Miguel d'Ors (Chuva)

LLUVIA
 

Lluvia que llega
de muy lejos.
Su oscura
llamada en mis cristales,
insistente.
Llueve.
Por las difusas calles
rumorosas me alejo;
me pierdo en otras lluvias
que lentamente caen
en mi pasado: viejas
rúas de piedra y lluvia,
clases de Historia y lluvia,
campanadas de lluvia
sobre mi infancia… Llueve
en mi ventana; aquélla,
esta ventana.
Lluvia,
tibia lluvia que por
el trasfondo del tiempo
acompaña mi vida
poniéndole esta música
gris y lenta…
Esta tarde
la lluvia y yo escribimos
a medias estos versos.
 

Miguel d'Ors

 

Chuva que vem
de muito longe.
Bate insistente,
chamando
nos meus vidros.
Chove.
Por ruas difusas
e rumorosas me afasto;
perco-me em outras chuvas
caindo lentamente
no meu passado: velhas
ruas de pedra e chuva,
aulas de História e chuva,
badaladas de chuva
da minha infância... Chove
na minha janela; esta,
aquela janela.
Chuva,
chuva morna
que do fundo do tempo
acompanha-me a vida
e lhe dá esta música
cinzenta, vagarosa...
Esta tarde
eu e a chuva escrevemos
estes versos a meias.
 

(Trad. A.M.)

 .

Miguel d'Ors (É o que chamam glória)

ES LO QUE LLAMAN GLORIA

 

Desconocidos que te escriben cartas.
En tus versos, confiesan - entre un torpe amasijo
de entusiasmo, inocencia y metáforas ciegas -
reconocen su vida.

Muchachos que han quemado unos pedazos
de sus mejores años componiendo,
con la más despiadada sinceridad, poemas
tuyos (que te parecen tan mediocres
como los tuyos tuyos).

Antologizadores que te ponen,
como ropas extrañas, adjetivos,
etiquetas, propósitos que jamás soñarías.

Amigas de tus hijas que te estudian en Lengua
y que tienen que hacer un comentario
de texto (¿o cementerio?) y te preguntan
sobre las estructuras.

Hispanistas que vienen a enseñarte quién eres.

Y tú siempre dudando - y dudando tus dudas -
si es que ellos no se enteran
de nada, o si tal vez están burlándose
de ti, confabulados
en una broma cósmica (pero esto me parece
demasiada crueldad para ser verosímil),
o si acaso -y entonces eres tú
quien no se entera- de tu boca sale
la voz incandescente de un algún ángel
-pero esto es ya ponerse demasiado sublime-.

Sólo hay dos cosas claras:
que por alguna parte hay un malentendido
y que todo este embrollo
es lo que llaman Gloria.

Miguel d´Ors

[Abel Martin] 

 

Desconhecidos que te escrevem cartas,
confessam que em teus versos
- salgalhada canhestra de entusiasmo,
inocência e cegas metáforas – reconhecem a sua vida.

Mocinhos que queimaram o melhor
de seus anos compondo,
com a mais cruel sinceridade, poemas
teus (que a ti te parecem tão mauzinhos
como os teus teus).

Antologiadores que te põem,
como estranhas vestes, adjectivos,
etiquetas, propósitos que jamais sonharias.

Amigas das tuas filhas que te estudam em Letras
e que têm de fazer um comentário
de texto (ou cemitério?) e te perguntam sobre as estruturas.

Hispanistas que vêm ensinar-te quem é que tu és.

E tu sempre duvidando – e duvidando mesmo de tuas dúvidas -
se eles não se apercebem
de nada, ou se estão acaso a zombar de ti,
combinados numa piada cósmica (mas isso seria
cruel demais para ser verosímil),
ou se porventura de tua boca sai
a voz incandescente de algum anjo celestial
- mas isso aí seria também demasiado sublime.

Há aqui apenas duas coisas claras:
que existe um mal-entendido algures
e que todo este imbróglio
é aquilo a que chamam Glória.

(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Planos para o passado)

PLANES PARA EL PASADO

 

Una vez más trenzando y destrenzando
memoria, sueño, olvido.

Una vez más contando
lo que siempre dejaba de ocurrirte.
                                    Buscando
eso que es más verdad que la verdad.

Una vez más mintiendo
con la mayor sinceridad del mundo.

Una vez más haciendo
planes para el pasado.

Miguel d´Ors

  

Uma vez mais entrançando e desentrançando
memória, sonho, esquecimento.

Uma vez mais contando
o que sempre deixava de suceder-te.
                                            Buscando
aquilo que é mais verdade que a verdade.

Uma vez mais mentindo
com a maior sinceridade do mundo.

Uma vez mais fazendo
planos para o passado.

(Trad. A,M,)

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Miguel d'Ors (Algo em mim)

ALGO EN MÍ

 

Tourón, Ponte-Caldelas,
tierra de Cotobade.
                    Los montes de mi estirpe:
ásperas cumbres, prados sosegados.

Augas Santas, Famelga.
                       De las rocas y el tojo
por donde en los inviernos ronda el lobo
reconozco algo en mí,
                      y de esos verdes líquidos
en los que se recuestan apacibles las vacas,
algo también.
              Loureiro, Carballedo,
As Lagóas, Xesteira, Vilanova.

De pronto, huraña y tierna,
es mi alma lo que veo
extenderse en la tarde ilimitada.

Miguel d´Ors

  

Tourón, Ponte-Caldelas,
terras de Cotobade.
               Os montes de minha estirpe:
ásperos cumes, prados serenos.

Augas Santas, Famelga.
               Das rochas e tojo
por onde o lobo ronda no inverno
algo em mim reconheço,
               e algo também
desses verdes líquidos
em que se recostam as vaquinhas.
               Loureiro, Carballedo,
As Lagoas, Xesteira, Vila Nova.

De repente, esquiva e terna,
é minha alma que eu vejo
a estender-se na tarde ilimitada.

(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Onde o poeta se despede)

DONDE EL POETA SE DESPIDE
DEFINITIVAMENTE DEL COTARRO



Adiós, adiós revistas, premios, antologías,
fulgores de El País y el Segundo Canal,
adiós generación del 70, divino
tesoro, te he perdido para nunca jamás.

Para ser comunista me falta la langosta
(que no es poco faltar)
y, como don Antonio, tampoco soy un ave
de ésas (menudos pájaros) del nuevo gay trinar,
y no versificando ni a la izquierda
ni debajo de nadie, ustedes me dirán.

Adiós entonces, fama, adiós obras completas,
adiós escalinatas hacia Carlos Barral,
adiós muchachos, nunca compañeros
de mi vida (a Dios gracias –y gracias además
a los sabios consejos sobre las compañías
que me dio mi papá–).

Pero todos felices: la Poesía
y yo tendremos más intimidad,
y vosotros qué gozo: en la carpeta
de Félix Grande un poco menos de original
y un poco más de alfalfa en los amenos prados
del Parnaso local.


Miguel d’Ors




Adeus, adeus revistas, prémios, antologias,
fulgores de El País e do Segundo Canal,
adeus geração de 70, divino tesouro,
que te perdi para nunca mais.

Para ser comunista falta-me a lagosta
(o que não é pouco faltar)
e, como don Antonio, também não sou ave
dessas (miúdos pássaros) do novo gay trinar,
e não versificando nem à esquerda
nem debaixo de ninguém, vocês me dirão.

Adeus então, fama, adeus obras completas,
adeus escadas para Carlos Barral,
adeus muchachos, jamais companheiros
de mi vida (a Deus graças – e graças também
aos sábios conselhos de companhias
que me deu meu paizinho).

Mas todos felizes, teremos
mais intimidade eu e a Poesia,
e que consolo para vós: na pasta
de Félix Grande um pouco menos de original
e um pouco mais de alfafa nos prados amenos
do Parnaso local.


(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Antes que o silêncio tombe na minha vida)

ANTES DE QUE EL SILENCIO CAIGA SOBRE MI VIDA    

(Variación sobre un tema de José Cereijo)

  

Viejo monte Coirego, nombrarte aquí; nombraros,

aguas del Almofrey bajo las carballeiras

sinfónicas de octubre,                      

antes de que el silencio

caiga sobre mi vida.

Acaso en el futuro algún desconocido

llegue a estos versos yen ellos os contemple,

viejo monte Coirego,

aguas del Almofrey,

con los ojos del alma.

Yo, olvidado y sereno, estaré ya muy lejos,

pero sé que aquel día

en aquella mirada ajena e insospechada

todo este amor palpitará de nuevo.

Miguel d’Ors

Velho monte Coirego, nomear-te aqui; nomear-vos,

águas do Almofrey, sob as carvalheiras

sinfónicas de Outubro,

antes que o silêncio

tombe na minha vida.

Acaso no futuro um desconhecido

virá a estes versos e neles vos olhará,

velho monte Coirego,

águas do Almofrey,

com os olhos da alma.

Eu, olvidado e sereno, estarei já muito longe,

mas sei que nesse dia,

nesse olhar alheio e insuspeito,

todo este amor palpitará de novo.

(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (À fogueira)

CERCA DEL FUEGO



A mí dejadme así, cerca del fuego.
Yo solo quiero que mi vida sea
como un pueblo humeando pensativo
-la nieve en los tejados-
con su mañana llena de balidos
y del olor caliente de la panadería.
Yo no quiero excelencias, ni mármoles, ni cifras.
Los libros no me sirven
si no me dejan contemplar la hierba.
Con esto me conformo, con el don de los días,
con los tenues manzanos florecidos,
con una voz sencilla que me diga
cerca del fuego cosas verdaderas.


Miguel d’Ors

[Life vest under your seat]





A mim deixai-me assim, ao pé da fogueira.
Eu só quero que a minha vida seja
como um povoado a fumegar pensativo
- a neve nos telhados -
com a manhã cheia de balidos,
além do cheiro do pão quente.
Eu não quero cá excelências, nem mármores, nem cifras.
Os livros não me servem,
se não me deixarem contemplar a relva.
Com isto me basto, com o dom dos dias,
com as macieiras floridas
com uma voz simples que me diga
ao pé do lume coisas verdadeiras.

(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Aniversário)

ANIVERSARIO



Eran casi las nueve cuando reapareciste.
Yo te esperaba tejiendo y destejiendo
-Lee Konitz al fondo-
suplementos semanales ya algo rancios.
Veintitrés años juntos. Suficiente
para que imaginase lo que iba a llegar contigo:
un beso (con tu clásico acento de disculpa)
y un “quita ya esa música horrible”.
100% de acierto.
Estaban en casa sólo los dos pequeños;
los demás, arrebatados por la fiebre
del sábado noche.
Tampoco el frigorífico andaba muy brillante:
una bolsa de patatas congeladas
y dos tetrabriks de zumo de tomate.
Mientras tú trajinas con la freidora
pongo el mantel frente al telediario.
“Feliz aniversario”. Una gran fuente de patatas fritas
y zumo de tomate. Y en el segundo sorbo ya
viene a mí el furor poético:
“La Felicidad consiste
en no ser feliz
y que no te importe”.


Miguel d’Ors

[Balconcillos]





Eram quase nove quando voltaste.
Eu estava à espera a tecer e destecer
– em fundo, Lee Konitz –
suplementos semanais já meio passados.
Vinte e três anos juntos. O bastante
para conseguir imaginar o que ia chegar contigo:
um beijo (no teu clássico tom de desculpa)
e um ‘tira lá essa música horrível’.
Acerto a100%.
Em casa só os dois pequenos, os outros,
levados pela febre de sábado à noite.
O frigo um bocado em baixo,
um saco de batatas congeladas,
e dois ‘tetrabriks’ de sumo de tomate.
Enquanto tu traquinas com a frigideira
ponho a manta diante do telejornal.
‘Feliz aniversário’. Uma grande porção de batatas
e sumo de tomate. E ao segundo gole
chega-me a fúria poética:
‘A Felicidade consiste
em não ser feliz
e não te importares’.


(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Censura a Miguel d'Ors)

REPROCHE A MIGUEL D'ORS



Tu corazón navega en la «Kon-Tiki»,
se adentra con Amundsen por las grandes
soledades heladas,
sube al Nanga Parbat con Hermann Buhl, se abre
paso hacia el Amazonas, monta potros,
se hunde en ciénagas verdes con fiebres y mosquitos,
atraviesa desiertos, caza el oso.

Y tú aquí, traidor, en un escalafón y un horario.


Miguel d’Ors




Teu coração navega na “Kon-Tiki”,
adentra-se com Amundsen pelas grandes
solidões geladas,
sobe o Nanga Parbat com Hermann Buhl,
abre passagem para o Amazonas, monta potros,
afunda-se nos pântanos verdes de febres e mosquitos,
atravessa desertos e caça ursos.

E tu aqui, traidor, com horário e quadro de antiguidade.

(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Variações sobre um tema de Stevens)

VARIACIONES SOBRE UN TEMA DE STEVENS




No es el canto del mirlo: es el silencio
que nos deja, un silencio
que es algo diferente del silencio
porque en él suena aún el recuerdo del canto
del mirlo. Ni silencio
ni canto: lo que ocurre cuando el canto
ya ha acabado y aún no ha empezado el silencio.
Puedes llamarlo el alma.


Miguel d’Ors




Não é o canto do melro, é o silêncio
que nos deixa, um silêncio
que é algo diferente do silêncio
porque nele soa ainda a lembrança
do canto do melro. Nem silêncio
nem canto, aquilo que ocorre quando
o canto acabou já e não começou
ainda o silêncio.
Podemos dizer, a alma.

(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (As time goes by)

AS TIME GOES BY



Decir pestes de él tiene, sin duda,
un sólido prestigio literario
-tacharlo de asesino, por ejemplo,
o compararlo con
uno de esos ciclones con nombre de corista
que pasan y que dejan en los telediarios
un paisaje de grandes palmeras derrocadas
y uralitas errantes,
o simplemente lamentarlo a base
de tardes y de otoños en pálidos jardines-,
pero ahora, con la mano en el poema,
os lo confieso: he sido siempre yo
el que salió ganando de todos nuestros tratos.
A cambio de esta luz sabia y serena
con la que la experiencia ilumina las cosas
a mí se me ha llevado
sólo la juventud, ese divino
tesoro que no sirve para nada
-ya lo dijo Mark Twain- puesto en las manos
insensatas de un joven.

Miguel d’Ors



Dizer mal dele, é claro,
tem um sólido prestígio literário,
- tachá-lo de assassino, por exemplo,
ou compará-lo a
um desses ciclones com nome de corista
que passam e deixam nos telejornais
uma paisagem de grandes palmeiras por terra
e errantes pedregulhos,
ou apenas lamentá-lo à base
de tardes e outonos em pálidos jardins -
mas agora confesso-vos,
com a mão no poema: fui eu sempre
quem saiu a ganhar dos nossos tratos.
Em troca desta luz sábia e serena
com que a experiência ilumina as coisas,
a mim levou-me
só a juventude, esse tesouro divino
que não serve para nada
- como disse Mark Twain - nas mãos
insensatas de um jovem.

(Trad. A.M.)


> Outra versão: O melhor amigo

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Miguel d'Ors (Outro poema de amor)

OTRO POEMA DE AMOR



Qué dicha no ser Basho, en cuya voz
florecían tan leves los ciruelos,
ni ser Beethoven con su borrasca en la frente
ni Tomás Moro en el taller de Holbein.
Qué dicha no tener
un bungalow en Denver (Colorado)
ni estar mirando desde el Fitz Roy el silencio
mineral de la tarde patagónica
ni oler la bajamar de Saint-Malo

y estar aquí contigo, respirándote, viendo
la lámpara del techo reflejada en tus ojos.


Miguel d’Ors



Que sorte não ser Basho, em cuja voz
floriam tão leves as ameixieiras,
nem ser Beethoven com sua tormenta na testa
nem Thomas More na oficina de Holbein.
Que sorte não ter
um bungalow em Denver (Colorado)
nem estar no Fitz Roy contemplando o silêncio
mineral da tarde patagónica
nem cheirar a baixa-mar de Saint-Malo

e estar contigo aqui, respirando-te, a ver
a luz do tecto reflectida nos teus olhos.


(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Caminho de imperfeição)

CAMINO DE IMPERFECCIÓN



Joven,
yo era un vanidoso inaguantable.
«Esto va mal», me dijo un día el espejo.
«Tienes que corregirte».
Al cabo de unas semanas era menos vanidoso.
Unos meses después ya no era vanidoso.
Al año siguiente era un hombre modesto.
Muy modesto.
Modestísimo.
Uno de los hombres más modestos que he conocido.
Más modesto que cualquiera de ustedes.
O sea
un vanidoso inaguantable
viejo.


Miguel d’Ors




Jovem,
eu era um vaidoso insuportável.
“Vai mal, isto”, diz-me um dia o espelho.
“Tens de te corrigir”.
Ao cabo de umas semanas já não era vaidoso.
No ano seguinte era um homem modesto.
Muito modesto.
Modestíssimo.
Um dos homens mais modestos que conheci.
Mais modesto do que vocês todos.
Ou seja
um vaidoso insuportável
velho.


(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (E como condenados)

Y como sentenciados,
a espaldas de las horas despiadadas,
al viento confiamos
clandestinos mensajes, testimonios
de que pasamos, de que comprendimos
y tuvimos un breve señorío

para que nadie pueda
confundirnos mañana con la nada.


Miguel d’Ors



E como condenados,
por trás de horas desapiedadas,
ao vento confiamos
clandestinas mensagens, testemunhos
de que passamos, de que compreendemos
e tivemos um breve senhorio

para que ninguém
nos confunda
amanhã com o nada.


(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Estranha coisa)

RARO ASUNTO




Raro asunto la vida: yo que pude
nacer en 1529,
o en Pittsburg o archiduque, yo que pude
ser Chesterton o un bonzo, haber nacido
gallego y d’Ors y todas estas cosas.
Raro asunto
que entre la muchedumbre de los siglos,
que existiendo la China innumerable,
y Bosnia, y las cruzadas, y los incas,
fuese a tocarme a mí precisamente
este trabajo amargo de ser yo.


Miguel d’Ors






Coisa estranha a vida: eu que podia
nascer em 1529,
ou em Pittsburg ou arquiduque, eu que podia
ser um Chesterton ou um bonzo, ter nascido
d’Ors e galego e tudo o resto.
Coisa estranha
que na multidão dos séculos,
que, existindo a China inumerável,
e a Bósnia, e as cruzadas, e os incas,
fosse tocar-me a mim precisamente
este trabalho amargo de ser eu.


(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Por favor)

POR FAVOR




Se van muriendo uno tras otro
como en las películas de náufragos
o de aviones estrellados en neveros incógnitos.

Sucumbió el portero de fútbol catequístico
y el bailarín de valses bajo la luz periódica de un faro

y el estudiante que sueña
un verano arqueológico en Egipto

y el insensato que sufre por unos ojos
que eran una sucursal del Cantábrico

y el posible profesor de español en Colorado.

Ahora está agonizando - es evidente - el aspirante a gran poeta
y no vivirá mucho el montañero que conoce por sus nombres
todas las aguas de Belagua y Zuriza.

No sé cuáles serán los supervivientes definitivos,
los miguel d'ors que lleguen a la última secuencia
- que según los antiguos es el paso de un río -
pero le pido al Cielo que en aquel grupo esté, por favor,
el muchacho que una tarde,
mirándote mirar el escaparate de la librería Quera
en la calle Petritxol de Barcelona,
empieza a enamorarse de ti como un idiota.



Miguel d’Ors





Vão morrendo um após outro
como nos filmes de náufragos
ou de aviões despenhados em neves incógnitas.

Sucumbiu o guarda-redes da bola da catequese
e o dançarino da valsa à luz do farol

e o estudante que sonha
um verão arqueológico no Egipto

e o insensato que sofre por uns olhos
que eram uma sucursal do Cantábrico

e o possível professor de espanhol no Colorado.

Agora agoniza – é evidente – o aspirante a grande poeta
e pouco viverá o montanhista que conhece pelo nome
todas as águas de Belagua e Zuriza.

Não sei quais serão os sobreviventes definitivos,
os miguel d’ors a chegar à última sequência
- que segundo os antigos é a passagem dum rio –
mas peço ao Céu que nesse grupo esteja, por favor,
o rapaz que uma tarde,
olhando-te a olhar para a montra da livraria Quera
na rua Petritxol em Barcelona
se enamorou de ti como um idiota.


(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Como a água)

Como el agua
se afana
callada
bajo el trigo,

como la tierra,
humilde,
elabora
metales
y eleva
hasta la rosa
la hermosura,

así, de esa manera,
escribirás
tus versos:
sólo en hondo
silencio
germinan
las palabras
luminosas.


Miguel d’Ors






Como a água
se afana
calada
sob o trigo,

como a terra,
humilde,
elabora
metais
e eleva
até à rosa
a formosura,

assim, dessa maneira,
escreverás
teus versos:
só em fundo
silêncio
germinam
as palavras
luminosas.


(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Singular coisa ser poeta)

Es una cosa extraña ser poeta,
es una cosa extraña sentir la propia vida
llena de muchedumbres,
escuchar en el propio canto todos los cantos
y cotidianamente
morir un poco en todo lo que muere.

Es una cosa extraña ser poeta;
es sorprender al niño en los ojos del viejo,
es oír los clamores del bosque en la semilla,
adivinar que hay una primavera dormida
bajo cada nevada,
partir el pan y ver los segadores.

Es una cosa extraña: ser poeta
es convertirse en tierra para entender la lluvia,
es convertirse en hoja para saber de otoños,
es convertirse en muerto para aprender la ausencia.



Miguel d’Ors






Singular coisa ser poeta,
singular coisa sentir a sua vida
cheia de multidões,
escutar em seu canto todos os cantos
e diariamente
morrer um pouco em tudo o que morre.

Singular coisa ser poeta;
é surpreender a criança nos olhos do velho,
é ouvir na semente os clamores do bosque,
adivinhar que há uma primavera dormida
debaixo de cada nevada,
partir o pão e ver os segadores.

Singular coisa: ser poeta
é converter-se em terra para entender a chuva,
é converter-se em folha para saber de outonos,
é converter-se em morto para aprender a ausência.


(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Coisas que não suporto num poema)

COSAS QUE NO SOPORTO EN UN POEMA

Que suceda en Lisboa.

Que se proponga ser original.

Que hable de los dorados cuerpos de los etcétera.

Que diga Espacio o Punto (e incluso sin mayúsculas).

Que lleve algún versito

                  metido para adentro, o abuse del azul.

Que las manías de Cernuda emule.

Que le pueda gustar a Octavio Paz.

Que esté escrito en Valencia.

                              Que sea mío.

Miguel d’Ors

Que aconteça em Lisboa.

Que se pretenda original.

Que fale dos corpos dourados dos etcetera.

Que diga Espaço ou Ponto (mesmo sem maiúsculas).

Que use um versinho

                         metido para dentro, ou abuse do azul.

Que as manias de Cernuda emule.

Que possa agradar a Octavio Paz.

Que seja escrito em Valencia.

                               Que seja meu.

(Trad. A.M.)

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Miguel d'Ors (Contraste)

CONTRASTE




Ellos que viven bajo los focos clamorosos
del éxito y poseen
suaves descapotables y piscinas
de plácido turquesa con rosales
y perros importantes
y ríen entre rubias satinadas
bellas como el champán,
                            pero no son felices,


y yo que no teniendo nada más que estas calles
gregarias y un horario
oscuro y mis domingos baratos junto al río
con una esposa y niños que me quieren
tampoco soy feliz.


Miguel d’Ors






Eles que vivem debaixo dos focos clamorosos
do êxito e possuem
suaves descapotáveis e piscinas
de plácido turquesa com roseiras
e cães importantes
e riem entre loiras platinadas
belas como o champanhe,
                                    mas não são felizes,


e eu que sem ter nada mais que estas ruas
gregárias, um horário
escuro e os meus domingos baratos junto ao rio
com uma esposa e filhos que me amam
tampouco sou feliz.



[O melhor amigo]


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