Es una cosa extraña ser poeta,
es una cosa extraña sentir la propia vida
llena de muchedumbres,
escuchar en el propio canto todos los cantos
y cotidianamente
morir un poco en todo lo que muere.
Es una cosa extraña ser poeta;
es sorprender al niño en los ojos del viejo,
es oír los clamores del bosque en la semilla,
adivinar que hay una primavera dormida
bajo cada nevada,
partir el pan y ver los segadores.
Es una cosa extraña: ser poeta
es convertirse en tierra para entender la lluvia,
es convertirse en hoja para saber de otoños,
es convertirse en muerto para aprender la ausencia.
Miguel d’Ors
Singular coisa ser poeta,
singular coisa sentir a sua vida
cheia de multidões,
escutar em seu canto todos os cantos
e diariamente
morrer um pouco em tudo o que morre.
Singular coisa ser poeta;
é surpreender a criança nos olhos do velho,
é ouvir na semente os clamores do bosque,
adivinhar que há uma primavera dormida
debaixo de cada nevada,
partir o pão e ver os segadores.
Singular coisa: ser poeta
é converter-se em terra para entender a chuva,
é converter-se em folha para saber de outonos,
é converter-se em morto para aprender a ausência.
(Trad. A.M.)
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