Provavelmente, a próxima vez que
ouvires falar de mim
será quando te disserem que morri
e que morri por minhas próprias
mãos
(isso acontece).
Isso acontece do outro lado da
ternura,
onde ela é demasiada e coisa rara,
vermelha e branca, ou seja,
cor-de-rosa
quase transparente.
São coisas explicáveis e que não
carecem de explicação
(já não),
como os incêndios, a fadiga
extrema
ou o cheiro agreste da benzina.
São coisas da natureza dos
comboios que passam
a alta velocidade
sem se importarem com os ratos e
as flores
que nos carris fazem a sua lida.
É a morte,
uma coisa que tudo simplifica.
Miguel Martins
