Mariano Crespo (Puberdade dos sessenta)

PUBERTAD DE LOS SESENTA

Dejas de beber, de fumar
piensas que el capitalismo es una mierda
que te consiente vivir en la parte
buena del planeta
y que contra Franco
aprendiste a Freud, el Kamasutra
y que a Carlos Marx
no le iba la ensaladilla rusa
ni el gulag ni la nomenklatura.
Además que de las cenizas del nazareno
nacieron las míseras venéreas de la curia,
la emoción de la Capilla Sixtina,
los secretos de las víboras
el veneno de los besos de puta,
y el éxtasis, gloria bendita,
de Haendel y su Aleluya.

Que la vida es una contrarreloj
absurda desde la nada hasta la nada
y algunos corren por ganarla.

Es la síntesis de la madurez,
el reposo de los cincuenta.

Afortunadamente vuelve
una segunda adolescencia.
Te das cuentas de que aquello
que hiciste bien no estaba tan bien,
mas bien, era, además de una reiteración,
una trampa burda de la conciencia.
Te das cuenta de que aquello
que no te perdonas
es por lo que alguna mujer
volvería a soltarse la melena.

Esto de la pubertad de los sesenta
tiene todas las contraindicaciones
que ustedes quieran,
pero me obliga aplazar la muerte
un par o dos de décadas.
Porque yo o me muero en paz
con un inventario en limpio
de gozos y de penas
de méritos y de deudas
o me quedo sentado en la barra
escribiendo un Canto a mí mismo
- como el viejo Walt Whitman-
para meterlo en una botella
y tirarlo desde el delta de tu pubis
al mar que tu mirada refleja.
Porque para pasarme la eternidad
como el pensador de Rodin,
que no sabes si se aburre o piensa,
no cierro para siempre
ni los ojos ni la bragueta,
ni el corazón ni la cabeza.

Mariano Crespo

Deixas de beber, de fumar,
pensas que o capitalismo é uma merda
que te permite viver na parte boa do planeta
e que contra Franco
aprendeste Freud, o Kamasutra,
e que Karl Marx não ia com a salada russa,
nem o Gulag, nem a Nomenklatura.
E que das cinzas do nazareno
nasceram as pobrezas venéreas da cúria,
a emoção da Capela Sistina,
os segredos das víboras,
o veneno dos beijos de puta
e o êxtase, bendita glória,
de Haendel e do Aleluia.

Que a vida é um contra-relógio
absurdo do nada para o nada
e que alguns correm para a vitória.

É a síntese da idade madura,
o repouso dos cinquenta.

Volta, felizmente,
uma segunda adolescência.
Reparas que aquilo
que fizeste bem não foi tão bem como isso,
sendo antes, além de reiteração
uma cilada tosca da consciência.
Reparas que aquilo que não te perdoas
é o mesmo que faria a qualquer mulher
soltar o cabelo.

Isso da puberdade dos sessenta
tem as contra-indicações todas
que vocês quiserem,
mas obriga-me a aprazar a morte
para dez ou vinte anos.
Porque eu ou morro em paz
com um cadastro limpinho
de gozos e desgostos
de méritos e dívidas,
ou então sento-me ao balcão
a escrever um Canto a mim mesmo
- como o velho Walt Whitman -
para o meter numa garrafa
e do delta de teu púbis
atirá-lo ao mar reflexo do teu olhar.
Porque para passar a eternidade
como o pensador de Rodin,
que não se sabe se pensa ou se chateia,
não fecho de vez para sempre
nem os olhos nem a berguilha,
nem o coração ou a cabeça.

(Trad. A.M.)

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