Fernando Beltrán (Batota para perder)

TRAMPAS PARA PERDER

Mi madre me enseñó a hacer trampas

Trampas para perder

Ganar era tan fácil que lloraba de noche
y no podía conciliar el sueño

Cogidos de la mano me calmaba
relatándome historias que sucedieron luego

La culpa fue mía,

madre me preguntaba
si las quería reales o inventadas,
y yo pedía siempre que le hubieran
sucedido a ella

Y casi sin quererlo
una noche mi madre inventó la realidad

 

 Fernando Beltrán

[Aula de las metaforas]

Minha mãe ensinou-me a fazer batota

Batota para perder

Ganhar era tão fácil que eu chorava de noite
e não conseguia adormecer 

Ela acalmava-me com a mão dela na minha
contando-me histórias que depois aconteceram

A culpa foi minha,

ela perguntava se eu as queria reais ou inventadas
e eu dizia sempre, que lhe tivessem
acontecido a a ela

E aí quase sem querer
uma noite minha mãe inventou a realidade 

(Trad. A. M.)

 .

Fernando Beltrán (Os outros)

LOS OTROS, LOS DEMÁS, ELLOS

El serbio que destruye un colegio soy yo,
el rwandés que mata a machetazos soy yo,
el terrorista que coloca la bomba soy yo,
el hombre que dispara en un hiper de Texas soy yo,
el judío que bombardea un campo de refugiados soy yo,
el palestino que clama en el desierto soy yo,
el albanés que huye en un barco soy yo,
el marroquí que se ahoga al cruzar el estrecho soy yo,
el guerrillero que aún sueña en El Salvador soy yo,
el bebé somalí que se muere de hambre soy yo,
el médico sin fronteras soy yo,
el general que apunta soy yo,
el empresario que emite residuos radiactivos soy yo,
el enamorado que mata por amor soy yo,
el loco que muere por amor soy yo,
el político sin escrúpulos soy yo,
el funcionario corrupto soy yo,
el funcionario honrado soy yo,
el hombre capaz de lo mejor,
el hombre capaz de lo peor,
el hombre a secas, yo.

 

Fernando Beltrán

 

 

O sérvio que destrói um colégio sou eu,
o ruandês que mata à catanada sou eu,
o terrorista que põe a bomba sou eu,
o homem que dispara num hiper do Texas sou eu,
o judeu que bombardeia um campo de refugiados sou eu,
o palestino que clama no deserto  sou eu,
o albanês que foge num barco sou eu,
o marroquino que se afoga a atravessar o estreito sou eu,
o guerrilheiro que ainda sonha em Salvador sou eu,
o bébé somali que morre de fome sou eu,
o guerrilheiro que sonha ainda em Salvador sou eu,
o médico sem fronteiras sou eu,
o general que aponta sou eu,
o empresário de resíduos radioactivos sou eu,
o apaixonado que mata por amor sou eu,
o louco que morre por amor sou eu,
o político sem escrúpulos sou eu,
o funcionário corrupto sou eu,
o funcionário honrado sou eu,
o homem capaz do melhor,
o homem capaz do pior,
o homem simplesmente, eu.

(Trad. A.M.).

Fernando Beltrán (Choviedo)

LLOVIEDO

Te amé como se aman
las cosas que no ocurren,

como se pone nombre
a las caricias

y se contagia el don
de la tristeza

una noche cualquiera

buscándote en un bar
donde no estabas,

persiguiendo tu lluvia
por las calles vacías

donde nunca estuviste
y aún me esperas

 Fernando Beltrán

 

Amei-te como se amam
as coisas que não ocorrem,

como se dá um nome 
às carícias 

e se contagia
o dom da tristeza 

uma noite qualquer

buscando-te num bar
onde não estavas

perseguindo tua chuva
pelas ruas vazias

onde nunca estiveste
e ainda me esperas

(Trad. A.M.)

 .

Fernando Beltrán (Vozes do extremo)

VOCES DEL EXTREMO

 

En esta punta umbría de la edad
que ya tenemos todos (casi todos, al menos)
me sorprende de pronto encontrar conchas
que a veces tienen forma simplemente de concha
pero a veces de orejas aplastadas
retejando la arena, poniendo su oído en tierra,
como oyendo pisadas a lo lejos
que se acercaran lentas,

y soy yo, o era quien se acerca

a una playa del sur donde amé y fui amado
por las diosas más altas de la noche,
por las diosas más hartas de que las llamen diosas,
las rebeldes, las rotas, las de puño invencible
y hacha en verso, las de armadura dulce,

las de extremo sentir, y extremo ahogarse

en los labios salados de aquel beso
en esta playa al sur, treinta años después,
donde siguen las huellas de gaviota
jugando al tres en raya con sus flechas
señalando quizá nuestro futuro incierto
en esta punta umbría de la edad
que ya tenemos todos.

Punta cruel. Punta extraña. Punta viva.

Fernando Beltrán

[Voces del extremo]

 

 

Nesta ponta sombria da idade
que temos já todos nós (ao menos, quase todos)
admira-me de repente achar conchas 
que têm às vezes forma simples de concha 
mas outras vezes parecem orelhas esmagadas
recobrindo a areia, pondo o ouvido no chão,
como que a ouvir passos ao longe,
aproximando-se lentamente,

e sou eu, ou era, quem se aproxima

de uma praia do sul, onde amei e fui amado
pelas deusas mais altas da noite,
pelas deusas mais cheias de que as chamem deusas,
as rebeldes, exaustas, de punho invencível
e machado em verso, as de terna armadura,

as de sentimento, afogando-se

nos lábios salgados daquele beijo
nesta praia a sul, trinta anos depois,
onde persistem as marcas de gaivotas
brincando ao três em linha,
assinalando talvez o nosso futuro incerto
nesta ponta sombria da idade
que temos já todos nós.

Ponta cruel.
Ponta estranha.
Ponta viva.

(Trad. A.M.)

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Fernando Beltrán (O que sabem os cães)

 

Qué saben los perros que no sabemos nosotros.
Qué conocen, qué intuyen, qué nos quieren decir.
Esos ojos tan tristes.
Por qué nos miran fijo y tan adentro
como si al tiempo de querernos tanto
existiera algo nuestro
que no acabaran nunca de entender.
Por qué entonces su entrega,
su llanto inconsolable cuando nos ven marchar.
Por qué después, al regresar, tan sólo a ellos
les confiamos los pasos que a nadie más decimos,
si esos ojos tan tristes lo irán contando todo por ahí.
Por qué nos aman tanto
si saben de nosotros tantas cosas
que es mejor no saber.
Por qué se dejan siempre poner nombre.
Por qué temen al trueno.
Por qué no son cobardes si se mueren de pánico.
Por qué ladran a veces en mitad de la noche.
Por qué amanecen luego
tan contentos, aguardando en la puerta,
con incansables ganas de vivir.
Por qué saben que el juego
es la única tregua que nos queda.
Por qué son como niños, o eso al menos pensamos,
como si no fuera posible compaginar ternura 
y madurez.
Qué bondad descubrieron en nosotros
que no fuimos capaces
de dar a los demás.
Por qué mueren un día y nadie entiende
el inmenso dolor del que ya sabe
que al perderles también pierde
lo mejor de sí mismo.
Ese trozo de ser que nuestros perros,
cuando nos miran fijo,
de algún modo descubren,
aunque también que hay algo de nosotros
que no acabaron nunca de entender. 

Fernando Beltrán

 

  

O que sabem os cães, que nós não sabemos?
O que conhecem, o que intuem, o que nos querem dizer?
Aqueles olhos tão tristes,
porque nos miram fitamente e tão dentro,
como se com querer-nos tanto
houvesse algo em nós que não conseguem entender?
Porquê então sua entrega,
seu pranto inconsolável quando nos vêem partir?
E porque é que depois, ao voltar, a eles só confiamos
os passos que a mais ninguém dizemos,
se aqueles olhos tão tristes vão espalhar tudo por aí?
Porque nos amam tanto,
sabendo de nós tanta coisa 
que era melhor não saber?
Porque consentem os nomes que lhes pomos,
e têm medo do trovão?
Porque não são cobardes, morrendo de pânico,
e ladram às vezes a meio da noite?
Porque amanhecem depois tão contentes 
e esperam à porta
com uma ânsia danada de viver?
Porque sabem que a festa
é a única trégua que nos resta.
Porque são como crianças, ou assim nós pensamos,
como se não pudessem compaginar-se ternura
e maturidade.
Que bondade nos descobriram
que nós não fomos capazes 
de dar aos outros?
Porque morrem um dia e não se entende 
a imensa dor de quem sabe
que ao perdê-los perde também 
o melhor de si mesmo?
Aquela parte de nós que os cães,
ao mirar-nos fitamente,
de algum modo descobrem,
mas também que há algo de nós
que não conseguem nunca entender.

 
(Trad. A.M.)

 .

Fernando Beltrán (Ela)

ELLA



Es fácil escribir a la mujer que amas,
difícil escribir a la mujer que quieres.

Bajo la tinta negra de los días
y el corazón en blanco algunas noches,
es fácil escribir a la mujer que encuentras
en las ramas más altas,

difícil escribir a la mujer que llegas
cada vez y al final.

La escribiste quizá versos muy tiernos
mas te quitaste luego los zapatos
sacudiendo la tierra,

y esa tierra era ella,

la que escarba contigo
en las raíces
y comparte los lobos del invierno,

la que avanza a tu lado
sin que tu ojo la alcance
y sin embargo ve lo que tú ves
piensa lo que tú piensas
y no siente jamás lo que tú sientes

porque savia nació y creció sabiendo

lo que nunca sabrá
porque lo sabe todo.

Trébol de dos hojas,
mujer no escrita,
palabras que no encuentro.

Es difícil amar a la mujer que quiero.

Fernando Beltrán




É fácil escrever à mulher que amas,
difícil escrever à mulher que queres.

Sob a tinta negra dos dias
e o coração em branco certas noites,
é fácil escrever à mulher que encontras
nos ramos mais altos,

difícil escrever à mulher a que chegas
de cada vez e no fim.

Fizeste-lhe quiçá versos muito meigos,
mas depois tiraste os sapatos
sacudindo a terra,

e essa terra era ela,

a que escava contigo
nas raÍzes
e partilha os lobos do Inverno,

a que avança a teu lado
sem que a tua vista a alcance
e todavia ela vê aquilo que tu vês
pensa o que tu pensas
e jamais sente aquilo que tu sentes

porque seiva nasceu e cresceu sabendo

o que nunca saberá
porque já sabe tudo.

Trevo de duas folhas,
mulher não escrita,
palavras que não encontro.

É difícil amar a mulher que quero.

(Trad. A.M.)

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Fernando Beltrán (Poetas)

POETAS



Hormigas.

Sólo hormigas
con enormes ojeras.

Seres insignificantes
a quienes salva sólo
su vocación de sombra.

El poema que escribo
y más aún
el verso que no alcanzo jamás.

Hormigas sin descanso.

La barca triste y rota del otoño.

Las mujeres que amé, las que me amaron.

El jersey que aun me pongo
del revés tantas veces.

Hormigas sin remedio.

Hormigas con memoria.

Los vagones de ayer
y la máquina absurda del mañana.

Hormigas avanzando hacia ningún lugar.

Y eras tú.
Criatura enamorada.

Hormigas transportando
todo el peso del mundo
a tus espaldas.


Fernando Beltrán




Formigas.

Só formigas
de olheiras enormes.

Seres insignificantes
que só se salvam
pela vocação de sombra.

O poema que lavro
e mais ainda
o verso que jamais alcanço.

Formigas sem descanso.

O barco triste e desfeito do Outono.

As mulheres que amei,
aquelas que me amaram.

O casibeque que visto
do avesso tantas vezes.

Formigas sem remédio.

Formigas com memória.

Os vagões de ontem
e a máquina absurda de amanhã.

Formigas avançando para lado nenhum.

E depois tu,
criatura enamorada.

Formigas transportando
o peso todo do mundo
nas tuas costas.


(Trad. A.M.)



>>  El nombre de las cosas (sítio) / Culturamas (8p) / La Vanguardia (entrevista) / Wikipedia

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