Paul Bailey (Nocturno)

 

NOCTURNAL
 

I knew a man once who wished he hadn’t been born.
He meant what he said.
He wasn’t a poseur.
In the few, radiant years I knew him
He never spoke for effect. 

He said what he meant, I remember,
quietly, thoughtfully,
over tea and scrambled eggs on toast
on one of those perfect mornings
that always follows
a night of rapture. 

He had the bright way of speaking
of those in the deepest despair.
He made himself a joy to be with.
He saw the funny side of almost everything. 

I knew he had meant what he said
when he departed decorously
with sleeping pills and vodka.
No noose, no razor blades, no blood in the bath,
And nothing so wickedly inconsiderate
as a sudden plunge under an oncoming train –
he valued understatement. 

I shan’t reveal his name.
He wouldn’t have wanted me to.
He really did prefer oblivion.
It was his chosen habitat.
 

Paul Bailey 

 

Conheci em tempos um homem cujo desejo era não ter nascido.
Era sincero.
Não se tratava de pose.
Nos poucos anos felizes em que o conheci
nunca o vi falar para impressionar alguém. 

Lembro-me de que dizia o que pensava, 
discreta e ponderadamente,
enquanto bebia chá e comia ovos mexidos com torradas
numa daquelas manhãs perfeitas
que se seguem sempre 
a uma noite de excitação.  

Falava inteligentemente 
como os que estão mergulhados no maior desespero.
Era um prazer estar com ele.
Via o lado divertido de quase tudo. 

Eu sabia que falara a sério
quando recatadamente abalou
levando comprimidos para dormir e vodka.
Nada de cordas, lâminas, sangue na banheira 
ou algo tão perversamente insensível 
como atirar-se repentinamente para debaixo de um comboio –
dava valor à moderação.

Não revelarei o nome.
Não gostaria que o fizesse.

Preferia realmente o esquecimento.
Fora o ambiente que escolhera para si.
 

(Trad. fjcc)

 .

Paul Bailey (Alegria)

GAIETY 

 

Some people are sustained by sorrow.
I think I’m one of them.
That’s why I laugh so much.
That’s why I’m called a clown.
And that’s the deep dark reason why
I am accounted frivolous. 

I came back from the dead when I was four
with a brand-new voice to mark my resurrection.
It had a mocking sound to it, my mother said,
when it wasn’t being miserable.
I was a funny little so-and-so, in her opinion. 

I’ve never lost that sound, though often I have wanted to.
It was extinction’s gift to me.
It camouflages every sorrow I’ve survived.
 

Paul Bailey 

 

É o sofrimento que alimenta algumas pessoas.
Sou uma delas, acho eu.
Daí rir tanto.
Daí chamarem-me palhaço.
E a razão, bem negra, por que me acham
superficial reside aí. 

Aos quatro anos voltei à vida
com uma vozinha nova em folha a assinalar a minha ressurreição.
De tom trocista, segundo a minha mãe,
quando não era infeliz.
Para ela, eu era um fulaninho engraçado. 

Embora o desejasse muitas vezes, nunca perdi aquele tom.
Foi a prenda que o desaparecimento me deixou.
Disfarça as dores por que passei.
 

(Trad. fjcc)

 .

Paul Bailey (Paixão)

PASSION

 

My father’s rolling a cigarette. My mother’s knitting.
There’s silence between them, except for the clickety-clack
of her needles. 

He pours himself another beer. She wonders why
without ever asking the question. He hears it even so
since he’s alert to all the things she doesn’t say. 

It’s now he calls her Woman. She loathes the word.
Woman, he snarls again. Be quiet, Woman.
She goes on knitting. 

I’m in the corner, reading. Although I’m only ten
they’ve named me the Professor. Neither of them knows
how much I see of their unhappiness 

as I look up from my book. I try to picture them
as they must have been once, desperate to clutch each other
like Romeo and Juliet in a place called Verona.
 

Paul Bailey

  

O meu pai enrola um cigarro. A minha mãe faz malha.
Silêncio entre eles, se exceptuarmos o clic clac
das agulhas. 

Outra cerveja para ele. Porquê, interroga-se ela,
sem nunca formular a pergunta. Mesmo assim ele ouve,
atento a tudo o que ela não diz. 

É então que ele lhe chama Mulher. Palavra que ela detesta.
Mulher, resmunga outra vez. Está calada, Mulher.
E ela a tricotar. 

No canto estou eu, a ler. Embora com dez anos apenas
chamam-me o Professor. Desconhecem ambos
quanto eu meu me apercebo da sua infelicidade 

ao erguer os olhos do livro. Tento vê-los
como devem ter sido um dia, mortos por se agarrarem,
Romeu e Julieta num sítio chamado Verona. 

(Trad. FJCC)

 .

Paul Bailey (Herança)

INHERITANCE

 

Despair’s a curious thing to give a child.
It was my father’s gift to me
times beyond numbering.

He gave it casually, in frowns and sighs,
with never any cause for decoration
or fancy wrapping.

His silences were like fugues to me,
their resonance composed of other silences
too terrible for voicing.

That was his way with his youngest son
who had battled for life at the age of four
and was still surviving.

He’d earned his gloom in Flanders, in the mud.
This much I learned on his last night alive
when he couldn’t stop talking.

Paul Bailey

O desespero é algo curioso para oferecer a uma criança.
Foi, vezes inúmeras, a prenda
que o meu pai me deu.

Casualmente, franzindo a testa e suspirando,
não havendo razão nenhuma para enfeites
ou fazer um embrulho vistoso.

Os seus silêncios eram fugas para mim,
de ressonância composta por outros silêncios
demasiado terríveis para terem voz.

Tratava assim o seu filho mais novo
que aos quatro anos estivera a morrer
e andava ainda a sobreviver.

O pessimismo viera-lhe da Flandres, da lama.
Isso soube eu na última noite da sua vida
quando não conseguia deixar de falar.


(Trad. FJCC)

 

>>  Poetry Soup (4p) / Wikipedia

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