Joan Margarit (Coragem)

CORAJE 


La guerra ha terminado, pero la paz no llega.
La tarde cae ruda y silenciosa.
Miro a mi abuela -tengo cuatro años-
mientras mea de pie junto al camino
con las piernas abiertas debajo de la falda.
Siempre que lo recuerdo, vuelve el chorro,
poderoso, a caer contra la tierra.
Fue ella quien me enseñó que el amor es
claridad y dureza al mismo tiempo,
que sin coraje nadie puede amar.
No era literatura: no sabía leer.

Joan Margarit 

 

A guerra acabou, mas a paz não chega.
Cai a tarde, rude e silenciosa.
Olho para a minha avó – tenho quê, quatro anos –
a mijar de pé, junto ao caminho,
de pernas afastadas, por baixo da saia.
Sempre que me lembra, retorna o esguicho,
forte, a cair contra o chão.
Ela é que me ensinou que o amor é
claridade e dureza ao mesmo tempo,
que sem coragem ninguém pode amar.
Não era literatura, que ela não sabia ler.

(Trad. A.M.)

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Manuel Alegre (Era Outubro, em Avintes)

ERA OUTUBRO EM AVINTES 

                              (Para Adriano)
 

Não era só a voz o som a oitava
que ele queria sempre mais acima
nem sequer a palavra que nos dava
restituída ao tom de cada rima. 

Era a tristeza dentro da alegria
era um fundo de festa na amargura
e a quase insuportável nostalgia
que trazia por dentro da ternura. 

O corpo grande e a alma de menino
trazia no olhar aquele assombro
de quem quer caber e não cabia. 

Os pés fora do berço e do destino
alguém o viu partir de viola ao ombro.
Era Outubro em Avintes. E chovia.
 

Manuel Alegre

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Jesús Jiménez Domínguez (A ponte no nevoeiro)

EL PUENTE EN LA NIEBLA

 

Me detengo
a mitad del recorrido
y escucho.

En un extremo
aquel que fui me grita:
¡Espérame!

En el otro,
el que seré me susurra:
Sígueme.

Y el puente, eterno,
no aguanta el peso de los três.

Jesús Jiménez Domínguez

 

Detenho-me
a meio do caminho
e escuto.

Num extremo
aquele que fui grita-me:
Espera-me!

No outro,
aquele que serei sussurra-me:
Segue-me.

E a ponte, eterna,
não aguenta o peso dos três.

(Trad. A.M.)

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Jesús Muñárriz (Gente estranha)

GENTE RARA

 

Somos gente rarita, los poetas,
capaces de matar por una errata
o de dedicar días a un epíteto.

Eso nosotros, los mayores; otros,
los menores, los jóvenes, los nuevos
no sé si afinan tanto o si prescinden

de bobadas, dirán. De precisión, replico,
argamasa de los mejores versos.
Si cuenta el qué, cuenta otro tanto el cómo.

Deslavazada hay mucha poesía
en los derrumbaderos del olvido.
Sólo lo bien medido y calibrado,

si es cierto y justo y ágil y preciso,
fija y transmite a veces la belleza.
A veces. Y deslumbra. O ilumina.

Jesús Muñárriz

 

Somos gente estranha, os poetas,
capaz de matar por uma errata
ou perder dias com um epíteto.

Isto nós, os mais velhos; outros,
mais jovens, os novos
não sei se afinam tanto, ou se prescindem

de tolices, que digam. De precisão, replico,
argamassa dos melhores versos.
Se conta o quê, outro tanto conta o como.

Deslavada há para aí muita poesia
nos abismos do esquecimento.
Só o bem medido e calibrado,

sendo certo e justo, ágil e preciso,
fixa e transmite por vezes a beleza.
Às vezes. E deslumbra. Ou ilumina.

(Trad. A.M.)

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Luís Palma Gomes (Reencarnação)

REENCARNAÇÃO

 

Não pode fazer o menor esforço.
Apenas mexer a ponta dos dedos.
Ter fome de desejo.
Conhecer o caminho e não iniciar os passos.
Devolver a vida intacta a quem a inspirou
pelas narinas adentro
para que possa soprá-las em outro animal articulado.

Talvez esse outro se mexa, deseje e caminhe
do outro lado da estrada.

 

LUÍS PALMA GOMES
Fronteira
(2022)

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Javier Velaza (Decreto)

DECRETO

 

Con la voz más solemne que pudieron sacar
de sus gargantas trémulas y el ademán del mármol,
salieron a decir encerraos en casa
por lo que más queráis, o encerraos en casa
por los que más queráis, o no sabes qué fue
lo que dijeron, porque quién oye claramente
mientras el miedo aúlla, o quién puede entender
la verdad imposible de lo para no dicho,
en fin, dijeron algo, no dijeron deprisa,
lo recuerdas muy bien, pero no hacía falta,
porque aquella palabra crepitaba en sus ojos,
y tú fuiste y cerraste la puerta de tu casa
por lo que tú más quieres, que todavía no sabes
lo que es, pero sabes que lo quieres, y echaste
los cerrojos y dividiste el mundo
en dos mitades y erigiste entre ellas
un muro infranqueable y desde entonces
nunca más has sabido si te quedaste dentro
o fuera.

Javier Velaza

 

Com a voz mais solene
que conseguiram arrancar da garganta,
começaram a gritar metei-vos em casa
pelas almas, ou metei-vos em casa
por quem lá tendes, ou já não sabes bem
o que disseram, quem é que ouve claramente
quando o medo uiva? quem é que pode entender
a verdade impossível de ser dita,
enfim, disseram alguma coisa, não disseram depressa,
lembras-te bem, mas não era preciso,
porque a palavra crepitava-lhes nos olhos,
e tu foste e fechaste a porta de casa
pelo que mais quiseres, que não sabes ainda
o que é, mas sabes que o queres,
e então correste os ferrolhos,
dividiste o mundo em duas metades,
erguendo entre elas um muro intrespassável,
e desde então nunca mais soubeste
se ficaste dentro
ou fora.

(Trad. A.M.)

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Javier Salvago (Perto do céu)

CERCA DEL CIELO

 

A aquella tabernucha la llamaban
“Cerca del cielo”, por los altos techos
que cobijaban a los parroquianos.
Misterios del azar: al tabernero
lo apodaban “El tío de la nube”,
por la mancha del ojo.
Si ahora vuelvo
hacia allá la mirada, puedo ver
a mi padre, feliz, cerca del cielo
–solo por el poder que tiene el vino
de pintar de colores lo que es negro–,
apoyado en la barra, rodeado
de amigotes juerguistas y risueños,
cantando por fandangos y alegrías,
sin respetar la noche ni el letrero
de “Se prohíbe el cante”.
Y puedo
verme también a mí, sentado
sobre un alto barril –apenas tengo
ocho inocentes años–
tiritando de frío,
muerto de hambre y de sueño,
avergonzado,
cerca del infierno.
 

Javier Salvago

 

Aquela taberna chamavam-lhe
‘Perto do céu’, pelos tectos altos
que abrigavam os fregueses.
Mistérios do acaso, o taberneiro
tinha o apodo ’O tipo da nuvem’,
devido a uma mancha na vista.
Volvendo agora
o olhar para lá, posso ver
meu pai, feliz da vida, perto do céu
- só pelo poder que tem o vinho
de pintar a cores aquilo que é negro -
apoiado no balcão, rodeado
de amigalhaços borguistas e risonhos,
a cantar por fandangos e alegrias,
sem respeitar a noite nem o letreiro
’Proibido o cante’.
E posso
ver-me também a mim, sentado
num barril alto – mal tenho
oito anos inocentes –
tiritando de frio,
morto de fome e de sono,
envergonhado,
perto do inferno.

(Trad. A.M.)

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