(XII)
Hojas como alas
en el viento,
sorprendidas
por el temblor de la sangre,
íntimos ríos
que llevamos y nos llevan
al encuentro de nosotros,
como un palpito
en el eco sostenido del silencio.
Alberto Szpunberg
[Marcelo Leites]
Folhas como asas
no vento,
surpreendidas
pelo tremer do sangue,
íntimos rios
que levamos e que nos levam
ao encontro de nós,
um pressentimento
no eco prolongado do silêncio.
(Trad. A.M.)
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