GEOGRAFIA DO SONHO
Tormenta de lua quieta,
na travesseira
um arcanjo de neve acorda-nos
com cem olhos abertos para o sonho.
E a sombra
exultante da lembrança
multiplica-se em espaventos.
Ao abrigo do Ser e do milagre
nossa brisa interior alerta a noite.
Despertar não é morrer
mas abraçar
as coisas que nos agridem mais de perto.
(Trad. A.M.)
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