Nesse Inverno, de tanto chover, as estradas ficaram esbeiçadas.
O rio levou pelo pé as vinhas dos nateiros.
Das serras, tombaram sobre os vales enormes fragas, redondas como jogas de brincar do tempo dos gigantes.
Inverno pegado.
Pelo Abril dentro, já as árvores se desfaziam em pétalas brancas e em farrapos de cor, e as abelhas não saíam dos cortiços, nem uma borboleta preava nos cálices alagados.
Magoava a alma ver afogado em água sombria o sussurro claro do tempo das flores.
Tristeza igual só a da cara dos lavradores meanhos quando iam às courelas esburgadas avaloar os estragos do temporal desfeito.
Tragédia assim só se podia ler na máscara do cavador crucificado na ombreira dos cardenhos.
- JOÃO DE ARAÚJO CORREIA, Contos Bárbaros / Milagre (1939).
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