Serve-se poesia aos passantes (Com guardanapo...)
Voi, mie parole, tradite in vano il morso
secreto, il vento nel cuore soffia.
La più vera ragione è di chi tace.
Eugenio Montale
Vós, palavras, traís em vão
a mordedura secreta, e o vento sopra
dentro do peito.
A razão verdadeira é de quem cala.
(Trad. A.M.)
LA CAÍDA
No sé bien qué ha pasado,
ni cómo ha sucedido.
Hay hechos que acontecen
sin porqué, o por motivos
que no son descifrables.
Caminaba tranquilo
bajo el sol de la tarde
y de repente he oído,
dentro de mí, como unos
golpes sordos, el ruido
de algo que se caía
y rodaba a un abismo.
Perplejo, me he asomado
a mi interior. Y he visto
un inquietante hueco
muy hondo, y he podido
atisbar con esfuerzo
–cuando al cabo se hizo
penetrable a mis ojos
lo oscuro– un impreciso
bulto desvencijado
en el fondo tristísimo
de ese pozo. ¿Qué era?
No sabría decirlo.
¿Era un ave, era el alma?
Un confuso amasijo
de sangre y alas rotas.
Asustado, he salido
de mí mismo al instante
y he vuelto a mi camino
en esta tarde rara
del mundo. Me dirijo
despacio no sé adónde.
Anochece. Hace frío.
ELOY SÁNCHEZ ROSILLO
Oír la luz
Tusquets Editores
(2008)
Não sei
bem o que se passou,
nem como
aconteceu,
há
coisas que acontecem sem razão
precisa,
ou por motivos indecifráveis.
Caminhava
sossegado
ao sol
da tarde
e de
repente ouvi, dentro de mim,
assim
como uma pancada surda,
ruído de
alguma coisa caindo
e
rolando para um abismo.
Perplexo,
assomei ao meu
próprio
íntimo. E vi um buraco
muito
fundo, divisando a custo
- quando
os olhos se habituaram
ao
escuro - um vulto impreciso
desamarrado
no fundo tristíssimo
desse
poço. Era o quê?
Não
saberia dizer, uma ave, a alma?
Uma
misturada confusa
de
sangue e de asas quebradas.
Assustado,
saí de mim próprio
nesse
mesmo instante
e tornei
ao meu caminho
nesta
tarde estranha
do
mundo. Dirijo-me devagar
não sei para
onde.
Anoitece,
está frio.
(Trad.
A.M.)
Luna,
grave
luna, encima
de los tejados
ya húmedos;
y las calles solas,
solas,
donde se va
esfumando
la estela
de tu aliento
a cada paso.
Eduardo Dalter
Lua, grave
lua, por cima
dos telhados,
já molhados;
e as ruas sós,
sozinhas,
onde se vai
esfumando
o rasto
do teu bafo
a cada passo.
(Trad. A.M.)
.
Elas são as mães:
rompem do inferno, furam a treva,
arrastando
os seus mantos na poeira das estrelas.
Animais sonâmbulos,
dormem nos rios, na raiz do pão.
Na vulva sombria
é onde fazem o lume:
ali têm casa.
Em segredo, escondem
o latir lancinante dos seus cães.
Nos olhos, o relâmpago
negro do frio.
Longamente bebem
o silencio
nas próprias mãos.
O olhar
desafia as aves:
o seu voo é mais fundo.
Sobre si se debruçam
a escutar
os passos do crepúsculo.
Despem-se ao espelho
para entrarem
nas águas da sombra.
É quando dançam
que todos os caminhos
levam ao mar.
São elas que fabricam o mel,
o aroma do luar,
o branco da rosa.
Quando o galo canta
Desprendem-se
para serem orvalho.
Eugénio de Andrade
[Escritas]
ANIMAL HERIDO
No me meto demasiado con el pasado,
lo que me jode es el futuro.
Y luego Patti Smith se reía.
Tú lo escuchas y lo apuntas.
El tiempo como una habitación
vista con ojos extranjeros.
Aquí sentado mientras combinas elementos
del pasado y el futuro para hacer algo
que no es tan bueno como ninguno de los dos.
Un lugar que sea un no lugar,
donde el centro no está marcado por tantas decisiones,
agotado por el veneno que recuerda insistente todo lo que falta:
la muerte, que ya no es sólo una palabra,
y junto a ella la libertad clara de lo que hemos vivido;
la tenue sonrisa de un rostro que se pierde hecho memoria,
los años que son pájaro nocturno, vuelo sustancial
entre los que acompañan y los que han desaparecido.
Un dolor invencible. El intento de introducir
orden en la experiencia del miedo.
La inevitable esperanza y el inevitable desencanto.
La propia verdad como propia incertidumbre.
David Mayor
Não me meto muito com o passado,
o que me lixa é o futuro
- e a seguir Patti Smith ria-se.
Tu escuta-lo e tomas nota.
O tempo como uma casa
vista com olhos estranhos.
Aqui sentado enquanto combinas elementos
do passado e do futuro para fazer algo
que não é tão bom como qualquer dos dois.
Um lugar que seja um não lugar,
onde o centro não está marcado por tantas decisões,
esgotado pelo veneno que recorda,
insistente, tudo aquilo que falta:
A morte, que não é já só uma palavra,
e junto dela a liberdade clara do que vivemos;
o sorriso ténue de um rosto que se perde na memória,
os anos que são pássaro nocturno, voo substancial
entre os que acompanham e os que desapareceram.
Uma dor invencível, a tentativa de pôr
ordem na experiência do medo,
a inevitável esperança e o desencanto inevitável.
A própria verdade como própria incerteza.
(Trad. A.M.)
El poema es, sí, una combinación de palabras,
pero su armonía no depende
—sólo—
de la naturaleza del sonido y de los timbres
ni del espacio vacío que desplaza,
depende, también,
de la nostalgia de infinito que despierte
y de la clase de revelación que sugiera.
Cristina Peri Rossi
O poema é, sim, uma combinação de palavras,
mas a sua harmonia não depende
- apenas -
da natureza do som e dos timbres
nem do espaço vazio que desloca,
depende, também,
da saudade de infinito que despertar,
da espécie de revelação que sugerir.
(Trad. A.M.)
.
POÉTICA
O verso deve ser duro
como fio de navalha
um relâmpago no escuro
uma faúlha na palha
o verso deve ter lume
mas sem fogo-de-artifício
o verso que acera o gume
o verso que apura o vício
Domingos da Mota
[Triplo V]
SOPA
accedí
naturalmente
y no .quedó claro
si yo le traería o no
un plato de sopa o si ella
bajaría a servírselo a la cocina
y cuando volví a preguntárselo me
dijo que porque no traía mi plato y
comíamos juntos en su pieza y cuando
se lo traje le dije que yo me había servido
mi sopa antes de que ella me pidiera que comiéramos juntos
y no era cierto
Claudio Bertoni
acedi
naturalmente
mas não ficou claro
se eu lhe levaria ou não
um prato de sopa ou se ela
desceria a servi-lo na cozinha
e quando eu voltei a perguntar ela
disse porque não levava eu o meu prato
para comermos juntos no andar dela e quando
eu depois o levei então disse que já tinha comido
a minha sopa antes de ela dizer para comermos juntos
e não era verdade
(Trad. A.M.)
(53)
A unas, las mató el
insulto
y el desprecio,
culpables
de no saber cocinar un
puchero.
Otras, asesinadas a
cuchillo,
quemadas con ácido,
vendidas como vacas.
A unas, las ejecutaron
por valientes,
a otras, las mató el
silencio y el miedo.
Muchas, muertas en
vida
por ese amor que le
contaron,
otras por religión,
por sexo,
por falta de recursos,
por celos,
por no estar solas,
por vergüenza,
por la indiferencia de
los demás,
todas, por muerte
institucional
y por esos que decían
quererlas.
«Porque era mía»
«¡por mis cojones!»
palabras lápida, luto,
estigma y duelo.
Círculo de violencia
que nadie rompe.
Todos son muy poco
hombres.
Todas son mujeres
cero.
Julia Gutiérrez
A umas, matou-as o insulto
e o desprezo, culpadas
de não saberem fazer um cozido.
Outras, assassinadas à faca,
queimadas com ácido, vendidas como gado.
A umas, executaram por valentes,
a outras, matou-as o silêncio e o medo.
Muitas, mortas em vida
por esse amor que lhes contaram,
outras pela crença, por sexo,
por falta de meios, por ciúme,
Por não estarem sós, por vergonha,
pela indiferença do próximo,
todas, por morte institucional
e por quem dizia amá-las.
‘Porque era minha’
‘pelos meus tomates!’
palavras lápide, luto, estigma e pesar.
Círculo de violência que ninguém quebra.
Todos são bem pouco homens,
todas são mulheres zero.
(Trad. A.M.)
>> Julia Gutierrez (blogue) / Emma Gunst (vários p) / Repoelas (bio/3p)
Era um pássaro alto como um mapa
e que devorava o azul
como nós devoramos o nosso amor.
Era a sombra de uma mão sozinha
num espaço impossivelmente vasto
perdido na sua própria extensão.
Era a chegada de uma muito longa viagem
diante de uma porta de sal
dentro de um pequeno diamante.
Era um arranha-céus
regressado do fundo do mar.
Era um mar em forma de serpente
dentro da sombra de um lírio.
Era a areia e o vento
como escravos
atados por dentro ao azul do luar.
Artur do Cruzeiro Seixas
NOTAS PARA UNA
POSIBLE ARTE POÉTICA
La palabra es
ambigua.
El ser,
contradictorio.
Lo real,
insondable.
La verdad,
esquiva.
Toda interpretación,
dudosa.
César Cantoni
.
AUTOCRÍTICA
Mi poesia
Es sin efectos especiales
En blanco y negro
Como una vieja película.
Cecilia Casanova
Minha poesia
não tem efeitos especiais
e é a preto e branco
como um filme antigo.
(Trad. A.M.)
ELEGIA POR ANTECIPAÇÃO À MINHA MORTE TRANQUILA
Vem, morte, quando vieres.
Onde as leis são vis, ou tontas,
não és tu que me amedrontas.
Troquei por penas prazeres.
Troquei por confiança afrontas.
Tenho sempre as contas prontas.
Vem, morte, quando quiseres.
Armindo Rodrigues
MI CIUDAD
Extraña ciudad la mía,
aquí se dice que habitan
tres millones de personas,
pero miro en la calle el trabajo en el súper
el bar
en el banco en el bus en el metro en el cine
el estadio
y acabo pensando
que en realidad no habita más que
una
sola
persona
tres millones de veces.
Batania
Estranha cidade a minha,
aqui se diz que habitam
três milhões de pessoas,
mas olho na rua no trabalho no
super no bar
no banco no estádio no cinema no
metro
e acabo pensando
que na realidade não vive mais do
que
uma
só
pessoa
três milhões de vezes.
(Trad. A.M.)
Me
pregunto
a quién
le faltará
todo lo
que a mí me sobra.
Begoña Abad
Pergunto-me
a quem
faltará
tudo
aquilo
que a
mim me sobra.
(Trad. A.M.)
REQUIEM
(ao menino morto, eu próprio)
A tarde declina com uma luz ténue.
Estou grave e calmo.
E não preciso de ninguém
Nem a luz da tarde me comove: entendo-a.
Até as imagens me são inúteis porque contemplo tudo.
Os ventos rodam, rodam, gemem e cantam
E voltam. São os mesmos.
Como os conheço desde a infância!
E a terra húmida das tapadas da quinta...
O estrume da égua morta quando eu tinha seis anos
Gira transparente nesta brisa fria...
(Na noite gotas de orvalho sumiam-se sob as folhas das ervas)
Oh, não há solidão, nas neblinas de inverno
Pela erma planície...
E foi engano julgar-te morto e tão só nas tapadas em silêncio...
Agora sei que vives mais
Porque começo a sentir a tua presença, grande como o silêncio...
Já me não vem a vaga tristeza do teu chamamento longínquo
Já me confundo contigo.
Cristovam Pavia
(51)
Com as
mãos vazias
entrelaçamos
tempos
Acendemos
fogueiras
para ver
o fogo
Quando
vem a chuva
observamos
devagar
sua luz
nos vidros
e nas
pedras?
O que
buscamos?
O que
somos?
ANTONIO
FERNÁNDEZ LERA
Poemas
lentos
(2012-18)
(Trad.
A. M.)
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