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31.3.25

Jorge Luis Borges (Um livro)





UN LIBRO          

 

Apenas una cosa entre las cosas
pero también un arma. Fue forjada
en Inglaterra, en 1604,
y la cargaron con un sueño. Encierra
sonido y furia y noche y escarlata.
Mi palma la sopesa. Quién diría
que contiene el infierno: las barbadas
brujas que son las parcas, los puñales
que ejecutan las leyes de la sombra,
el aire delicado del castillo
que te verá morir, la delicada
mano capaz de ensangrentar los mares,
la espada y el clamor de la batalla.

Ese tumulto silencioso duerme
en el ámbito de uno de los libros
del tranquilo anaquel. Duerme y espera.


Jorge Luis Borges

 

Apenas uma coisa entre as coisas
mas uma arma também. Foi forjada
em Inglaterra, em 1604,
e carregada com um sonho. Encerra
som, fúria, noite e púrpura.
Minha mão a sopesa. Quem diria
que contém o inferno: as bruxas
de barbas que são as parcas, os punhais
que executam as leis da sombra,
o ar delicado ar do castelo
que te verá morrer, a delicada
mão capaz de ensanguentar os mares,
a espada e o clamor da batalha.
 
Esse tumulto silencioso dorme
dentro de um dos livros
da tranquila estante. Dorme e espera.


(Trad. A.M.)
 
 
> Outra versão: F.P.Amaral

.

7.6.24

Jorge Luis Borges (Outro poema dos dons)




OTRO POEMA DE LOS DONES

 

Gracias quiero dar al divino
laberinto de los efectos y de las causas
por la diversidad de las criaturas
que forman este singular universo,
por la razón, que no cesará de soñar
con un plano del laberinto,
por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises,
por el amor, que nos deja ver a los otros
como los ve la divinidad,
por el firme diamante y el agua suelta,
por el álgebra, palacio de preciosos cristales,
por las místicas monedas de Ángel Silesio,
por Schopenhauer,
que acaso descifró el universo,
por el fulgor del fuego,
que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
por la caoba, el cedro y el sándalo,
por el pan y la sal,
por el misterio de la rosa,
que prodiga color y que no lo ve,
por ciertas vísperas y días de 1955,
por los duros troperos que en la llanura
arrean los animales y el alba,
por la mañana en Montevideo,
por el arte de la amistad,
por el último día de Sócrates,
por las palabras que en un crepúsculo se dijeron
de una cruz a otra cruz,
por aquel sueño del Islam que abarcó
mil noches y una noche,
por aquel otro sueño del infierno,
de la torre del fuego que purifica
y de las esferas gloriosas,
por Swedenborg,
que conversaba con los ángeles en las calles de Londres,
por los ríos secretos e inmemoriales
que convergen en mí,
por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria,
por la espada y el arpa de los sajones,
por el mar, que es un desierto resplandeciente
y una cifra de cosas que no sabemos,
por la música verbal de Inglaterra,
por la música verbal de Alemania,
por el oro, que relumbra en los versos,
por el épico invierno,
por el nombre de un libro que no he leído: Gesta Dei per Francos,
por Verlaine, inocente como los pájaros,
por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
por las rayas del tigre,
por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan,
por la mañana en Texas,
por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
por Séneca y Lucano, de Córdoba,
que antes del español escribieron
toda la literatura española,
por el geométrico y bizarro ajedrez,
por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
por el olor medicinal de los eucaliptos,
por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
por el olvido, que anula o modifica el pasado,
por la costumbre,
que nos repite y nos confirma como un espejo,
por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
por la noche, su tiniebla y su astronomía,
por el valor y la felicidad de los otros,
por la patria, sentida in los jazmines
o en una vieja espada,
por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
por el hecho de que el poema es inagotable
y se confunde con la suma de las criaturas
y no llegará jamás al último verso
y varía según los hombres,
por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos
por morir tan despacio,
por los minutos que preceden al sueño,
por el sueño y la muerte,
esos dos tesoros ocultos,
por los íntimos dones que no enumero,
por la música, misteriosa forma del tiempo.

 

Jorge Luis Borges

[Life vest under your seat] 

 

Graças quero dar ao divino
labirinto dos efeitos e das causas
pela diversidade das criaturas
que formam este singular universo,
pela razão, que não deixará de sonhar
com um plano do labirinto,
pelo rosto de Helena e a perseverança de Ulisses,
pelo amor, que nos deixa ver os outros como os vê a divindade,
pelo firme diamante e a água solta,
pela álgebra, palácio de preciosos cristais,
pelas místicas moedas de Ángel Silesio,
por Schopenhauer,
que decifrou talvez o universo,
pelo fulgor da chama,
que não se pode contemplar sem um assombro antigo,
pelo mogno, o cedro, o sândalo,
pelo pão e pelo sal,
pelo mistério da rosa,
que dá calor e não se vê,
por certas vésperas e dias de 1955,
pelos rijos soldados da planície,
arreando os cavalos e a aurora,
pela manhã em Montevideu,
pela arte da amizade,
pelo último dia de Sócrates,
pelas palavras que se disseram ao crepúsculo
de uma cruz para outra,
por aquele sonho do Islão que abarcou mil e uma noites,
por aquele outro sonho do inferno,
da torre do fogo que purifica
e das esferas gloriosas,
por Swedenborg,
que falava com os anjos nas ruas de Londres,
pelos rios secretos que em mim convergem,
pelo idioma que, há séculos, falei em Nortumbria,
pela harpa e a espada dos saxões,
pelo mar, que é um deserto resplandecente
e uma quantidade de coisas que nós não sabemos,
pela música verbal de Inglaterra,
pela música verbal da Alemanha,
pelo ouro, que reluz nos versos,
pelo épico inverno,
pelo nome de certo livro que não li, Gesta Dei per Francos,
por Verlaine, inocente como as aves,
pelo prisma de vidro e o peso do bronze,
pelas riscas do tigre,
pelas torres de San Francisco e da ilha de Manhattan,
pela manhã doTexas,
por aquele sevilhano que redigiu a Epístola Moral
e cujo nome ignoramos, como ele desejaria,
por Séneca e Lucano, de Córdoba,
que escreveram, antes do espanhol, toda a literatura espanhola,
pelo geométrico e bizarro xadrez,
pela tartaruga de Zenão e o mapa de Royce,
pelo odor medicinal do eucalipto,
pela linguagem, que o saber pode simular,
pelo esquecimento, que apaga o passado,
pelo costume, que nos repete e confirma como um espelho,
pela manhã, que nos oferece a ilusão de um princípio,
pela noite, sua treva e sua astronomia.
pelo valor e felicidade dos outros,
pela pátria, sentida no jasmim ou numa velha espada,
por Whitman e Francisco de Assis, que escreveram já o poema,
pelo dado de o poema ser inesgotável
e confundir-se com a soma das criaturas
e nunca mais vir o último verso
e variar de homem para homem,
por Frances Haslam, que pediu perdão aos filhos
de morrer tão devagar,
pelos minutos antes do sono,
pelo sono e pela morte,
esses tesouros ocultos,
pelos íntimos dons que não conto,
pela música, misteriosa forma do tempo.


(Trad. A.M.)

 .

29.9.23

Jorge Luis Borges (Limites)




LIMITES

  

Há uma linha de Verlaine que não voltarei a lembrar.
Há uma rua próxima que é vedada a meus passos,
há um espelho que me viu pela última vez,
há uma porta que eu cerrei até ao fim do mundo.
Entre os meus livros (estou a vê-los)
há alguns que jamais abrirei.
Este verão completo cinquenta anos,
a morte desgasta-me, incessante.
 

JORGE LUIS BORGES
El hacedor
(1960) 

(Trad. A.M.)

 

> Outra versão: Poesia dos dias uteis

 .


1.1.22

Jorge Luis Borges (Fim de ano)




FINAL  DE AÑO

 

Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil,
algo que no encontró lo que buscaba.


Jorge Luis Borges

[Marcelo Leites]

 


Nem o pormenor simbólico
de trocar um três por um dois,
nem essa metáfora inútil
de um ciclo que morre e outro que nasce,
nem o cumprimento de um processo astronómico
aturdem e solapam
o planalto desta noite
e nos obrigam a esperar
as doze irreparáveis badaladas.
A causa verdadeira
é a suspeita geral e enganosa
do enigma do Tempo;
é o assombro ante o milagre de,
apesar de infinitos acasos,
apesar de sermos gotas do rio de Heráclito,
algo perdurar em nós:
imóvel,
algo que não encontrou o que buscava.


(Trad. A.M.)


> Outra versão: F.P.Amaral

.

27.3.21

Jorge Luís Borges (Os justos)



OS JUSTOS 


Um homem que cultiva o seu jardim, como queria Voltaire.
O que agradece o existir música na terra.
O que descobre com prazer uma etimologia.
Dois empregados que num café do Sul jogam um silencioso xadrez.
O ceramista que premedita uma cor e uma forma.
O tipógrafo que compõe bem esta página, que talvez não lhe agrade.
Uma mulher e um homem que lêem os tercetos finais de certo canto.
O que acaricia um animal adormecido.
O que justifica, ou quer justificar um mal que lhe fizeram.
O que agradece haver Stevenson neste mundo.
O que prefere que tenham razão os outros.
Essas pessoas, ignoradas, estão salvando o mundo.


JORGE LUÍS BORGES
La Cifra
 (1981)

 (Trad. A.M.)
.

21.12.20

Jorge Luis Borges (Espanha)

 


ESPAÑA

 

 Más allá de los símbolos,
más allá de la pompa y la ceniza de los aniversarios,
más allá de la aberración del gramático
que ve en la historia del hidalgo
que soñaba ser don Quijote y al fin lo fue,
no una amistad y una alegría
sino un herbario de arcaísmos y un refranero,
estás, España silenciosa, en nosotros.
España del bisonte, que moriría
por el hierro o el rifle,
en las praderas del ocaso, en Montana,
España donde Ulises descendió a la Casa de Hades,
España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma,
España de los duros visigodos,
de estirpe escandinava,
que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas,
pastor de pueblos,
España del Islam, de la cábala
y de la noche oscura del Alma,
España de los inquisidores,
que padecieron el destino de ser verdugos
y hubieran podido ser mártires,
España de la larga aventura
que descifró los mares y redujo crueles imperios
y que prosigue aquí, en Buenos Aires,
en este atardecer del mes de julio de 1964,
España de la otra guitarra, la desgarrada,
no la humilde, la nuestra,
España de los patios,
España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios,
España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad,
España del inútil coraje,
podemos profesar otros amores,
podemos olvidarte
como olvidamos nuestro propio pasado,
porque inseparablemente estás en nosotros,
en los íntimos hábitos de la sangre,
en los Acevedo y los Suárez de mi linaje,
España,
madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones,
incesante y fatal.
 

Jorge Luis Borges

 

 Para além dos símbolos,
para além da pompa e da cinza dos aniversários,
para além da aberração do gramático
que vê na história do fidalgo
que D. Quixote sonhava ser e foi no fim,
não a amizade ou a alegria
mas um herbário de arcaísmos e um rifoneiro,
em nós estás, Espanha silenciosa.
Espanha do bisonte,
morto pelo ferro ou pelo rifle,
nas pradarias do ocaso, em Montana,
Espanha onde Ulisses desceu à Casa de Hades,
Espanha do ibero, celta, cartaginês e de Roma,
Espanha dos duros visigodos,
de estirpe escandinava,
que riscaram e esqueceram a escrita de Ulfilas,
pastor de povos,
Espanha do Islão, da cabala
e da noite escura da Alma,
Espanha dos inquisidores,
que sofreram o destino de verdugos
quando podiam ser mártires,
Espanha da longa aventura
que decifrou os mares e submeteu impérios
e prossegue aqui, em Buenos Aires,
neste ocaso de Julho 1964,
Espanha da outra guitarra, a rasgada,
não a humilde, a nossa,
Espanha dos pátios,
Espanha da pedra piedosa de catedrais e santuários,
Espanha da hombridade, da caudalosa amizade,
Espanha da inútil coragem,
podemos professar outros amores,
podemos olvidar-te
tal como olvidamos nosso próprio passado,
porque tu estás em nós,
nos hábitos íntimos do sangue,
nos Acevedo e Suárez da minha linhagem,
Espanha,
mãe de rios e de espadas e desvairadas gerações,
incessante e fatal.

 
(Trad. A.M.)

 .

15.2.20

Jorge Luis Borges (A Luís de Camões)





A LUIS DE CAMOENS



Sin lástima y sin ira el tiempo mella
las heroicas espadas. Pobre y triste
a tu patria nostálgica volviste,
oh capitán, para morir en ella

y con ella. En el mágico desierto
la flor de Portugal se había perdido
y el áspero español, antes vencido,
amenazaba su costado abierto.

Quiero saber si aquende la ribera
última comprendiste humildemente
que todo lo perdido, el Occidente

y el Oriente, el acero y la bandera,
perduraría (ajeno a toda humana
mutación) en tu Eneida lusitana.


JORGE LUIS BORGES
El Hacedor
(1960)




Sem lástima e sem ira o tempo derranca
as heróicas espadas. Pobre e triste
à pátria triste voltaste
oh capitão, para nela morrer

e com ela. No mágico deserto
se perdera a flor de Portugal
e o áspero espanhol, antes vencido,
ameaçava o seu flanco aberto.

Quero saber se para cá da ribeira
última percebeste humildemente
que tudo o que se foi, Ocidente

e Oriente, a espada e a bandeira,
havia de perdurar (alheio a toda
a mudança) na tua Eneida lusitana.

(Trad. A.M.)

__________________
> Outra versão: Acontecimentos (Augusto de Campos)

.

4.2.19

Jorge Luis Borges (Arte poética)






ARTE POÉTICA



Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo.

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Ítaca
verde y humilde. El arte es esa Ítaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.


Jorge Luis Borges





Olhar o rio feito de tempo e água
e lembrar que o tempo é outro rio,
saber que nos perdemos como o rio
e que também os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sonho
que sonha não sonhar e que a morte
que a nossa carne teme é essa morte
de cada noite, chamada sonho.

Ver no dia ou ano um símbolo
dos dias do homem e de seus anos,
fazer do ultraje dos anos
uma música, um símbolo, um rumor,

Ver na morte o sonho, no ocaso
um ouro triste, tal a poesia
que é imortal e pobre. A poesia,
que volta como o ocaso e a aurora.

Às vezes de tarde uma cara
olha para nós do vidro de um espelho;
a arte deve ser como esse espelho
que nos revela a nossa própria cara.

Dizem que Ulisses, farto de prodígios,
chorou de amor ao avistar sua Ítaca
humilde e verde. A arte é essa Ítaca
de verde eternidade, não de prodígios.

E é também como o rio interminável
que passa e fica e é espelho de um mesmo
Heráclito inconstante, que é o mesmo
e outro, como o rio interminável.


(Trad. A.M.)

.





1.4.18

Jorge Luis Borges (Everness)





EVERNESS



Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva la escoria
Y cifra en Su profética memoria
Las lunas que serán y las que han sido.

Ya todo está. Los miles de reflejos
Que entre los dos crepúsculos del día
Tu rostro fue dejando en los espejos
Y los que irá dejando todavía.

Y todo es una parte del diverso
Cristal de esa memoria, el universo;
No tienen fin sus arduos corredores

Y las puertas se cierran a tu paso;
Sólo del otro lado del ocaso
Verás los Arquetipos y Esplendores.


Jorge Luis Borges





Só uma coisa não há, o esquecimento.
Deus, que poupa o metal, poupa a escória
E cifra em sua memória
As luas a vir e as que já foram.

Está tudo, os milhares de reflexos
Que entre os crepúsculos do dia
Teu rosto foi deixando nos espelhos
E aqueles que ainda há-de deixar.

E tudo é uma parte do diverso
Vidro dessa memória, o universo;
Não têm fim seus longos corredores

E as portas fecham-se quando passas;
Só do outro lado do ocaso
Verás Arquétipos e Esplendores.


(Trad. A.M.)


> Outras versões: Arquivo RS (R. Suttana) / Poesia Latina (H. Zanetti)

.

8.7.17

Jorge Luis Borges (As coisas)





LAS COSAS



El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardias
notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde
una ilusoria aurora. Cuántas cosas,
limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y estrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.

Jorge Luis Borges




A bengala, as moedas, as chaves,
a dócil fechadura, as notas tardias
que os poucos dias que me restam
não hão-de ler, as cartas e o tabuleiro,
um livro e lá dentro a seca
violeta, monumento de uma tarde
por certo inesquecível, mas já esquecida,
o rubro espelho ocidental em que arde
uma ilusória aurora. Quantas coisas,
limas, umbrais, atlas, copos, cravos,
nos servem como tácitos escravos,
cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão para além do nosso olvido;
não saberão nunca que nos fomos.


(Trad. A.M.)


>>  Outras versões: Silva (M. Vilhena) / O melhor amigo (J.V.Baptista) / Canal de poesia

  
.

31.10.16

Jorge Luis Borges (O nosso caso)





LO NUESTRO


   
     Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido.
     El barrio que fue las orillas.
     Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos,
     porque son mito y esplendor.
     Los seis volúmenes de Schopenhauer,
     que no acabaremos de leer.
     El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote.
     El Oriente, que sin duda no existe para el afgano,
     el persa o el tártaro.
     Nuestros mayores, con los que no podríamos conversar
     durante un cuarto de hora.
     Las cambiantes formas de la memoria,
     que está hecha de olvido.
     Los idiomas que apenas desciframos.
     Algún verso latino o sajón, que no es otra cosa que un hábito.
     Los amigos que no pueden faltarnos,
     porque se han muerto.
     El ilimitado nombre de Shakespeare.
     La mujer que está a nuestro lado y que es tan distinta.
     El ajedrez y el álgebra, que no sé.


Jorge Luis Borges





Amamos o que não conhecemos, o já perdido.
O bairro que já foi arredor.
Os antigos, que não podem já desiludir-nos,
porque são agora mito e esplendor.
Os seis volumes de Schopenhauer,
 que não acabaremos de ler.
A lembrança, não a leitura, da segunda parte do Quixote.
O Oriente, que não existe, é claro, para o afegão,
para o persa ou para o tártaro.
Os nossos ascendentes, com quem não seríamos capazes
de conversar um quarto de hora.
As cambiantes formas da memória,
que é feita de esquecimento.
As línguas que mal entendemos.
Um verso ou outro, latino ou saxónico, que
não é mais do que um hábito.
Os amigos que não podem falhar-nos,
porque estão mortos.
O ilimitado nome de Shakespeare.
A mulher que está a nosso lado e que é tão diferente.
O xadrez e a álgebra, que eu desconheço.


(Trad. A.M.)

.

9.9.16

Jorge Luis Borges (Os Borges)

 




LOS BORGES



Nada o muy poco sé de mis mayores
Portugueses, los Borges: vaga gente
que prosigue en mi carne, oscuramente,
sus hábitos, rigores y temores.

Tenues como si nunca hubieran sido
y ajenos a los trámites del arte,
indescifrablemente forman parte
del tiempo, de la tierra y del olvido.

Mejor así. Cumplida la faena,
son Portugal, son la famosa gente
que forzó las murallas del Oriente

y se dio al mar y al otro mar de arena.
Son el rey que en el místico desierto
se perdió y el que jura que no ha muerto.


JORGE LUIS BORGES
El Hacedor
(1960)



Nada ou muito pouco sei de meus maiores
portugueses, os Borges, vaga gente
que prossegue em minha carne, obscuramente,
seus hábitos, seus rigores e seus temores.

Ténues como se nunca tivessem sido
e alheios aos trâmites da arte,
indecifravelmente fazem parte
do tempo, da terra e do olvido.

Antes assim. Cumprida a ideia,
são Portugal, a famosa gente
que forçou as muralhas do Oriente

e se deu ao mar e a outro mar de areia.
São o rei que no místico deserto se perdeu,
aquele que jura que não morreu.



(Trad. A.M.)

.

6.4.16

Jorge Luis Borges (A rosa)





LA ROSA



La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín de la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.


Jorge Luis Borges

[Escribir canciones]




A rosa,
a imarcescível rosa que não canto,
a que é peso e fragrância,
a do negro jardim noite alta,
a de qualquer jardim ou tarde,
a rosa que por arte alquímica
ressurge da cinza mais ténue,
a rosa dos persas e de Ariosto,
a sempre só,
a sempre rosa das rosas,
a jovem flor platónica,
a ardente e cega rosa que não canto,
a rosa inatingível.

(Trad. A.M.)


> Outra versão: Poesia ilimitada (F.P.Amaral)

.

4.3.15

Jorge Luis Borges (Um mundo sem livros)





UN MUNDO SIN LIBROS



Hay quienes no pueden imaginar un mundo sin pájaros,
hay quienes no pueden imaginar un mundo sin agua;
en lo que a mí se refiere, soy incapaz
de imaginar un mundo sin libros.
A lo largo de la historia el hombre ha soñado
y forjado un sinfín de instrumentos.
Ha creado la llave, una barrita de metal
que permite que alguien penetre en un vasto palacio.
Ha creado la espada y el arado,
prolongaciones del brazo del hombre que los usa.
Ha creado el libro, que es una extensión secular
de su imaginación y de su memoria.
A partir de los vedas y de las biblias,
hemos acogido la noción de libros sagrados.
En cierto modo, todo libro lo es.
En las páginas iniciales de El Quijote,
Cervantes dejó escrito que solía recoger y leer
cualquier pedazo de papel impreso que encontraba en la calle.
Cualquier papel que encierra una palabra
es el mensaje que un espíritu humano manda a otro espíritu.
Ahora, como siempre, el inestable y
precioso mundo puede perderse.
Sólo pueden salvarlo los libros,
que son la mejor memoria de nuestra especie.
Hugo escribió que toda biblioteca es un acto de fe;
Emerson, que es un gabinete donde se guardan
los mejores pensamientos de los mejores;
Carlyle, que la mejor universidad de nuestra
época la forma una serie de libros.
Al sajón y al escandinavo les maravillaron tanto las letras,
que les dieron el nombre de runas,
es decir, de misterios, de cuchicheos.
Pese a mis reiterados viajes, soy un modesto Alonso Quijano
que no se ha atrevido a ser don Quijote
y que sigue tejiendo y destejiendo las mismas fábulas antiguas.
No sé si hay otra vida.
Si hay otra, deseo que me esperen en su recinto
los libros que he leído bajo la luna con las mismas cubiertas
y las mismas ilustraciones, quizá con las mismas erratas,
y los que me depara aún el futuro.
De los diversos géneros literarios,
el catálogo y la enciclopedia son los que más me placen.
No adolecen, por cierto, de vanidad.
Son anónimos como las catedrales de piedra
y como los generosos jardines.
No veré, por cierto, los textos que su diligencia ha juntado,
pero sé que desde el otro hemisferio me beneficiarán
de algún modo y que serán de grata lectura.


Jorge Luis Borges

[Sureando]




Há quem não consiga imaginar um mundo sem pássaros,
ou um mundo sem água,
eu cá sou incapaz de imaginar um mundo sem livros.
O homem, ao longo da história, sonhou
e forjou um sem fim de instrumentos .
Criou a chave, uma barrinha metálica
que permite penetrar num vasto palácio.
Criou a espada e o arado,
extensões do braço do homem que os usa.
Criou o livro, que é uma extensão secular
da sua imaginação e da sua memória.
A partir dos vedas e das bíblias,
acolhemos a noção de livros sagrados.
De certo modo, qualquer livro o é.
Cervantes deixou escrito, no início do D. Quixote,
que costumava apanhar e ler
qualquer pedaço de papel impresso que achasse na rua.
Qualquer papel contendo uma palavra
é uma mensagem que um espírito humano manda a outro.
Agora, como sempre, pode perder-se este mundo
instável e precioso.
Só os livros o podem salvar, os livros
que são a melhor lembrança da nossa espécie.
Hugo disse que toda a biblioteca é um acto de fé;
Emerson, que é um gabinete onde se guardam
os melhores pensamentos dos melhores;
Carlyle, que a melhor universidade do nosso tempo
é composta por uma série de livros.
Os nórdicos e os saxões maravilharam-se tanto das letras,
que lhes deram o nome de runas,
quer dizer, de mistérios, de cochichos.
Eu, apesar das muitas viagens, sou um modesto Alonso
Quijano que não se atreve a ser D. Quixote
e continua a tecer e a destecer as mesmas fábulas antigas.
Outra vida não sei se há.
Se houver, quero ser esperado pelos livros
que li ao luar, com as mesmas capas e ilustrações,
com as mesmas erratas talvez,
mas também pelos que me depara ainda o futuro.
Dos vários géneros literários,
os que mais me agradam são catálogos e enciclopédias.
Não padecem de vaidade, por certo,
são anónimos como catedrais de pedra
e como generosos jardins.
Não verei, certamente, os textos todos acumulados,
mas sei que no outro lado me farão bem de algum modo
e hão-de ser-me de muito grata leitura.

(Trad. A.M.)

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21.4.14

Jorge Luis Borges (Os meus livros)





MIS LIBROS



Mis libros (que no saben que yo existo)
son tan parte de mí como este rostro
de sienes grises y de grises ojos
que vanamente busco en los cristales
y que recorro con la mano cóncava.
No sin alguna lógica amargura
pienso que las palabras esenciales
que me expresan están en esas hojas
que no saben quién soy, no en las que he escrito.
Mejor así. Las voces de los muertos
me dirán para siempre.

Jorge Luis Borges

[Autores editores]



Meus livros (que não sabem que eu existo)
são tão parte de mim como este rosto
de têmporas e olhos cinzentos
que em vão procuro nos espelhos
e que percorro com a mão em concha.
Não sem certa amargura
penso que as palavras essenciais,
que me expressam, estão nessas folhas
que não sabem quem eu sou, não naquelas que escrevi.
Melhor assim. As vozes dos mortos
dir-me-ão para sempre.

(Trad. A.M.)

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6.7.12

Jorge Luis Borges (O suicida)





EL SUICIDA




No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche
Moriré y conmigo la suma
Del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
Los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.


JORGE LUIS BORGES
La rosa profunda
(1975)




Não restará na noite uma estrela.
Não restará a noite.
Eu morrerei e comigo a suma
do intolerável universo.
Apagarei as pirâmides, as medalhas,
os continentes e as caras.
Apagarei a acumulação do passado.
Farei a história em pó, o pó em pó.
Estou a olhar para o último poente.
Ouço o último pássaro.
Lego o nada a ninguém.


(Trad. A.M.)



>  Outra versão: Antonio Cicero

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7.7.10

Jorge Luis Borges (A lua)






A LUA



                                                   A Maria Kodama





Há tanta solidão nesse ouro.
A lua das noites não é a lua
do primeiro Adão. Os longos séculos
da vigília humana encheram-na
de antigo pranto. Olha para ela. É o teu espelho.






JORGE LUIS BORGES
La moneda de hierro
(1976)



(Trad. A.M.)


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7.4.10

Um verso (75)











Um verso de Borges:








Só o que morreu é nosso, apenas é nosso o que perdemos.




Jorge Luis Borges

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28.2.10

Jorge Luis Borges (Tríade)






TRÍADE



O alívio que César terá sentido na manhã de Farsália,
ao pensar: É hoje a batalha.
O alívio que terá sentido Carlos I ao ver a alva no postigo
e pensar: É hoje o dia do patíbulo, da coragem e do cutelo.
O alívio que tu e eu sentiremos no instante que precede a morte,
quando a sorte nos livrar do triste costume de ser alguém
e do peso do universo.


JORGE LUÍS BORGES
Los Conjurados
(1985)


(Trad. A.M.)

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13.9.09

Um verso (60)









Um verso de Borges
(lá do Paraíso):





Não há outros paraísos senão os paraísos perdidos.


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