GALERÍA COMERCIAL
Se le pondrá cara de luna por el tratamiento
de cortisona, es por lo de sus manchas en la piel…
Escucho las conversaciones de los desconocidos
llenas de información preciosa sobre desconocidos
a los que me gustaría conocer,
o sobre ofertas increíbles
llenas también de la insignificancia
maravillosa que construye el existir de todos,
la pobre Lucy decidió dejar por fin al pelma de su novio
y ha conocido a un policía
y en Cortefiel rebajan los abrigos
y por la compra de tres libros te regalan un tatuaje donde quieras.
Vida. Vida por todas partes, vida sola,
sin arrebatos de esperanza, sin doctrinas
marchitas, sin banal ideología.
La mera inercia que desliza cada cosa hacia su fin
mientras chillan las piedras en el sueño del enfermo
que nos habita y no sabe conformarse y se pregunta ingenuo:
¿quién dijo que tengamos que morirnos?
Y se promete escalar el precipicio donde se hunde su alma
o se gasta en amar a quien no puede amarle.
Se está muy bien aquí, en la intemperie del ahora,
sin sitio adonde ir y sin memoria de dónde estuvimos,
mirando escaparates, soñando viajes a islas nuevas,
enterándote de que Lucy ya ha dejado al pelma de su novio,
de que a alguien va a ponérsele cara de luna por la cortisona,
y en Cortefiel rebajan los abrigos.
Se está muy bien aquí. No vamos a morirnos.
Es tan sencillo que da miedo.
Es dejarse llevar por los pasillos de este centro comercial
aceptándolo todo como el bien pagado actor protagonista
de una tragicomedia a la que no le hacen falta buenas críticas.
Hacer tiempo si es que es posible que el tiempo se haga,
si no es vivir precisamente deshacerse en tiempo.
Es tan sencillo que da miedo.
No vamos a morirnos. No se puede.
Vida por todas partes, vida sola. Tan insignificante y obvia
como un rostro hermoso al que adjudicamos un misterio
para enaltecer de alguna forma su descarada falta de misterio.
Juan Bonilla
[Otra iglesia]
Vai ficar com cara de lua cheia, do tratamento de cortisona,
por causa do problema das manchas na pele...
Escuto as conversas de desconhecidos
cheias de informação preciosa de desconhecidos
que gostaria de conhecer,
ou de ofertas incríveis
cheias também da insignificância
maravilhosa que conforma a existência de todos,
a pobre Lucy resolveu por fim deixar o palerma do noivo
e entretanto conheceu um polícia
e os casacos estão em rebaixa na Cortefiel
e na compra de três livros oferecem-te uma tatuagem onde quiseres.
Vida. Vida por todo o lado, vida só,
sem arrebates de esperança, sem doutrinas
murchas, sem banal ideologia.
A mera inércia que faz deslizar cada coisa para seu fim
enquanto as pedras chiam no sonho do enfermo
que nos habita e que não se conforma e pergunta ingénuo:
quem é que disse que temos de morrer?
E promete escalar o abismo onde a alma se lhe afunda
ou gasta em amar quem amar não pode.
Está-se aqui muito bem, na borrasca do presente,
sem sítio aonde ir, nem lembrança donde viemos,
a ver montras, sonhando viagens a ilhas remotas,
sabendo que Lucy deixou o palerma do noivo,
que alguém vai ficar com cara de lua cheia da cortisona
e que os casacos estão em rebaixa na Cortefiel.
Está-se aqui muito bem, não vamos morrer.
É tão simples que até assusta.
Deixar-se ir pelos corredores do centro comercial
aceitando tudo como o bem pago actor principal
de uma tragicomédia que não precisa de boas críticas.
Fazer tempo, se é possível o tempo fazer-se,
se viver não é justamente desfazer-se em tempo.
É tão simples que assusta,
não vamos morrer, não pode ser.
Vida por todo o lado, vida só. Tão irrelevante e óbvia
como um rosto belo a que atribuímos um mistério
para relevar de algum modo a sua evidente falta de mistério.
(Trad. A.M.)
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