Na hora do poente
há mais melancolia e mais sigilo
no quase nocturno voo das aves.
Como se a penumbra
lhes censurasse as asas.
Como se a grande apoteose do ocaso
fosse um presságio do fim
de todas as coisas.
Como se a noite fosse ainda mais escura
do que a escuridão em que se enrola.
Como se o dia desembocasse
na morte directamente,
sem passar primeiro pelos portais da noite.
A.M.PIRES CABRAL
Gaveta do Fundo
(2013)
