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CURSO TEÓRICO PARA MOJARSE EN LOS CHARCOS
Que es miércoles si, lo sé.
Pero podría llamarse de cualquier otro modo,
porque un día sin ti
es un día cualquiera,
ni nombre merece.
Incluso creo que debería haber una fosa común
para los días que no te encuentro,
apilarlos allí al azar.
Ni orden alfabético, ni afectivo,
ni orden cronológico siquiera,
los viernes con los martes,
los jueves con los sábados,
los lunes... (Bueno los lunes es otra historia)
Todos juntos,
que se maten de muerte unos con otros.
Que el calendario sin ti sea una esquela interminable.
- Hola, venía por el trabajo ese de...
Siempre pongo tu nombre en mi currículum,
porque lo mejor que hice, lo hice contigo.
Incluso cuando me deshice como azúcar en el café,
lo hice bien.
Pero ni por esas.
Ni traductor de silencios,
ni récord en asfixia,
ni aquello de hacer de la lengua un punzón
y del amor un collage
de sonrisas sin dueño.
Hay más amor en la cola del inem
que en mi memoria.
Miércoles, el otoño te queda grande,
estás tan horrible como un invierno sin lluvia.
Te estoy echando el humo a la cara,
a ver si te ausentas,
te cambias de asiento,
de mes,
de año.
Me duele la boca de mirarte sin los ojos,
de pensarte en un abril,
de perderte en un bolsillo.
Le sentabas tan bien a ese vestido,
que en cualquier otra piel era una burla.
Era otro antes, de antes del odio,
cuando el color de mis sueños
era el color de tus bragas.
Y si no llevabas, mis humedades
corrían por las aceras buscando el mar.
Porque yo antes de hombre
y de ti,
fui una orilla.
No como ahora que veo el mar y reniego.
Y sospecho que has orgasmado dentro
y cada ola es una lágrima que pierdo
al no llorarte como debo,
así con epitafio y rosas blancas.
Porque no tenerte es como si te hubieras muerto,
por más que te de por respirar por llevarme la contraria.
Como siempre.
Miércoles, en mitad de la nada,
ni siquiera los más enamorados
tienen una cita un día como este.
Existes por si acaso,
como existe la papiroflexia
o los juegos de mímica.
En plan bueno, vamos a joder al prójimo,
me pongo en medio y estorbo.
Eso es.
Mañana ni siquiera me acordaré de ti.
Pasado serás una metáfora insulsa sobre el fracaso.
Y ayer, bueno ayer eras futuro,
gris, como el cielo de Dublín
o el verso libre de un poeta calvo y con acné.
Y de todas las mujeres que había en el universo,
te señalé a ti,
porque tenías los ojos más bonitos del mundo
y porque tenías el mundo más bonito en tus ojos.
Y bailamos, bueno yo solo seguía tus pies,
sin pisarte, al ritmo de tus pestañas,
como se movían las barcas ancladas en mi pecho,
aquellas mañanas que cogía caracolas con los dientes,
para verte sonreír tras la sombrilla,
así más o menos, mirándote el escote y pensando,
que si dios no existía de verdad
de quien coño era obra este milagro.
Te encierro en un círculo rojo jodido miércoles,
como hacen las viudas con los aniversarios,
eres un día de dentistas,
de canciones de Ismael Serrano en la cola del súper,
de fumar mucho, de fumar tanto,
de vivir poco, de sentir nada,
de putas con regla
y princesas sin corona.
De entierros y malabares,
de propinas en céntimos
y de mentiras eternas.
Y luego nos besamos a la salida de aquel bar,
contamos estrellas en un charco,
jugamos a las prendas con los arboles,
le pusimos nombre a un perro abandonado,
discutimos sobre el plural
y algunos verbos,
tuvimos cuatro hijos con tus ojos
sin movernos del banco de aquel parque.
Y bailamos otra vez bajo una nube
mientras el futuro nos miraba de reojo,
con los dedos manchados de orgasmos
y la ropa en el suelo.
Un día precioso aquel sin duda,
miércoles si
pero no un miércoles cualquiera.
Ernesto Pérez Vallejo
[Emma Gunst]
Que é quarta-feira, sim, bem sei.
Mas podia ter outro nome,
porque um dia sem ti
é um dia qualquer,
nem o nome merece.
Acho até que devia haver uma vala comum
para os dias em que te não vejo,
amontoá-los ali ao acaso.
Nem por ordem alfabética, nem afectiva,
nem cronológica sequer,
sextas-feiras com terças,
quintas com sábados,
segundas com...
(bem, as segundas é outra história)
assim, todos a monte,
que se matassem todos uns aos outros.
Que o calendário, sem ti, seja uma sequência interminável.
- Bom dia, é por causa daquele emprego de...
Ponho sempre o teu nome no currículo,
porque o melhor que fiz fi-lo contigo.
Mesmo quando me desfiz como açúcar no café,
fi-lo bem.
Mas nem assim.
Nem tradutor de silêncios,
nem recorde de asfixia,
nem aquela de fazer da língua um prego
e do amor uma colagem
de sorrisos sem dono.
Há mais amor na traseira da ambulância
do que na minha memória toda.
Ó quarta-feira, o Outono fica-te largo,
pareces tão mal como um Inverno sem chuva.
Estou a atirar-te o fumo para a cara,
a ver se te vais embora,
se te mudas de lugar,
de dia,
de ano.
Até me dói a boca de te olhar sem os olhos,
de te pensar em Abril,
de te perder até no fundo de um bolso qualquer.
Ficavas tão bem naquele vestido,
que noutra pele qualquer só mesmo por engano.
Eu era outro antes de ti, antes do ódio,
no tempo em que a cor dos meus sonhos
era a cor das tuas calcinhas.
E se não as trazias, meu Deus, as humidades
corriam-me pelas valetas até ao mar.
Porque eu fui margem,
antes de ti,
antes de ser homem.
Não como agora, que vejo o mar e o renego.
Desconfio mesmo que tiveste orgasmo dentro de água
e cada onda é uma lágrima que perco
por não te chorar como é devido,
assim com epitáfio, mais com rosas brancas.
Porque não te ter é como se tivesses morrido,
por mais que teimes em respirar apenas para me contradizer.
Como sempre.
Quarta-feira, no meio do nada,
nem os mais apaixonados marcam encontro num dia assim.
Existes por puro acaso, tu,
como existe a papiroflexia
ou os jogos de mímica.
Vá lá, vamos chatear o próximo,
eu meto-me ao meio e estorvo.
É isso.
Amanhã nem me lembrarei sequer de ti,
depois disso serás apenas uma metáfora insossa do fracasso.
E ontem, bom, ontem eras o futuro,
cor de cinza, como o céu de Dublin
ou o verso livre de um poeta calvo e com espinhas.
E de todas as mulheres do universo
logo fui assinalar-te a ti,
porque tinhas os olhos mais lindos do mundo
e porque nos olhos tinhas o mundo mais lindo.
E dançámos, bem, eu apenas te seguia os passos,
sem te pisar, ao ritmo das tuas pestanas
e do balanço das barcos ancorados no meu peito,
nessas manhãs em que eu apanhava búzios com os dentes,
para te ver sorrir por trás da sombrinha,
assim mais ou menos, a olhar-te para o decote e a pensar,
então se Deus não existe
este milagre é obra de quem?
Ponho-te, ó quarta-feira, uma rodinha vermelha à volta,
como as viúvas fazem aos aniversários,
és um dia assim como de ir ao dentista,
de ouvir canções pimba na fila do super,
de fumar muito, de fumar de mais,
de putas menstruadas
e de princesas sem coroa.
De enterros e folestrias,
de gorjetas de tostão
e de mentiras eternas.
E depois beijámos-nos à saída daquele bar,
contámos as estrelas num charco,
brincámos às prendas com as árvores,
baptizámos um cão abandonado,
discutimos plurais e verbos irregulares,
tivemos quatro filhos com os teus olhos
sem sequer nos mexermos daquele banco do parque.
E dançámos outra vez debaixo de uma nuvem,
enquanto o futuro nos olhava de viés,
com os dedos manchados de orgasmos
e a roupa assoalhada pelo chão.
Um dia incrível esse, sem dúvida,
quarta-feira sim,
mas não uma quarta qualquer.
(Trad. A.M.)
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