LAS
COSAS
El bastón, las monedas, el
llavero,
la dócil cerradura, las tardias
notas que no leerán los pocos
días
que me quedan, los naipes y el
tablero,
un libro y en sus páginas la
ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya
olvidada,
el rojo espejo occidental en que
arde
una ilusoria aurora. Cuántas
cosas,
limas, umbrales, atlas, copas,
clavos,
nos sirven como tácitos
esclavos,
ciegas y estrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro
olvido;
no sabrán nunca que nos hemos
ido.
Jorge Luis Borges
A bengala,
as moedas, as chaves,
a dócil
fechadura, as notas tardias
que os
poucos dias que me restam
não hão-de ler,
as cartas e o tabuleiro,
um livro e lá
dentro a seca
violeta,
monumento de uma tarde
por certo
inesquecível, mas já esquecida,
o rubro
espelho ocidental em que arde
uma ilusória
aurora. Quantas coisas,
limas,
umbrais, atlas, copos, cravos,
nos servem
como tácitos escravos,
cegas e
estranhamente sigilosas!
Durarão para
além do nosso olvido;
não saberão nunca
que nos fomos.
(Trad. A.M.)
