Irene Sánchez Carrón (Personagem atravessando)

 

 

PERSONAJE A PUNTO DE CRUZAR LA CALLE

 

 Qué nostalgia infinita nos acecha
ahora que las ventanas sólo son
rectángulos vacíos de cristal y madera
contra la densa niebla de la tarde
y el otoño ha llegado
tras esa larga enfermedad que es el verano.
Qué pobre este ahorrar para luego
sin saber para cuándo,
y que las cosas ya no sean,
sólo sirvan,
y que se cierren puertas para siempre,
y marcharme
con lo que quise haber dicho entre los labios
y cruzar la avenida
cuando cambien a verde los semáforos.

 
Irene Sánchez Carrón

 

 
Que infinita saudade nos ataca
agora que as janelas são só
rectângulos vazios de vidro e madeira
contra a névoa densa da tarde
e o outono chegou
após essa longa doença do verão.
Que pobre este poupar para depois
sem saber para quando,
e que as coisas não sejam,
sirvam só,
e que se cerrem portas para sempre,
e ir-me
com o que gostava de ter dito nos lábios
e atravessar a rua
quando o semáforo mudar para verde.

 (Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (Amanhecer)

AMANECER



Mientras duermes te miro.

Me recuerdas
el frío de las fuentes en los labios,
el prado debajo de la espalda,
la indescifrable danza de las nubes,
el dulce sabor de diminutos dedos en la masa,
la tierra en las uñas,
los pies mojados en los charcos,
los bolsillos repletos.

Contigo junto a mí
los días recobran la suave textura de la cera
y repiten mil veces el amanecer.

Contigo junto a mí
veo pasar de largo la tristeza.


Irene Sánchez Carrón




Observo-te enquanto dormes.

Recordas-me
o frio das fontes nos lábios,
o prado debaixo das costas,
o indecifrável baile das nuvens,
o doce sabor de pequenos dedos na massa,
a terra nas unhas,
os pés molhados nos charcos,
os bolsos atafulhados.

Contigo a meu lado
os dias retomam a suave textura da seda,
repetindo mil vezes o amanhecer.

Contigo a meu lado
a tristeza passa-me ao largo.


(Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (Borboletas no estômago)

MARIPOSAS EN EL ESTÓMAGO

Sentada en la piedra de siempre

te esperaba.

A la orilla del tiempo

escribía mis versos en el suelo

mientras atardecía el valle

y la línea de sombra

ascendía despacio

por la otra ladera.

Inmóvil deshojaba la solitaria flor del desaliento.

Vendrá. No vendrá.

Cuando lleguen las sombras a la casa,

cuando el último rayo acaricie la cumbre…

Y tú volvías siempre

con los bolsillos llenos de calor

cuando empezaba el frío.

Irene Sánchez Carrón

[Antón Castro]

Sentada esperava-te
na pedra de sempre.
À margem do tempo
escrevia meus versos no chão
enquanto o vale entardecia
e a linha da sombra
subia devagar
pela outra encosta.
Imóvel desfolhava a solitária flor do desalento.
Virá, não virá.
Quando as sombras atingirem a casa,
quando o último raio acariciar o cume...
E tu sempre voltavas,
os bolsos cheios de calor,
ao chegar o tempo frio.

(Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (Reflexões prévias)

REFLEXIONES PREVIAS A LA SIGUIENTE ESCENA

El verdadero mérito de muchas acciones consiste en saber esperar.

Saber esperar es, en muchos casos, uno de los grandes méritos

de ser hombre.

Es preciso especializarse en esperar

un turno,

un día,

una escena,

el momento.

Entretanto, esperar.

La gente pasa.

Es preciso seguir esperando.

El pensamiento persigue a la voz que atravesó la tarde

o al sonido de unos pasos que se acercan,

se paran,

vacilan

y, por fin, se pierden.

En la espera se sueña,

se alargan amores,

se manosean recuerdos.

Una historia progresa a fuerza de desechar posibilidades

que juntas

serían otra historia.

Es posible vivir todas las posibilidades

mientras se espera

lo único posible.

El tiempo pasa.

El verdadero mérito de muchas acciones consiste en saber esperar.

Irene Sánchez Carrón

[Emma Gunst]

O verdadeiro mérito de muitas acções reside em saber esperar.

Saber esperar, muitas vezes, é um dos grandes méritos
de ser homem.

É preciso especializar-se em esperar

uma vez,
um dia,
uma cena,
o momento.

Entretanto, esperar.

A gente passa.

É preciso continuar a esperar.

O pensamento persegue a voz que atravessou a tarde
ou o som de uns passos que se avizinham,
param,
vacilam
e por fim perdem-se.

Na espera sonha-se,
alongam-se amores,
manuseiam-se lembranças.

Uma história avança por descartar possibilidades
que juntas
seriam outra história.

É possível viver todas as possibilidades
enquanto se espera
o possível.

O tempo passa.

O verdadeiro mérito de muitas acções reside em saber esperar.

(Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (Silhueta na janela)

SILUETA DETRÁS DE UNA VENTANA

Que no sepa la rosa que la miras
ni sepa nunca el agua de tu sed.

Que las nubes
no se sientan flotar
en el azul profundo de tus sueños.

Que nunca sepa el mar
que palpita tu ser al ritmo de las olas.

La montaña,
que no te oiga suspirar sobre su pecho.

El bosque,
que ignore que podría extraviarte.

Que no sepa la tierra cómo mirar
sus frutas más sabrosas
y festejen tus ojos su belleza
sin que ella lo sepa.

Irene Sánchez Carrón

Que não saiba a rosa que a contemplas

nem saiba a água de tua sede.

Que as nuvens

não se sintam boiar

no azul profundo de teus sonhos.

Que não saiba jamais o mar

que teu ser palpita ao ritmo das ondas.

A montanha,

que não te ouça suspirar em seu peito.

O bosque,

que ignore que podia extraviar-te.

Que não saiba a terra como olhar

seus frutos mais saborosos

e festejem teus olhos sua beleza

sem que ela saiba.

(Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (Em busca de olvido)

EN BUSCA DEL OLVIDO



No quiero los recuerdos ni el agua en los cristales,
ni el patio de frescura o el inútil silencio.

Salgamos a las calles en busca del olvido.
Y que algun día vuelvas y busques en la casa.

Y recorras el patio y no halles soledad
ni agua en los cristales, ni siquiera un recuerdo.


Irene Sanchez Carrón




Não quero lembranças nem água nos vidros,
nem o pátio fresco ou o silêncio inútil.

Vamos para a rua em busca de olvido.
E que voltes um dia e procures em casa.

E corras o pátio e não encontres saudade,
nem água nos vidros, uma lembrança sequer.


(Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (Não falemos de poesia)

NO HABLEMOS DE POESÍA


No hablemos de poesía.
La tarde está perfecta,
llueve y la gente corre a sus refugios.
Pensemos adónde irá la mujer
de hermosas piernas salpicadas de barro
o el hombre sin paraguas
que cruza sin permiso la avenida.
Pronto se quedará desierta nuestra calle
y tendremos que hablar de cualquier cosa,
de poesía quizá,
de cualquier cosa.


Irene Sánchez Carrón

[Emma Gunst]



Não falemos de poesia.
A tarde está óptima,
chove e as pessoas correm para suas casas.
Pensemos aonde irá a mulher
de belas pernas salpicadas de lama
ou o homem sem guarda-chuva
que atravessa sem licença a avenida.
Depressa ficará deserta a rua
e vamos ter de falar de qualquer coisa,
de poesia talvez,
de qualquer coisa.

(Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (As palavras)

LAS PALABRAS/LOS TESOROS



Las palabras me aturden.

Son como lentos buques
que surcan sin descanso
los mares de los siglos
y van de puerto en puerto
cargando su bodega de tesoros.

Después llegan a mí
-pobre mortal
con las horas contadas-
y, eternas, se me ofrecen.

Yo las siento escalar mis altos muros,
y siento sus raíces en mis huesos
y su savia correr venas adentro.


Irene Sánchez Carrón


[Emma Gunst]



Aturdem-me as palavras.

São como lentos navios
sulcando sem descanso
os mares dos séculos
e vão de porto em porto
carregando o porão de tesouros.

Depois vêm a mim
- pobre mortal
com as horas contadas -
e, eternas, se oferecem.

Eu sinto-as escalar meus muros,
sinto suas raízes em meus ossos
e sua seiva correr-me veias adentro.


(Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (Esconde-esconde)

EL ESCONDITE





Tengo miedo.

Jugábamos al escondite.
Yo me ocultaba
y tú me perseguías.
Pasaron largas horas
y tú no me encontrabas.
Pasó la primavera,
se esfumaron los largos días de verano
y vino el otoño con su crujir de madera seca
y vino el invierno con su dolor de corazón sepultado en la nieve.
Te espero en mi rincón
y tengo miedo.



Irene Sánchez Carrón





Tenho medo.

Brincávamos às escondidas.
Eu escondia-me
e tu perseguias-me.
Longas horas passaram
e tu não me achavas.
A Primavera passou,
esfumaram-se os longos dias do Verão
e chegou o Outono com seu estalar de madeira seca
e depois o Inverno com sua dor de coração
sepultado na neve.
Espero-te no meu canto
e tenho medo.


(Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (No fim)

AL FINAL




Que pocas cosas duelen. Digamos, por ejemplo,
que se puede no amar de repente y no duele.

Duele el amor si pasa
hirviendo por las venas.
Duele la soledad,
latigazo de hielo.

El desamor no duele. Es visita esperada.
No duele el desencanto. Es tan sólo algo incómodo.

Somos así, mortales
irremediablemente,
sin duda acostumbrados
a que todo termine.



Irene Sánchez Carrón





Quão poucas coisas doem. Por exemplo,
pode não se amar de repente e não dói.

Dói o amor se passar
a ferver pelas veias.
Dói a solidão,
chicotada de gelo.

O desamor não dói, é visita esperada.
Não dói o desencanto, é tão só algo incómodo.

Somos assim, mortais
irremediavelmente,
acostumados sem dúvida
a que tudo acabe.


(Trad. A.M.)

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Irene Sánchez Carrón (Razões)

RAZONES





Y porque estamos solos empezamos un verso.

Porque sentimos frío acercamos las manos
al calor de unos seres imposibles y bellos
que nos prestan sus ojos para observar el mundo.

Porque tenemos miedo miramos otras muertes
y en nuestra oscuridad encendemos un sol
de mediodía, inmóvil, que no se irá al ocaso.

Huyendo del dolor fatigamos el cuerpo
por calles de ciudades que nunca son la nuestra
de la mano de gentes que habitan en nosotros.

Porque tenemos prisa inventamos finales.
Porque nos falta el tiempo inventamos más tiempo.

Porque somos tan pobres no nos pesa apostar
lo poco que nos queda a este número incierto.

Porque somos humanos miramos a los dioses.
Porque no somos dioses jugamos a crear.



Irene Sánchez Carrón





E porque estamos sós começamos um verso.

Porque sentimos frio chegamos as mãos
ao calor de alguns seres impossíveis e belos
que nos emprestam os olhos para observar o mundo.

Porque temos medo olhamos outras mortes
e na escuridão acendemos um sol
de meio-dia, imóvel, sem ocaso.

Fugindo da dor fatigamos o corpo
por ruas de cidades que nunca são a nossa
por mão de pessoas que habitam em nós.

Porque temos pressa inventamos finais.
Porque nos falta o tempo inventamos mais tempo.

Porque somos tão pobres não nos pesa apostar
neste número incerto o pouco que nos resta.

Porque somos humanos olhamos para os deuses.
Porque não somos deuses brincamos à criação.


(Trad. A.M.)



>>  A media voz (27p)  /  Poesi.as (40p)

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