Serve-se poesia aos passantes (Com guardanapo...)
RUMOR
(a Eugênio de Andrade)
Servias o silêncio
decantado num
cálice de luz,
sílaba a sílaba:
rumor quase
nu, agasalhado
com duas, três
palavras em
surdina: breves
como as aves: livres,
roucas desceram por aí
a debicar: poisaram
nos meus olhos
e na boca:
mas prestes a subir
e a voar.
Domingos da Mota
[Acontecimentos]
SOBRE LA PALABRA
La palabra es un fuego
que quema la garganta
cuando muere en los lábios
o deja de escribirse.
Cuando nadie la escucha también quema.
Es un hierro candente en las entrañas,
que lo calcina todo.
Pero es lo único que tengo.
No hay dioses y no hay ídolos
más brillantes que ella
cuando puedo verterla como lava
sobre un papel en blanco.
Julia Bellido
A palavra é lume
que queima a garganta
quando morre nos lábios
ou fica por escrever.
Quando ninguém a escuta também queima.
É um ferro em brasa nas entranhas,
que queima tudo.
Mas é só o que eu tenho.
Não há deuses, nem ídolos
mais brilhantes que ela
quando consigo vertê-la como lava
sobre a página em branco.
(Trad. A.M.)
.
SORPRESA
Nunca debes buscar palabras raras
para crear sorpresa.
Es justo lo contrario:
lograr que unas palabras ya muy viejas
y en ti sencillas, claras, renovadas,
de pronto, en el poema, nos sorprendan.
Mario Míguez
[Autorretrato en espejo convexo]
Não busques nunca palavras estranhas
para criar surpresa.
É justamente o contrário,
fazer que algumas palavras mais antigas,
por si simples, claras, renovadas,
de repente, no poema, nos surpreendam.
(Trad. A.M.)
PALABRA
La piel (asunto serio)
se desgasta.
Queda en poder del Tiempo.
Que éste obre:
nada más desea.
Mas la Palabra es vida.
Prodigio eterno entre
interlocuciones,
proyecta inmensidad
como un espejo.
Agua de algún venero
inagotable donde es
tan necessária
la frescura.
Efi Cubero
A pele (sério assunto)
desgasta-se.
Fica no poder do Tempo.
Que ele trabalhe,
nada mais deseja.
Mas a Palavra é vida.
Prodígio eterno entre
interlocuções,
projecta imensidão
como um espelho.
Linfa de nascente
inesgotável onde é
tão necessária
a frescura.
(Trad. A.M.)
ANIMAIS DOENTES
Animais doentes as palavras
Também elas
Vespas formigas cabras
De trote difícil e miúdo
Gafanhotos alerta
Pombas vomitadas pelo azul
Bichos de conta bichos que fazem de conta
Pequeníssimas pulgas uma sílaba só
Lagartos melancólicos
Estúpidas galinhas corriqueiras
Tudo tão doente tão difícil
De manejar de lançar de provocar
De reunir
De fazer viver
Ou então as orgulhosas
Palavras raras
Plumas de cores incandescentes
Altos gritos no aviário
E o branco sem uso
Imaculado
De certas aves da solidão
Para dizer
Queria palavras tão reais como chamas
E tão precárias
Palavras que vivessem só o tempo de dizer a sua parte
No discurso de fogo
Logo extintas na combustão das próximas
Palavras que não esperassem
Em sal ou em diamante
O minuto ridículo precioso raro
De sangrar a luz a gota de veneno
Cativa das entranhas ociosas.
Alexandre O’Neill
OFÍCIO DE PALABRAS
Conforme a la costumbre
antigua de su oficio,
las palabras anuncian
el drama lentamente.
Ocupan los objetos
y enseguida los niegan.
Se dan al desamparo
de los nombres perdendo
el tiempo si fabulan
historias que no existen.
No es casual que a veces
procuren el poema,
la vigilia, la muerte,
la idea de la rosa.
Ángel Campos Pámpano
Conforme ao costume
antigo de seu ofício,
as palavras anunciam
o drama lentamente.
Ocupam os objectos
e a seguir negam-nos.
Dão-se ao desamparo
dos nomes perdendo
o tempo a fabular
histórias que não existem.
Às vezes, não por acaso,
procuram o poema,
a vigília, a morte,
a ideia pura da rosa.
(Trad. A.M.)
CERTAS PALAVRAS
Certas palavras assemelham-se
a escorpiões pintados de branco.
ANTÓNIO CABRAL
Os Homens Cantam a Nordeste
(!967)
AH, AS PALAVRAS!
fiz uma longa aprendizagem,
muitas rasuras e rascunhos,
muitos registos de passagem,
muitos borrões e gatafunhos
são outros tantos testemunhos
do meu mester, das minhas lavras,
uso a cabeça e às vezes punhos
de renda ou não. ah, as palavras!
Vasco Graça Moura
O LUTADOR
Lutar com palavras
é a luta mais vã.
Entanto lutamos
mal rompe a manhã.
São muitas, eu pouco.
Algumas, tão fortes
como o javali.
Não me julgo louco.
Se o fosse, teria
poder de encantá-las.
Mas lúcido e frio,
apareço e tento
apanhar algumas
para meu sustento
num dia de vida.
Deixam-se enlaçar,
tontas à carícia
e súbito fogem
e não há ameaça
e nem há sevícia
que as traga de novo
ao centro da praça.
Insisto, solerte.
Busco persuadi-las.
Ser-lhes-ei escravo
de rara humildade.
Guardarei sigilo
de nosso comércio.
Na voz, nenhum travo
de zanga ou desgosto.
Sem me ouvir deslizam,
perpassam levíssimas
e viram-me o rosto.
Lutar com palavras
parece sem fruto.
Não têm carne e sangue…
Entretanto, luto.
Palavra, palavra
(digo exasperado),
se me desafias,
aceito o combate.
Quisera possuir-te
neste descampado,
sem roteiro de unha
ou marca de dente
nessa pele clara.
Preferes o amor
de uma posse impura
e que venha o gozo
da maior tortura.
Luto corpo a corpo,
luto todo o tempo,
sem maior proveito
que o da caça ao vento.
Não encontro vestes,
não seguro formas,
é fluido inimigo
que me dobra os músculos
e ri-se das normas
da boa peleja.
Iludo-me às vezes,
pressinto que a entrega
se consumará.
Já vejo palavras
em coro submisso,
esta me ofertando
seu velho calor,
aquela sua glória
feita de mistério,
outra seu desdém,
outra seu ciúme,
e um sapiente amor
me ensina a fruir
de cada palavra
a essência captada,
o sutil queixume.
Mas ai! é o instante
de entreabrir os olhos:
entre beijo e boca,
tudo se evapora.
O ciclo do dia
ora se conclui
e o inútil duelo
jamais se resolve.
O teu rosto belo,
ó palavra, esplende
na curva da noite
que toda me envolve.
Tamanha paixão
e nenhum pecúlio.
Cerradas as portas,
a luta prossegue
nas ruas do sono.
Carlos Drummond de Andrade
DISPARO
Salta la palabra
adelante del pensamiento
adelante del sonido
la palabra salta como un caballo
adelante del viento
como un novillo de azufre
adelante de la noche
se pierde por las calles de mi cráneo
en todas partes las huellas de la fiera
en la cara del árbol el tatuaje escarlata
en la frente del torreón el tatuaje de hielo
en el sexo de la iglesia el tatuaje eléctrico
sus uñas en tu cuello
sus patas en tu vientre
la señal violeta
el tornasol que gira hasta el blanco
hasta el grito hasta el basta
el girasol que gira como un ay desollado
la firma del sin nombre a lo largo de tu piel
en todas partes el grito que ciega
la oleada negra que cubre el pensamiento
la campana furiosa que tañe en mi frente
la campana de sangre en mi pecho
la imagen que ríe en lo alto de la torre
la palabra que revienta las palabras
la imagen que incendia todos los puentes
la desaparecida en mitad del abrazo
la vagabunda que asesina a los niños
la idiota la mentirosa la incestuosa
la corza perseguida
la mendiga profética
la muchacha que en mitad de la vida
me despierta y me dice acuérdate
Octavio Paz
Salta a palavra
à frente do pensamento
à frente do som
a palavra salta como um cavalo
à frente do vento
como um toiro sulfuroso
à frente da noite
perde-se nas ruas da minha cabeça
em todo o lado o rasto da fera
a tatuagem escarlate no rosto da árvore
na frente do torreão a tatuagem de gelo
no sexo da igreja a tatuagem eléctrica
suas unhas no teu gasnete
as patas no teu ventre
o sinal violeta
o girassol que roda até ao branco
até ao grito até ao basta
o girassol que gira como um ai desolado
a rubrica do sem nome ao longo da tua pele
em todo o lado o grito que cega
a maré negra que cobre o pensamento
a campainha furiosa que toca na minha testa
a campainha de sangue em meu peito
a imagem rindo no alto da torre
a palavra que rebenta as palavras
a imagem que incendeia as pontes
a desaparecida a meio do abraço
a vagabunda que mata as crianças
a idiota a mentirosa a incestuosa
a corça perseguida
a mendiga profética
a rapariga que a meio da vida
me desperta e me diz: lembra-te
(Trad. A.M.)
De novo:
as palavras...
Ponho
palavras em cima da mesa; e deixo
que se
sirvam delas, que as partam em fatias, sílaba a
sílaba,
para as levarem à boca – onde as palavras se
voltam a
colar, para caírem sobre a mesa.
Assim,
conversamos uns com os outros. Trocamos
palavras;
e roubamos outras palavras, quando não
as
temos; e damos palavras, quando sabemos que estão
a mais.
Em todas as conversas sobram as palavras.
Mas há
as palavras que ficam sobre a mesa, quando
nos
vamos embora. Ficam frias, com a noite; se uma janela
se abre,
o vento sopra-as para o chão. No dia seguinte,
a mulher
a dias há-de varrê-las para o lixo.
Por
isso, quando me vou embora, verifico se ficaram
palavras
sobre a mesa; e meto-as no bolso, sem ninguém
dar por
isso. Depois, guardo-as na gaveta do poema. Algum
dia,
estas palavras hão-de servir para alguma coisa.
Nuno
Júdice
(40)
Desbautizar
el mundo,
sacrificar el nombre de las cosas
para ganar su presencia.
El
mundo es un llamado desnudo,
una voz y no un nombre,
una voz con su propio eco a cuestas.
Y la
palabra del hombre es una parte de esa voz,
no una señal con el dedo,
ni un rótulo de archivo,
ni un perfil de diccionario,
ni una cédula de identidad sonora,
ni un banderín indicativo
de la topografía del abismo.
El
oficio de la palabra,
más allá de la pequeña miseria
y la pequeña ternura de designar esto o aquello,
es un acto de amor: crear presencia.
El
oficio de la palabra
es la posibilidad de que el mundo diga al mundo,
la posibilidad de que el mundo diga al hombre.
La
palabra: ese cuerpo hacia todo.
La palabra: esos ojos abiertos.
Roberto Juarroz
Desbaptizar o mundo,
sacrificar o nome das coisas
para lhes ganhar a presença.
O mundo é um chamamento nu,
uma voz não um nome,
uma voz com seu eco às costas.
E a palavra do homem é uma parte dessa voz,
não um sinal com o dedo,
nem um rótulo de arquivo,
nem um perfil de dicionário,
nem uma cédula de identidade,
nem uma bandeirola a assinalar o abismo.
O ofício da palavra,
para além da pequena miséria
e da pequena ternura de designar isto ou aquilo,
é um acto de amor, criar presença.
O ofício da palavra
é a possibilidade de o mundo dizer o mundo,
a possibilidade de o mundo dizer o homem.
A palavra, esse corpo para tudo.
A palavra, esses olhos abertos.
(Trad. A.M.)
OBJETIVO
Una palabra se abre paso como puede
entre antenas parabólicas que emiten
conversaciones cancerígenas.
Busca dónde aparcar a salvo de autos que gritan
con todos sus neumáticos y todas sus frustraciones dentro.
Trata de salir indemne de una frase lapa,
de una encerrona, de una cacería cultural.
En televisión hay un programa piloto que la sobrevuela.
Se abre paso como puede una palabra
que quiere arar la tierra que otros riegan con pesticidas,
que quiere asaltar el corazón que otros han secuestrado,
que quiere no ser dura ni arma, sino pan y lluvia.
Que quiere.
Como otros no.
Juanjo
Barral
Uma
palavra abre passagem como pode
entre antenas parabólicas que emitem
conversas cancerígenas.
Busca onde aparcar a salvo de carros que gritam
com todos os seus pneus e frustrações interiores.
Tenta sair indemne de uma frase chata,
de uma cilada, de uma caçada cultural.
Na TV há um programa-piloto que a sobrevoa.
Abre
passagem como pode uma palavra
que quer arar a terra que outros regam com pesticidas,
que quer assaltar o coração que outros sequestraram,
que quer não ser dura nem arma, mas antes pão e chuva.
Que quer.
Como
outros não.
(Trad. A.M.)
Unas pocas palabras
en la frontera misma del silencio,
como las que se retiran,
discretas,
cuando es hora
de que los cuerpos hablen.
Unas pocas palabras: signos,
indicios solamente. Un poco
de aire conmovido
entre la mano y la página.
Es bastante. Es incluso demasiado.
José Cereijo
[Sureando]
Algumas palavras poucas
na fronteira mesma do silêncio,
como as que se retiram,
discretas, quando chega
a hora de os corpos falarem.
Algumas poucas palavras – signos,
indícios apenas. Um pouco
de ar comovido
entre a mão e a página.
É bastante. É mesmo demasiado.
(Trad. A.M.)
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