Serve-se poesia aos passantes (Com guardanapo...)
EL OJO DEL MUNDO
Tras la lluvia,
en el jardín de arena,
un guijarro negro relucía
como el ojo del mundo.
Y quizá lo era.
José Jiménez Lozano
Depois da chuva,
no jardim de areia,
um seixo negro reluzia
como o olho do mundo.
E se calhar era.
(Trad. A.M.)
NUBES
Estas nubes inmóviles se irán
dentro de poco tiempo,
cuando lo quiera el viento
y entonces
se quedarán la tarde y el bosque
ya sin testigos,
frente a frente y mirándose.
José Emilio Pacheco
Estas nuvens imóveis
ir-se-ão daqui a pouco
quando o vento quiser
e então
a tarde e o bosque ficarão,
sem testemunhas já,
frente a frente, a olhar-se.
(Trad. A.M.)
(Bonifácia ou Custódia)
A senhora Bonifácia era madrinha da filha de um despachante
da alfândega.
Orçava a menina pela idade de Bazílio.
Até aos nove anos chamou-se Bonifácia; depois, como as condiscípulas lhe
chasqueassem o nome, crismou-se em Custódia, que era o nome de sua mãe.
Não melhorou. (II)
CAMILO CASTELO BRANCO
Aventuras de Bazílio Fernandes Enxertado
(1863)
(XIII)
Quisiera ser un perro
los lunes y los miércoles,
sólo un hombre los martes
y los jueves,
no ser nada los viernes,
y en sábado y domingo
ser, por ejemplo, un dios.
Un dios que no supiera que lo es,
pero hubiera encontrado
el hueso que buscaba.
José Corredor-Matheos
[JCM]
Queria ser cão
às segundas e quartas,
homem apenas às terças
e quintas,
não ser nada às sextas,
e sábado e domingo
ser, por exemplo, deus.
Um deus sem saber que o era,
mas que tivesse encontrado
o osso que buscava.
(Trad. A.M.)
MOMENTO INVERNAL
¿Qué haremos con esta escena accidental
-hojas reunidas por el viento del sur hacia
la puerta-
sino aislarla como un conocimiento ilusorio?
Todo movimiento es circular
en el rincón del muro, allí
donde las hojas corren para girar sobre sí
mismas
al aullido de una ráfaga fría y discontinua.
Lugares comunes de la materia invernal.
¿Debemos otorgarles
una intención de belleza y resurrección
a partir de la confusión del polvo
estacional?
Tal es nuestro posible conocimiento: un
anhelo
susurrando en las hojas secas, una horrible
tristeza en una tarde de nuestro tiempo.
Y en el rincón del muro la certeza y el
residuo
de una disolución universal.
Joaquín Giannuzi
Que faremos desta cena acidental
- folhas juntas contra a porta pelo vento sul -
senão isolá-la como conhecimento ilusório?
Todo o movimento é circular
no canto do muro, ali
onde correm as folhas, girando sobre si,
ao uivo de uma rajada fria e descontínua.
Lugares comuns da matéria hibernal,
deveremos outorgar-lhes
uma ontenção de beleza e ressurreição
a partir da confusão do pó da estação?
Tal é a nossa consciência possível, um anelo
sussurrando nas folhas secas, uma tristeza
horrível numa tarde do nosso tempo.
E no canto do muro a certeza e o resíduo
de uma dissolução universal.
(Trad. A.M.)
PRINCÍPIOS
Podíamos saber um pouco mais
da morte. Mas não seria isso que nos faria
ter vontade de morrer mais
depressa.
Podíamos saber um pouco mais
da vida. Talvez não precisássemos de viver
tanto, quando só o que é preciso é saber
que temos de viver.
Podíamos saber um pouco mais
do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar
de amar ao saber exactamente o que é o amor, ou
amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim,
nada
sabemos do amor.
Nuno Júdice
LOS VICIOS DE MI MADRE
Mi madre lleva una sonrisa
cosida en la boca
la cuelga en el armario
cuando todos duermen
la lava en silencio
con todo el llanto que esconde
debajo de la almohada
y muerde con sus dientes falsos
cada fantasma que pare la noche
Siempre es de día en mi casa
porque mi madre
se traga toda la oscuridad
para arrancarnos el dolor
y enterrarlo debajo de su falda
Georgina Ramírez
Minha mãe tem um sorriso
cosido nos lábios
pendura-o no armário
quando todos dormem
lava-o em silêncio
com as lágrimas que esconde
por baixo da almofada
e morde com os dentes falsos
os fantasmas paridos pela noite
É sempre de dia em minha casa
porque minha mãe
come o escuro todo
para nos arrancar a dor
e a enterrar por baixo da saia
(Trad. A.M.)
WHOLE WORLD BLUES
el barro de los zapatos es el calendario
el horizonte la última línea del libro
páginas amarillas huellas en el olvido
otro tren otro camino
pasan los árboles y las ciudades
y los hombres pasan
sólo el sol y yo somos los mismos
y hay un nombre que no recuerdo
(cae la tarde) y flota en el viento
junto a los pasos lamidos por el tiempo
otro tren otro camino
el mundo entero pasa
sólo el barro y yo somos lo mismo
José Antonio Martínez Muñoz
a lama dos sapatos é o calendário
o horizonte a última linha do livro
páginas amarelas marcas no esquecimento
outro comboio outro caminho
passam as árvores e as cidades
e os homens passam
só o sol e eu somos os mesmos
e há um nome que não recordo
(cai a tarde) e voga no vento
junto aos passos lambidos pelo tempo
outro comboio outro caminho
o munto inteiro passa
só eu e a lama somos o mesmo
(Trad. A.M.)
(A cabeça de Bazílio)
José Fernandes, como o filho tivesse oito anos bem
espigados, comprou-lhe um ABC, e foi levá-lo á escola.
Era a cabeça de Bazílio, no dizer do mestre, muito mais dura, e tapada, e maior
que a bola de pedra da torre dos Clérigos.
Ao cabo de Irês meses, Bazílio já conhecia um ‘o’ e um ‘i’; mas, se lhe
tirassem o ponto ao ‘i’, chamava-lhe ‘o’.
O mestre seguia o sistema da pancadaria, sistema o mais racional de todos com
cabeças daquele feitio.
Bazílio entrava em casa a chorar, a mãe saía de mantilha a descompor o mestre,
o mestre, exauridas as razões, descompunha a senhora Bonifácia, e assim
andaram, ora melhor ora pior, até que Bazílio aprendeu o abecedário, ás
direitas, ás avessas, e salteado. (I)
CAMILO CASTELO BRANCO
Aventuras de Bazílio Fernandes Enxertado
(1863)
Detrás de las palabras sólo te tengo a ti.
Triste
quien no ha perdido
por
amor una casa.
Triste
el que muere rodeado
de
respeto y prestigio.
Yo me
creo lo que sucede en la noche
estrellada
de un verso.
Joan Margarit
Por trás das palavras tenho-te só a ti.
Triste de quem não perdeu
por amor uma casa.
Triste do que morre cercado
de respeito e prestígio.
Eu cá creio no que sucede
na noite estrelada de um verso.
(Trad. A.M.)
SOBRE UN TEMA DE YEATS
(Down by the Salley
Gardens)
Ya sé que debo tomarme el amor
con calma. Que en la vida cada cosa
tiene su justo tiempo, y que no es bueno
ni sirve para nada el impaciente
deseo de la dicha. La hierba crece lenta
por los campos mojados, pero siempre
terminan verdeando las saucedas.
El caballo se forma poco a poco en el vientre
de la yegua, pero al final se escuchan
galopes y relinchos. También los versos son
como las raíces bajo la nieve.
Lo sé. Pero… ¿y si yo no me acerco
a ver crecer la hierba, si acaso no te llamo
para quedar contigo esta mañana,
si no cojo tu mano para que tú comprendas,
quién me dice a mí que no te irás
y habré perdido entonces
la ocasión de quererte,
de darte una ocasión de que me quieras?
Jesús Beades
Sei bem que o amor devo tomá-lo
com calma. Que para tudo na vida
há o seu tempo justo, e que não é bom
nem serve de nada o impaciente
desejo da fortuna. A erva cresce lenta
nos campos molhados, mas sempre
os salgueiros acabam por verdejar.
O cavalo forma-se pouco a pouco
no ventre da égua, mas no fim escutam-se
relinchos e galopes. Também os versos
são como as raízes sob a neve.
Bem sei, mas… E se eu não me achego
a ver crescer a erva, se acaso não te chamo
para ficar contigo de manhã,
se não te pego na mão para que tu compreendas,
quem me diz a mim que tu não te vais,
e eu perco então a ocasião de querer-te,
e de dar-te a ti mesma a ocasião de me querer?
(Trad. A.M.)
(> W. B. Yeats - No meio dos salgueiros)
A
MIO PADRE, IN SOGNO
Sorridi un poco e te ne vai pensoso.
E ad un tratto con lacrime mi chiedo
quanto tempo è che al petto non ti stringo
non afferro da amico quelle braccia.
La memoria ha insensibili naufragi.
Scolora come il cielo di settembre
sotto il vento si popola di nubi.
Te ne vai. Quante cose all’improvviso
mi ritrovo da dirti… E resto muto.
Ma perché nell’istante che mi volto
non sei più là? Ci sono tante cose
da dirsi… Ed io ti chiamo ancora, e credo
che non può certo, questo, essere un sogno.
Alessandro Parronchi
Sorris um pouco e afastas-te pensativo.
E de repente eu pergunto-me em lágrimas
há quanto tempo não te abraço contra o peito,
não agarro esses braços com afecto.
A memória tem naufrágios imperceptíveis,
perde cor tal como o céu de Setembro
se povoa de nuvens com o vento.
Vais-te. Quantas coisas me ocorrem
para te dizer, subitamente… E fico calado.
Mas porque é que no instante em que me volto
já tu desapareceste? Há tanta coisa
para dizer… E eu chamo-te ainda, crendo
que não pode certamente, isto, ser só um sonho.
(Trad. A.M.)
IMAGEN DEL DESENGAÑO
Con el dinero justo siempre,
sin poder y sin gloria, más bien harto
del poder y la gloria, de versitos
bonitos, de la vida y sus trabajos
—de contarle a un papel lo que ha vivido
en lugar de olvidarlo—
de ser hombre, de ser poeta lírico,
de vivir, de saber que el arte es largo.
Javier Salvago
Sempre com o dinheiro justo,
sem poder e sem glória, antes farto
do poder e da glória, de versinhos
bonitos, da vida e seus trabalhos
– de pôr num papel aquilo que viveu
em vez de esquecê-lo –
de ser homem, de ser poeta lírico,
de viver, de saber que é longa a arte.
(Trad. A.M.)
LAS NOCHES DE ABANDONO
Llegará
el día en que serás la imagen
de un
tiempo más propicio a la pasión
y sus
gestos dramáticos, cuando el recuerdo
pinte de sepia aquellos días,
y un
presente cercado
nos diga
que habitamos la edad de las renuncias,
la ciudad invernal de los que aceptan.
Hasta
entonces, el juego del olvido y sus máscaras,
sus alboradas lentas, incisivas,
sus
confesiones turbias de rehén macilento
que no
acepta que el tiempo desbarate la magia
que sólo la inocencia de todos los principios
es capaz
de fraguar.
¿Qué
será de nosotros que inventamos la vida
cuando todo en el mundo parecía a la contra?
Recuerda
lo que fuimos,
la
intensidad de aquellos días
todavía
cercanos, las palabras insomnes
bajo un cielo de junio, intemporal,
en la
playa infinita, abolida por siempre,
donde todo embarranca y se hace humo.
Quizá
sean la llama que precises
cuando a tu vida lleguen
las
noches de abandono.
Javier
Cánaves
Um dia
virá em que serás a imagem
de um tempo mais propício à paixão
e seus gestos dramáticos, quando a lembrança
pintar aqueles dias de sépia,
e um presente cercado
nos disser que habitamos o tempo das renúncias,
a cidade invernal dos que se conformam.
Até lá,
o jogo do olvido e suas máscaras,
suas alvoradas lentas, incisivas,
suas turvas confissões de refém macilento
que não aceita que o tempo desbarate a magia
que só a inocência dos princípios
é capaz de forjar.
Que será
de nós que inventamos a vida
quando tudo no mundo parecia contrário?
Recorda
o que fomos,
o intenso desses dias
ainda próximos, as palavras insones
sob um céu de Junho, intemporal,
na praia infinita, abolida para sempre,
onde tudo encalha e se desfaz em fumo.
Talvez sejam a chama que precises
quando em tua vida chegarem
as noites de abandono.
(Trad. A.M.)
(Bastante dinheiroso)
Bazílio Fernandes é um sujeito de trinta e sete anos, com
senso-comum, engraçado a contar histórias de sua vida, activo negociante de
vinhos no Porto, amigo do seu amigo, e bastante dinheiroso — o que é melhor que
tudo já dito e por dizer. (I)
CAMILO CASTELO BRANCO
Aventuras de Bazílio Fernandes Enxertado
(1863)
He
repartido mi vida inútilmente entre el amor y el deseo,
la queja de la muerte, el lamento de la soledad.
Me aparté de los pensamientos profundos,
y he agredido a mi cuerpo con los excesos
y he ofendido a mi alma con la negación.
Me he sentido culpable de derrochar la vida
y no he querido quedarme en casa a atesorarla.
Tuve miedo del fuego y me incineré.
Amaba las páginas de un libro y corría a la calle a aturdirme.
Todo ha sido superficial y vacío.
No tuve odio sino amargura, nunca rencor sino desencanto.
Lo esperé todo de los hombres y todo lo obtuve.
Sólo de mí no he sacado nada: en esto me parezco a las tumbas.
¿Pude haber vivido de otro modo?
Si pudiera recomenzar, ¿lo haría?
Jaime Sabines
Reparti minha vida inutilmente entre o amor e o desejo,
a queixa da morte, o lamento da solidão.
Apartei-me dos pensamentos profundos,
agredi o meu corpo com os excessos,
ofendi a minha alma com a negação.
Senti-me culpado por desperdiçar a vida
e não quis ficar em casa a poupá-la.
Tive medo do fogo e incinerei-me.
Amava as páginas dum livro e corria para a rua
a aturdir-me.
Tudo foi vazio e superficial.
Não tive ódio, mas amargura, nunca rancor,
mas sim desencanto.
Esperei tudo dos homens, e tudo obtive.
Só de mim não tirei nada, e nisto me pareço
com as sepulturas.
Podia ter vivido de outro modo?
Se pudesse recomeçar, fá-lo-ia?
(Trad. A.M.)
Que la vida va en serio ya lo dijo el
poeta,
y así lo ratifica este lento descenso
a la nada, los continuos adioses
de amigos y parientes, la nostalgia
que a veces, como una densa nieblas
e nos viene de golpe hasta los ojos.
Envejecer, morir..., pero que nadie
diga que fue inútil la vida, que
mejor haber sido piedra inerte,
naturaleza muerta en el origen
o una sombra sin cuerpo y sin mañana.
Nadie diga que no tiene sentido
este breve trayecto por la vida,
pues nos fue dado amar, y es suficiente
caudal para abrazar la infinitud,
pues nos fue dado el don de la belleza,
el misterio veraz de la palabra,
el vuelo de la música y el canto
de las aves, la inmensidad del mar...
Que la vida va en serio lo sabemos,
pero también que nuestras manos sienten,
que nuestros labios besan, que se puede
mirar al horizonte sin temores
y, a nuestro paso, hacer que este camino
tenga un claro sentido, pese a todo.
Después morir, quedar en el recuerdo,
o ser, sin más, alondra en el olvido.
Jaime Gil de Biedma
Que a vida passa mesmo, disse-o já o poeta,
e assim o confirma este lento declinar
para o nada, os contínuos adeuses
de amigos e parentes, a saudade
que às vezes como a névoa
nos bate de repente contra os olhos.
Envelhecer, morrer… mas que ninguém
nos diga que foi inútil a vida, que
melhor seria ter sido pedra inerte,
natureza morta na origem
ou uma sombra sem corpo nem amanhã.
Ninguém diga que não tem sentido
este breve percurso pela vida,
pois que nos é dado amar, sendo
o caudal bastante para abraçar o infinito,
e foi-nos dado o dom da beleza,
o mistério da palavra,
o voo da música e o canto
das aves, o imenso do mar…
Que a vida passa mesmo, sabemos,
mas também que sentimos com as mãos,
que nossos lábios beijam, que podemos
olhar sem temor o fio do horizonte
e, à nossa passagem, fazer que o caminho
tenha um claro sentido, apesar de tudo.
Depois, morrer, ficar na lembrança,
ou ser, sem mais, cotovia no esquecimento.
(Trad. A.M.)
ESCOLHA
Entre o vento e a navalha escolho o vento
Entre verde e vermelho aquele azul
que até na morte servirá de espelho
ao vento que por dentro me deslumbra.
Entre vento e cipreste escolho o Sol
Entre as mãos que se dão a que se oculta
Entre o que nunca soube o que já sobra
Entre a relva um milímetro de bruma
David Mourão-Ferreira
A MODO DE ARTE POÉTICA
No me gusta nombrar
la flor en el poema
me empalaga su aroma
de amor recién hecho
Ustedes quédense con las rosas
poetas
A mí
déjenme la espina
el olor a sangre
la herida.
Georgina Ramírez
No poema não gosto
de nomear a flor
enjoa-me o aroma
do amor de fresco
Ficai vós com as rosas
poetas
A mim
deixai-me o espinho
o cheiro a sangue
a ferida
(Trad. A.M.)
MAL-ENTENDIDO
Não existe aquilo que ambicionavas.
Deveras só a ânsia não apaziguada
de o buscar, e tocar e jamais possuir.
Nunca viverás uma dessas vidas
que só te esforçaste a imaginar,
apesar de as recordares ao pormenor
como se as tivesses vivido.
Assume o mal-entendido, entrincheira-te
nos prazeres que te deste
para tornar a espera suportável.
E agradece, sem euforia, as migalhas
de alegria que encontras em cada dia.
Jacob Iglesias
(Trad. A.M.)
Vendo como o conta-quilómetros do carro
rodava lentamente, mais se convencia
de que não ia chegar aos cem mil.
(Empadão)
O dono da casa a pensar já no resto
para um empadão. Os convidados
a servirem-se outra vez e confiantes.
*
(Eterno Paraíso)
Foi para aquilo que lhe serviram
as poupanças de uma vida.
Um quartinho no lar Eterno Paraíso.
*
(Porto-Lisboa)
Na carruagem de 1.ª classe
duas subclasses:
Público & Correio da Manhã.
FRANCISCO J. CRAVEIRO CARVALHO
Abilene
(2023)
.
NA
GUATEMALA
a fome
reduz-nos à obediência
chega o
exército
e queima
as colheitas
depois de
queimar vivas as crianças
e os
velhos
e as mulheres
violadas
depois de
fuzilar os homens um a um
não fica
nada
os que
por acaso sobrevivem
não têm
mais a que agarrar-se
entregam-se
esperando
de olhos
baixos
os lábios
cerrados
esperam
há gerações
esperam
há séculos
sabem
esperar
Isabel Fraire
(Trad.
A.M.)
A CHE PENSI?
— A che pensi? — La tua voce mi coglie
mentre guardo il paesaggio rispecchiato
sul buio della stanza. Per un poco
l’eco delle parole si sospende
al silenzio che le fa più gravi, poi:
— A che pensi? — E il tuo viso si fa triste
per sapere, indagare…
Penso ai giorni
d’aprile che non io ma un altro certo
ha vissuto come in sogno, ora richiusi
sigillati dietro un vetro trasparente
in un verde irraggiungibile deserto.
Penso a tutto ciò che sfugge dal presente.
Penso a quando sulla terra sarà come
noi non fossimo mai stati, a quel vibrare
delle tremule nell’aria, a quegli odori…
Alessandro Parronchi
- Em que pensas? – A tua voz apanha-me
a observar a paisagem reflectida
no escuro da sala. Por um pouco
o eco das palavras fica em suspenso
no silêncio que lhes dá mais peso, depois:
- Em que pensas? – E o teu rosto entristece,
a querer saber, a indagar…
Penso nos dias de Abril,
que não eu mas um outro por certo
viveu como que em sonhos, agora fechados
e lacrados por trás de um vidro transparente
num verde deserto inatingível.
Penso em tudo o que escapa ao presente,
penso em quando será neste mundo
como se nós não tivéssemos existido,
no vibrar da tremulina do ar, naqueles cheiros…
(Trad. A.M.)
>> Italian poetry (5p) / Wikipedia
.
HOSPITAL
Es una noche larga larga larga.
Alguien grita una queja justo al lado.
Quiere marcharse, dice. Se oye fuera
el paso presuroso de enfermeras,
tintineo de frascos y murmullos.
La habitación está en penumbra.
Dormitamos en esa duermevela
de hospital y de enfermos asustados.
Más allá de estos muros la vida está despierta.
Hay gente que se ama o que se ignora.
Habrá bares abiertos. Y en la sierra
resuena la tormenta. Los amigos
están ahora lejanos. Y las horas
son tortugas heladas en el sueño.
Hay un cansancio de gasas y de sábanas.
Y esta angustia del cuerpo malherido.
Esta noche que no amanece nunca,
que envuelve nuestra carne en el silencio.
La vida, Dios, la vida, tan pequeña,
frágil como el cristal. Ahora quisiera
abrazarla muy fuerte. Y escaparme
por viejas autopistas y contigo
huir de este dolor hasta nosotros.
Rodolfo Serrano
É uma noite longa, longa,
alguém grita uma queixa mesmo ao lado,
quer ir-se embora, diz. Ouve-se fora
os passos apressados da enfermeira,
tilintar de frascos e murmúrios.
O quarto está em penumbra,
nós dormitamos nesse dorme-vela
de hospital e de doentes assustados.
Para lá destes muros a vida está acordada,
há gente que se ama ou que se ignora,
há-de haver bares abertos, e na serra
ressoa a tempestade. Os amigos
estão distantes agora, e as horas
são tartarugas enregeladas no sono.
Há um cansaço de gazes e de lençóis,
e esta angústia do corpo malferido.
Esta noite que nunca mais amanhece,
que nos envolve a carne no silêncio.
A vida, meu Deus, a vida, tão pequena,
frágil como o vidro. O que eu queria
agora abraçá-la com muita força.
E escapar por velhas estradas e contigo
fugir desta dor até nós mesmos.
(Trad. A.M.)
CONSTANTE DESPEDIDA
Estos días
los otros
los de nubes tristísimas e inmóviles
olor a madreselvas
algún trueno a lo lejos.
Estos días
los otros
los de aire sonriente y lejanías
con un pájaro rojo en un alambre.
Estos días
los otros
este amor desgarrado por el mundo
esta diaria constante despedida.
Idea Vilariño
Estes dias
os outros
os de nuvens tristíssimas e paradas
cheiro de madressilvas
e algum trovão ao longe.
Estes dias
os outros
os de ar sorridente e distâncias
com um pássaro vermelho no arame.
Estes dias
os outros
este amor rasgado pelo mundo
esta diária constante despedida.
(Trad. A.M.)
OS OLHOS NOS DESVÃOS
O pijama despido do corpo dorme seus sonhos
O rosto no retrato estampa uma febre antiga
O piano dedilha memória e descompasso
O fantasma de um gato descansa no
sofá
A escada suspira
os passos dos homens
No escuro as
coisas brilham seus nomes
Tanussi Cardoso
EPÍSTOLA
Los judíos piden señales, los griegos sabiduría,
pero yo digo: Enloqueced.
¿Dónde está el sabio, dónde está el escriba?
Ha sido escamoteada la luz del mundo.
¿Sois ciegos?
Alegraos de vuestra ceguera.
¿Sois sordos?
Alegraos de vuestra sordera.
El ciego ha sido escogido para verlo todo,
el sordo para oír lo inaudible.
Sí, enloqueced.
Porque todos los ojos han sido velados
y sólo vemos lo que no vemos,
todos los oídos han sido sellados
y sólo oímos lo que no oímos.
¿Queréis prodigios?
Enloqueced.
¿Queréis conocimiento?
Enloqueced.
Porque se trata de asir lo Inasible
y las manos se quiebran,
se trata de tocar la Verdad
y arde la razón.
Enloqueced.
Horacio Castillo
Os judeus pedem sinais, os gregos sabedoria,
mas eu digo: Enlouquecei.
Onde é que está o sábio? Onde está o escriba?
Escamotearam a luz do mundo.
Vós sois cegos?
Alegrai-vos da vossa cegueira.
Sois surdos?
Alegrai-vos da vossa surdez.
O cego foi escolhido para ver tudo,
o surdo para ouvir o inaudível.
Sim, enlouquecei.
Porque todos os olhos foram velados
e nós vemos só o que não vemos,
porque todos os ouvidos foram selados
e nós ouvimos só o que não ouvimos.
Quereis prodígios?
Enlouquecei.
Quereis conhecimento?
Enlouquecei.
Porque se trata de tocar o intocável
e as mãos partem-se,
trata-se de tocar a Verdade
e arde a razão.
Enlouquecei.
(Trad. A.M.)
Na caixa do supermercado
ao ver que o reconhecera
deu-me um esgar de ex-ministro.
*
(Grande turismo)
Sem respeito pelas dimensões
cheia sempre até ao fecho
fui-me abaixo num voo doméstico.
*
(Cartão de cidadão)
Dez anos mais carregados
no meu cartão de cidadão.
Vamos ver se ainda os gasto.
*
(Dizia)
Nunca lamentaria trocar
dez anos da sua vida por
um ataque fatal de coração.
*
Nas ruas trotinetas
para os jovens. Para os velhos
andarilhos nos corredores.
FRANCISCO J. CRAVEIRO CARVALHO
Abilene
(2023)
>> Triplo V (vários p/ traduções) / Correio do Porto (idem) / Relâmpago (9p)
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