga a sentirnos cómodos
y en armonía con la vida,
por muy cenicienta que se nos presente,
agazapada entre nieblas y dudas.
Porque la vida es Luciano cantando Nessun Dorma
y no lo que asoma por los telediarios.
Es tu pure, o Principessa, Nella tua freda stanza,
y no caídas en las bolsas europeas,
cadáveres en Siria o Palestina,
matanzas en Boston o en Connecticut.
La vida es tu mano mostrándome el futuro,
semilla y certidumbre.

Ángel Manuel Gómez Espada

[Caja de tormentas]

 

Há vinte anos o futuro era metalúrgico.
Desde logo, não era esta cidade,
estas ruas amarelas que fotografo,
estes cafés de debate e de feira.
Nem esta casa onde moro,
patrocinada pelas repúblicas independentes da Ikea;
nem minha mãe numa cadeira de rodas,
viúva e com duas pernas como duas colunas jónicas;
nem meu irmão no desemprego,
abraçado a uma incerteza
patrocinada pelo Banco Santander;
nem os amigos tão longe,
na periferia da Europa.
Claro, não estava nos planos
daquele futuro siderúrgico e profilático
este trabalho que me aflige de calor e de sono
e que me come as lembranças de domingo;
nem esta máscara que me proporciona
o oxigénio bastante para continuar exercendo
a difícil arte do sonho;
nem uma bela afilhada em Lyon
que acende qualquer primavera
e que cresce durante as chamadas telefónicas.
Algumas certezas, sim, existiam:
Lisboa, Paris, Roma, Pequim
e o doce reencontro com a neve, sempre bem-vinda.
Mas de algum modo existias tu,
começavas a mostrar-te naquela nebulosa,
a converter-te no que acabaste por ser:
aquela melodia a que sempre se regressa,
como se regressa a Mozart e a Pessoa,
e que nos faz sentir-nos cómodos, de bem com a vida,
por muito cinzenta que se nos depare,
agachada entre névoas e dúvidas.
Porque a vida é Luciano cantando Nessun dorma
e não aquilo que se vê nos telejornais;
é tu pure, O principessa, Nella tua freda stanza,
e não as quedas nas bolsas europeias,
cadáveres na Síria ou na Palestina,
matanças em Boston ou no Connecticut.
A via é a tua mão a mostrar-me o futuro,
semente e certeza.

(Trad. A.M.)

>>  Hector Castilla (vários pp+info) / Monolito (entrevista) /  Enrique Falcó (vários pp+perfil) / Rua dos Anjos Pretos (blogue)

.