Adolfo Cueto (Descargas eléctricas)

DESCARGAS ELÉCTRICAS

Las palabras producen

sacudidas eléctricas. Son

como enormes trallazos fustigándonos

dentro, fogonazos, calambres: son descargas de luz

que fulminan la nada. Ahora, a oscuras

de nuevo, como quien se zambulle, entro en ti,

muy despacio –otra vez

lentamente– para que me ilumines, para tocar el fondo

de las cosas. El todo que es colmo

de la nada; el incendio, el incendio:

nuestra vida una en llamas, sólo un

electroshock, un espasmo

sin fin, cables de alta tensión elevados al viento.

Somos estos que crujen

en palabras, palabras

que son campos minados, son neuronas

hirviendo, filamentos de lumbre, material

radiactivo que nos toca de frente.

El profundo sabor

de la carne a la brasa; esta luz que nos dice

y ha dejado una flor: deja flores de plástico

floreciendo entre escombros. En vida abierta,

vieja, herida

nuevamente, la palabra surgiendo, la palabra

nombrándonos, entre el ser y la nada, el ruido

y el silencio, la inexistencia y el vacío.

 Adolfo Cueto

As palavras produzem
choques eléctricos. São
como chicotadas a fustigar-nos por dentro,
chamaradas, espasmos: são descargas de luz
que fulminam o nada. Agora, às escuras
de novo, como quem se esconde, eu entro em ti,
devagarinho – outra vez
lentamente – para que me ilumines, para tocar
o fundo das coisas. O todo que é cume
do nada; o incêndio, o incêndio,
nossa vida em chamas, só um electro-choque,
um espasmo sem fim, cabos
de alta tensão erguidos ao vento.

Somos estes que crepitam
em palavras, palavras
que são campos minados, são neurónios
fervendo, filamentos de lume, material
radioactivo que nos toca de frente.
O profundo sabor
da carne esbraseada; esta luz que nos diz,
deixando uma flor, flores de plástico
florescendo entre escombros. Em vida aberta,
antiga, ferida novamente,
a palavra surgindo, a palavra
a nomear-nos, entre o ser e o nada, o ruído
e o silêncio, a inexistência e o vazio.

(Trad. A.M.)

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Adolfo Cueto (Aluimento)

SOCAVÓN

(calle en obras)

Se parece a ti misma, soledad, esta acera, ahí

abierta, con su herida asomada, su intestino

de plástico. Ese plástico lleno

de aluminio y de frío, su azul descolorido,

empozado entre fango. Por las secas bajantes del olvido,

donde ya

nadie pasa

ni llega, y sólo abundan pasado y otros útiles

de ferretería, esta acera llagada, ahí

abierta, se parece a ti misma, soledad,

seas quien seas.

Adolfo Cueto

É parecida contigo, solidão, esta calçada,
esventrada, com as tripas à mostra, seu intestino
de plástico. Esse plástico cheio
de alumínio e de frio, seu azul descolorido,
atascado de lama.
Pelas ladeiras do esquecimento,
onde já ninguém passa,
a ir ou a vir,
onde abundam o passado e algumas ferramentas,
esta calçada em ferida, assim exposta,
é parecida contigo, solidão,
sejas lá tu quem fores.

(Trad. A.M.)

Adolfo Cueto (Poética)

POÉTICA

Palabras en corrientes subterráneas,
subterráneas corrientes respiradas
–trabajadas, expresadas:
palabras en corrientes necesarias.

Adolfo Cueto

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Adolfo Cueto (Clarões na noite)

DESTELLOS EN LA NOCHE

Estos destellos que ahora me hablan

de ti, que bailan en lo alto, que golpean en

todos los cristales, en muy altas cornisas, antenas,

azoteas, contra esa simetría

de aparatos metálicos, de opacos

rascacielos; estos breves reflejos

de qué, que nos convocan; este parpadear

de luces en la noche, que me lleva

ciegamente hasta ti: esta insomne

llamada, esta muda caricia que ha dejado un zarpazo,

una gran quemazón sin distancia

ni olvido…

Van viniendo

de lejos –parece. A la velocidad

de la luz, llegan estos reflejos,

que son –¿cómo decir?– un gran morse

velado, un calambre de lumbre: son vislumbres

fugaces. Aluminio

diluido, su fulgor disolviéndose

clandestino, instantáneo. Como un guiño de ojos

que conduce hasta el alba.

Porque ya ha amanecido, y es de día –ya

sabes; y hace un día imponente, luce un sol

sin matices. Y el sol pega en lo alto –más arriba, aún

más alto– en las altas cornisas

del amor.

Adolfo Cueto

Estes clarões que agora me falam
de ti, que bailam lá no alto, que batem
nos vidros, nas cornijas muito altas, antenas,
açoteias, contra essa simetria
de aparelhos metálicos, de opacos arranha-céus;
estes breves reflexos,
que nos interpelam; este piscar
de luzes na noite, que cegamente me leva até ti,
este apelo insone, esta muda carícia
que deixou um rasgão,
uma queimadura sem remição.

Vão chegando
de longe – parece. À velocidade
da luz, vêm estes reflexos,
que são – como dizer? – um grande morse
velado, uma convulsão de lume, são vislumbres
fugazes. Diluído
alumínio, seu fulgor se dissolvendo
clandestino, instantâneo. Como um piscar de olhos
que conduz até à aurora.
Porque amanheceu já, é dia claro – estás sabendo;
e é um dia imponente, de sol sem matizes.
E o sol cola-se, lá no alto – mais acima, mais
alto ainda – nas altas cornijas do amor.

(Trad. A.M.)

>>  Circulo de poesia (9p) / Sus Poemas (8p) / Espacio Luke (6p) / Las afinidades electivas (4p) / Wikipedia

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