Serve-se poesia aos passantes (Com guardanapo...)
Por muito que batalhes
o ir e o voltar
o juntar e o separar
o estar com e o estar sem
o recordar e o esquecer
hão-de fazer-se de pedra
e as pedras edifício
e quão difícil te será deixar
a vida que pensas que não viveste
(tu estrangeiro nela
e ela não
em ti)
Alessandro Celani
(Trad. A.M.)
THE OTHER SIDE IS THE SAME SHIT
Entonces, dígame.
Estamos de acuerdo en eso, al menos.
Todo lo que usted me reprocha es a lo que aspira.
Forma mi patrimonio parte de sus sueños.
Repítame de nuevo, pues, si es usted tan amable,
En qué nos diferenciamos.
Eso mismo me había parecido a mí.
Ángel Manuel Gómez Espada
Então, diga-me.
Estamos de acordo pelo menos nisso,
o que você me censura é o que ambiciona.
O meu património faz parte dos seus sonhos.
Repita-me lá novamente, portanto, se faz favor,
em que é que nos diferenciamos.
Ah, bem me queria parecer a mim.
(Trad. A.M.)
SER JOVEM
Ser joven
era abrazar la noche en llamas
hasta el amanecer,
tomar las curvas rectas
como quien tiene prisa por llegar a sí mismo.
Ser joven
era atropellar la vida,
un ejercicio de funambulismo.
Estrellarse contra el azul del cielo,
contra el aire, contra la realidad.
A veces, ser joven
era un deseo temerario de envejecer,
como quien echa un pulso al tiempo
y sólo arriesga el instante de una detonación.
Ser joven fue,
y no volverá a serlo nunca más.
Ángel Guinda
Ser jovem
era abraçar a noite em chamas
até amanhecer,
tomar as curvas rectas
como quem tem pressa de chegar a si mesmo.
Ser jovem era atropelar a vida,
um exercício de funambulismo.
Estampar-se contra o azul do céu,
contra o vento, contra a realidade.
Às vezes, ser jovem
era um desejo temerário de envelhecer,
como quem toma o pulso ao tempo
e arrisca só o instante de uma detonação.
Ser jovem foi,
não voltará a ser nunca mais.
(Trad. A.M.)
PORTUGAL DENTRO DAS CASCAS
Antes íamos às árvores da cerca além do claustro
tratar das asas que lhes sonhávamos ao corpo
Primeiro a nau velas altas uma casa de sobrado
Depois as santas imagens de pau de cerejeira
Era um Portugal imenso que nem cabia nas cascas
a entrar pelos robles e pinhos de Alcácer
Desenhava-se um mapa e era toda uma serra
O rio Tejo adormecia do voo dele e alheio
Foi impossível um
dia escrever mais nos lenhos
Começavam a soletrar-se bancos ou mesas das tábuas
e às vezes janelas ornadas que depois se via
serem grades de ferro postigos só de
nuvens
A cerca fechou-se Nem
nela havia árvores
com que sonhar velhas coisas: memórias
só que eram
Ficaram as oitavas rimas e Camões nadando
Hoje Portugal seu traço cabe
numa acha
Alexandre Pinheiro Torres
BEATUS ILLE
Felices
los que se saben felices,
pues los
que lo son sin saberlo
son unos
desgraciados.
Felices
los mediocres,
porque
pueden elegir dos caminos.
Felices
los que no han leido a Borges,
a
Yourcenar o a Cortázar,
ya que
pueden hacerlo todavía.
Felices
los poetas y los tontos,
porque
al menos creen que son felices.
Felices
los que tienen bastante,
porque
su necesidad no crece
y su
tesoro no mengua.
Felices
los que buscan la felicidad
en donde
no se esconde,
porque
su mala vista les reserva
la
felicidad de seguir buscando.
Alfonso Brezmes
Felizes os que se sabem felizes,
pois os que o são sem saber
são apenas desgraçados.
Felizes os medíocres,
porque podem escolher dois caminhos.
Felizes aqueles que não leram Borges,
Yourcenar ou Cortázar,
já que podem ainda fazê-lo.
Felizes os poetas e os tontos,
porque ao menos crêem ser felizes.
Felizes os que têm o bastante,
pois que sua necessidade não cresce
e o tesouro não lhes mingua.
Felizes os que buscam a felicidade
onde ela não se encontra,
porque a falta de vista lhes reserva
a sorte de continuar buscando.
(Trad. A.M.)
ESTÁ TUDO EXPLICADO
A esperança – dantes tão diligente –
há tempos que não nos visita.
Ultimamente distraía-se,
chegava sempre tarde, e chamava-nos
com nomes de parentes já falecidos.
Olhava para nós com olhos vidrados,
como esses espelhos que perdem o azougue.
Tocava-nos com mãos imperceptíveis,
mas de manhã estávamos cheios de arranhões.
Também nos dava moedas que depois não serviam.
Mas agora nem isso.
Não aparece já há tanto tempo,
que eu até cheguei a pensar:
será
que terá morrido?
Depois caí na conta
de que os mortos éramos nós.
Ángel González
(Trad. A.M.)
QUE VERGONHA, RAPAZES
Que vergonha, rapazes! Nós pràqui,
caídos na cerveja ou no uísque,
a enrolar a conversa no «diz que»
e a desnalgar a fêmea («Vist’? Viii!»)
Que miséria, meus filhos! Tão sem jeito
é esta videirunha à portuguesa,
que às vezes me soergo no meu leito
e vejo entrar quarta invasão francesa.
Desejo recalcado, com certeza…
Mas logo desço à rua, encontro o Roque
(«O Roque abre-lhe a porta, nunca toque!»)
e desabafo: – Ó Roque, com franqueza:
Você nunca quis ver outros países?
– Bem queria, Sr. O’Neill! E… as varizes?
Alexandre O’Neill
Caer bien, con
clase.
No desfallecer,
ni desmayarse,
ni derrumbarse,
ni trastabillar,
ni doblar la cerviz.
Caer como un roble en sus dominios
después de cien años mirando al Sol
frente a frente.
Pedro Flores
Cair bem, com classe.
Não desfalecer,
nem desmaiar,
nem desmoronar,
nem tropeçar,
nem dobrar a cerviz.
Cair como um carvalho em seu domínio
depois de cem anos a olhar o sol
cara a cara.
(Trad. A.M.)
Entrar en casa
como animal que acude
a su refugio.
Y buscar en la sombra
otra sombra que duerme.
Ángel Campos Pámpano
Entrar em casa
como animal que volta
a seu refúgio,
e buscar na sombra
outra sombra que dorme.
(Trad. A.M.)
LUA DE GANGA
quando te via
na ganga azul do teu fato
embandeirava-me de ternura
e propunha despir-te como
se lua fosses ou nada
tocava
com a ponta dos dedos
o poema do teu corpo
era azul mas eu morria de medo
Álamo Oliveira
EL PESAJE DEL CORAZÓN
Que nadie por tu culpa haya pasado hambre,
haya sentido miedo o frío.
Que nadie haya dejado de vivir por tu culpa,
ni temido la muerte, ni deseado morir.
Que ninguno haya dicho tu nombre con espanto
o mirado tu rostro con desprecio.
Que los demás te lloren cuando partas.
Así tu corazón no habrá albergado el plomo
que lastra las mudanzas.
Así tu corazón será más leve
que la más leve pluma.
Amalia Bautista
Que ninguém passe fome por tua culpa,
nem sinta medo ou frio.
Que ninguém deixe de viver por tua causa,
nem tema a morte ou queira morrer.
Que ninguém diga teu nome com espanto
ou olhe com desprezo a tua cara.
Que os outros te chorem quando morras.
Assim teu coração não guardará
o chumbo que é o lastro das mudanças.
Assim teu coração será mais leve
que a mais ligeira pluma.
(Trad. A.M.)
Metí todos mis días en un hatillo remendado
y me eché a andar.
Yo mismo hacía los caminos que me llevaban
lejos, mas allá de los bosques,
por la orilla del mar, por el mar mismo.
Y en el hatillo, al lado de los días míos,
—infancia, juventud, madurez, vejez—
iba metiendo el pan de las limosnas.
Alguna vez el pan estaba aún caliente y al tocarlo
resucitaba un día mío en el que, muy joven,
vi a una mujer hermosa que cogía flores en el jardín.
En el sur me agasajaban con vasos de vino.
Pero ya es tiempo de volver. Me canso, y ya no sé soñar.
Como una colmena hendida por un rayo
ya no enjambran las abejas en verano
dentro de mí. Sueños no hay, ni inquietudes.
En la vieja casa haré lumbre y le contaré a las llamas
de qué modo muere un vagabundo.
Álvaro Cunqueiro
Meti meus dias numa trouxa remendada
e pus-me a andar.
Eu mesmo fazia os caminhos que me levavam
longe, além dos bosques,
pela beira do mar, pelo mar mesmo.
E na trouxa, ao pé dos dias
– infância, juventude, maturidade, velhice –
ia metendo o pão da esmola.
Às vezes o pão estava quente ainda e ao tocar-lhe
ressuscitava aquele dia em que, muito jovem,
vi uma mulher bela colhendo flores no jardim.
No sul recebiam-me com copos de vinho.
Mas é tempo já de voltar, canso-me e nem sei já sonhar.
Como uma colmeia fendida por um raio,
não fazem já enxame as abelhas no verão
dentro de mim. Sonhos não há, nem inquietação.
Acenderei lume na casa velha e contarei às chamas
de que modo morre um vagabundo.
(Trad. A.M.)
Faz-te feroz, poesia
quando ferozes são os tempos
Aprende com os animais por esses campos
como matam e são mortos
Aprende com o tempo que vem em auxílio
de quem está morto já
Não vás nas cantigas dos poetas
diz a verdade sobre a morte
quem matou e quem foi morto
nome por nome
Alessandro Celani
(Trad. A.M.)
>> Nazione Indiana (recensão/3p) / Facebook (óbito) / Instagram
O MUNDO FANTÁSTICO
DA SARDINHA PORTUGUESA
Dois milhões de pobres
e latas de sardinha a nove euros.
Chamemos-lhe liberalismo.
Antonio Orihuela
Sé que son las nueve por cómo
me pesan las piernas.
El día es largo, pero el tiempo es corto.
En un momento, para hacer tu salsa
segaste las plantas de hierbabuena.
Lo que la primavera parió despacio
desapareció de golpe una tarde de otoño.
Atardece. El cansancio se posa
sobre mis hombros como un buitre.
Sé que es la hora del telediario
porque me siento carroña.
Ana Pérez Cañamares
Sei que são nove pela maneira
como me pesam as pernas.
O dia é longo, mas curto o tempo.
Num instante, para fazer o teu molho,
cortaste as plantas de hortelã.
O que a primavera pariu devagar
desapareceu de súbito numa tarde de outono.
Entardece. O cansaço pousa
nos meus ombros como um abutre.
Sei que é a hora do telejornal
porque me sinto derrancada.
(Trad. A.M.)
A UMAS FLORES AMARELAS
Encontro-as
por acaso numa ilharga
sombria
do caminho. São amarelas.
Reluzem
como um sol que arda na noite.
Estas
flores tão densamente de ouro,
eriçadas
de estames que parecem
a
pelagem dum gato posto à prova,
a mim,
que me comovo com igrejas singelas
de
preferência a grandes catedrais,
mostram
um esplendor totalmente inesperado
neste
chão de pedra que ninguém diria
poder
florir assim.
Ó flores
cujo nome desconheço,
prolongai
esse fulgor humilde em cada dia
de que
ainda disponho para ver as flores,
antes de
as flores virem ter comigo.
A.M.Pires Cabral
SILÊNCIO
Não dizer nada já
àquilo que te rodeia,
viver sem fazer ruído.
Escutar apenas
o canto profundo
das pedras,
o som
antigo do que estava
ali desde o princípio.
Calar como elas calam.
ALFREDO BUXÁN
Las cosas quietas
La Garza Roja
(2025)
(Trad. A.M.)
EL PUENTE
Si me dicen que estás al otro lado
de un puente, por extraño que parezca
que estés al otro lado y que me esperes,
yo cruzaré ese puente.
Dime cuál es el puente que separa
tu vida de la mía,
en qué hora negra, en qué ciudad lluviosa,
en qué mundo sin luz está ese puente
y yo lo cruzaré.
Amalia Bautista
Se me disserem que estás no outro lado
duma ponte, por estranho que pareça
tu estares ali e me esperares,
eu passarei essa ponte.
Diz-me que ponte separa
a tua vida da minha,
em que hora negra, em que cidade chuvosa,
em que mundo sem luz está essa ponte
e eu a passarei.
(Trad. A. M.)
GRACIOSA ILHA
chego como as palavras de verão
que se deixam afogar no lago das sombras.
vejo a ilha na concha da mão
dormir sob o cobertor da serenidade.
sento-me ao lado do tempo como
moinho parado à espera que d. quixote
me assalte com a utopia a trote de rocinante.
aqui a vida é a rendeira que se diverte
a prender a morte na sua teia de linho
e caio na ignorância de uma laça perdida.
estou aqui sem ter jeito para ver
quem navega pela penumbra misteriosa do nevoeiro.
às vezes esqueço que não posso ver o mundo
sem arredar a cortina das araucárias.
arredo-a plissada de silêncios
e só uma garça rasga o céu
com a liberdade do seu voo.
ah se a ilha moesse esta solidão
e a desse aos ventos da memória
talvez soubesse o seu nome de forma graciosa
e a inscrevesse como um sonho
que se avista na linha do mar. apenas.
Álamo Oliveira
EL
ALFARERO-III
(8)
venimos
del barro elemental
con las
manos vacías
y el
alma iluminada.
a poco
de andar
rozando
la piel del mundo
nos
ponemos de pie
y reímos
de alegría
al
sabernos humanos.
pero en
la mitad del camino
dejamos
de reír
llenamos
las manos de baratijas
y el
alma va perdiendo su luz
se
vuelve opaca
como la
tierra sucia que vuela
en las
ciudades de cemento.
al final
del camino
nos
despojamos
de las
cargas de la espalda
vaciamos
nuestras manos
nos
arrodillamos en el barro
y oramos
al dios sol
para que
nos ilumine nuevamente el alma.
Aldo
Luis Novelli
(8)
Nós
vimos do barro elementar
com as mãos vazias
e a alma iluminada.
A pouco
de andar
roçando a pele do mundo
pomo-nos de pé
e rimos de alegria
ao sabermo-nos humanos.
Mas a
meio do caminho
deixamos
de rir
enchemos as mãos de bugigangas
e a alma vai perdendo a luz
tornando-se
opaca
como a poeira que voa
na cidade de cimento.
No fim
do caminho
tiramos o carrego das costas
esvaziamos as mãos
e ajoelhamos na lama
pedindo ao deus sol
que nos ilumine a alma de novo.
(Trad.
A.M.)
ÁRBOLES
El buscador de sombra
reconoce en un árbol su majestuosidad,
pero elige en secreto su pobreza.
El rastreador de símbolos
encuentra en la corteza arrancada de los árboles
una caligrafía primitiva,
las huellas de una forma en desuso
de comunicación con la existencia:
una expresión remota, la más rudimentaria,
del agradecimiento.
No hay consuelo para los desterrados:
para ellos el bosque es la quimera
de un retorno imposible,
la lluvia de otros días,
la memoria de un árbol levantándose
entre el cielo y los hombres
ante la puerta de la casa,
el ruido de sus hojas disputándose el aire.
Basilio Sánchez
O buscador de sombra
reconhece numa árvore a majestade,
mas prefere-lhe em segredo a pobreza.
O pesquisador de símbolos
encontra na casca das árvores
uma primitiva caligrafia,
os traços de uma forma desusada
de comunicação com a existência:
uma expressão remota, a mais rudimentar,
de agradecimento.
Não há consolação para os desterrados,
para eles o bosque é a quimera
de um impossível retorno,
a chuva de outros dias,
a memória de uma árvore erguendo-se
entre os homens e o céu
frente à porta de casa,
com o ruído das folhas a disputarem o ar.
(Trad. A.M.)
Se coubesse em meus versos e em meu canto
a tristeza sem fim que o peito encerra,
moveria aos penedos desta serra
a nova piedade e novo espanto.
Se puderam meus olhos chorar tanto
quanto se deve à causa que os desterra,
cobriram já em lágrimas a terra,
escurecendo o seu tão verde manto.
Mas o que tem amor dentro encerrado
na alma, que à língua e olhos se defende,
não pode ser com lágrimas contado:
Ah! quem sabe sentir quanto compreende
que o mal que está oculto em meu cuidado
não se vê, não se mostra, não se entende.
Francisco Rodrigues Lobo
FILOLOGIA
Compreende-lo agora. Tanto estudo,
tanta morfologia e a sintaxe
do latim e do grego,
as tardes com Eurípedes,
tanto afã dedicado a entrever
que lógica governa os acasos
que dão impulso às línguas,
tanta filologia
era de todo necessária
para estar em silêncio frente ao mundo.
Victor Herrero de Miguel
(Trad. A.M.)
NÃO É O MEU ESTE TEMPO
Estas ruas que corro todos os dias
não são já faz tempo
as minhas ruas.
Passo as pontes, entro nas livrarias,
sento-me nos bancos das praças,
miro a chuva hipnotizado no bar,
faço enfim o que sempre fiz,
mas não são as minhas ruas.
Faz tempo resolvi pôr-me à margem
de um corrupio de gente e de ideias
que não me dizem nada,
em que não me reconheço.
Com tal companhia, melhor sozinho.
Karmelo C. Iribarren
(Trad. A.M.)
ISTO É O MEU CORPO
O corpo tem degraus, todos eles inclinados
milhares de lembranças do que lhe aconteceu
tem filiação, geometria
um desabamento que começa do avesso
e formas que ninguém ouve
O corpo nunca é o mesmo
ainda quando se repete:
de onde vem este braço que toca no outro,
de onde vêm estas pernas entrelaçadas
como alcanço este pé que coloco adiante?
Não aprendo com o corpo a levantar-me,
aprendo a cair e a perguntar
José Tolentino Mendonça
AUTOBIOGRAFIA ALHEIA
Imperdoável lapso,
ter a vida toda para trás
e não saber onde a puseste.
Estranho paradoxo,
ter a vida toda pela frente
e passá-la a sonhar como viver.
Alfonso Brezmes
(Trad. A.M.)
Amo lo que se hace lentamente,
lo que exige atención,
lo que demanda esfuerzo.
Amo la austeridad de los que escriben
como el que excava un pozo
o repara el esmalte de una taza.
Mi habla es un murmullo,
una simple presencia que en la noche,
en las proximidades del vacío,
se impone por sí sola contra el miedo,
contra la soledad que nos revela
lo pequeños que somos.
El poeta no ha elegido el futuro.
El poeta ha elegido descalzarse en el umbral del desierto.
Basilio Sánchez
Amo o que se faz lentamente,
o que exige atenção,
o que requer esforço.
Amo a austeridade de quem escreve
como quem escava um poço
ou repara o esmalte de uma chávena.
Minha fala é um murmúrio,
uma simples presença na noite,
próximo do vazio,
que se impõe por si só contra o medo,
contra a solidão que nos mostra
como somos pequenos.
O poeta não escolheu o futuro,
o poeta escolheu descalçar-se à entrada do deserto.
(Trad. A.M.)
>> Basilio Sanchez (bio/livros/crítica/linques/vária) / Wikipedia
DISPOSIÇÕES DE ÚLTIMA VONTADE
Não me proíbam que seja o imaginário amoroso,
nem me venham prender
à sua própria cama
esta vaga mulher que se insinuou na minha alma
e acha o ninho gostoso.
Não me amesquinhem nem reduzam
só ao que sou por fora e é negado por dentro;
Mas também não me lastimem como quem diz de uma
casa:
‘Que lindo jogo de varandas!
É pena
que tenha o forro roto e cheio de ratos.’
Deixem-me dormir,
dormir maciçamente e com todas as distensões
semelhantes, no cómodo, à posição dos extintos,
e sem tirar as polainas cor de café com leite
que usam os rapazes distintos.
Dormir! Estar pràqui quieto e atravessado
pelos fogos que perderam a direção dos chamuscos,
pelos rastos dos cometas que deixaram o lume no
céu
e o atilho no mar — papagaios enormes!
O meu cinzeiro de fumador cá está crescendo;
Cá estou fazendo os versos que hão de dar ‘honra
às letras’.
Que mais querem?
Não é este o célebre Dever e a obrigação de cada
um?
Cumprida a qual — desistam
de me pedir a volta ao costumado equilíbrio,
à pacatez forçosa.
Sofro com olhos naturais
e sem sombra de arranjo
o que uma força remota tem necessidade de que eu
sofra
e embebe em mim até aos copos da lúcida espada do
Anjo.
E, se tenho chagas curáveis,
cá sei por que é saboroso ir sugando o seu podre!
Peço além disso que a terra
onde nasci
seja ainda e sempre conservada
a uma boa distância de mim:
Para que quem lá mora tenha o tempo por si para
esquecer-me —
ou então para se lembrar cada vez mais de mim
enquanto me torno impossível:
Mas lembrar com uma lembrança aguda e
intolerável,
que pese como o mar e seja salgada e repetida
como cada onda que bate
no rochedo — até lá por outras ondas seguida:
Onda que não me salva,
porque estou longe e será para todo o sempre
perdida.
E assim ficarei quieto,
além de ficar restituído
ao original silêncio;
E, enfim, me irei perdendo...
Porque era realmente disparate,
como quem acha um cigarro ainda com lume, ter
achado
certo fogo que não pode de modo algum ficar
ardendo.
Abram as janelas para sair o resto do fumo
e fechem a porta. Não deixem entrar ninguém
e, muito menos, poetas.
Agora sinto-me bem;
Os mortos, na verdade, são umas pessoas
completas.
Vitorino Nemésio
En la puerta de mi vecino
un papelito me dejó helado.
“No me molesten. Estoy llorando.
Y consolarme ya nadie puede."
Ahora yo sueño con mi vecino.
Y mientras sueño, abro la puerta.
Adentro veo mi propia cara,
mi propia cara bañada en lágrimas.
Virgilio Piñera
Na porta do vizinho
um papel deixou-me gelado:
‘Não me incomodem, estou a chorar.
E consolar-me ninguém pode’.
Agora, eu sonho com o vizinho.
E, no sonho, abro a porta,
vejo dentro a minha própria cara,
a minha cara banhada em lágrimas.
(Trad. A.M.)
TESTAMENTO OLÓGRAFO
Llegados a este punto comienzo a desbarrar
y a insultarte con gracia, a hacerte algunas
proposiciones indecentes.
Este poema es una saludable
invitación al mal
que sólo entenderás si tú me amas
con toda crueldad y sin respiro
y al margen de la ley.
A lo peor de ti se dirigen mis versos:
a tu ternura airada y a tus lágrimas
que matan a distancia, a tu mentira
hecha de oro mojado,
a tu hacienda perdida de antemano
y a esta muerte gloriosa y compartida
que quiero negociar.
Nos queda por delante algo de vida
caducable y dudosa, pero luego
sin duda gozaremos
de una extensa y perdurable muerte.
Al hacer nuestros planes de futuro
hay que contar con esa
terrible dimensión de despropósito.
Yo amo la vida que cargo a mis espaldas
pero, si miro al frente,
debo reconocer que el futuro está en esa
solidez de desastre.
Tuvimos ciertas buenas experiencias
ensayando tan negro porvenir
en esas muertes dulces
con las que agonizaron nuestros cuerpos
en esos urgentísimos delitos
de los que fuimos cómplices,
y en esos golpes cálidos de mano
con que la carne toca el más allá.
El crimen fue perfecto
llenándonos de dicha la sentencia.
En consecuencia, ahora
y muy serenamente, he decidido
participar en esta ceremonia
capital, de la muerte.
Voy a darle la cara
para que no se fragüe a mis espaldas.
Yo he cometido errores y también cobardías
que empañan el pasado
pero, mirando al frente, me propongo
que el morir sea un acierto.
Y si mi vida fue involuntaria y necia,
saber morir adrede
podría ser la enmienda de aquel caos.
A quien amo le digo:
el regalo exquisito que te ofrezco,
con la honradez que da el amor penúltimo,
es la muerte entre dos.
Vamos del brazo al cabo de la vida,
lo que hayamos de hacer
lo haremos juntos.
FRANCISCO GARCÍA MARQUINA
Cartas a Deshora
(2010)
Aqui chegados eu começo a desvairar
e a insultar-te por graça, a fazer-te algumas
propostas indecentes.
Este poema é um são convite para o mal
que tu só vais entender se me amares
do modo mais cruel, sem respirar
e à margem da lei.
Ao pior de ti meus versos vão dirigidos,
à tua ternura airada e tuas lágrimas
que matam à distância, à tua mentira
feita de ouro molhado,
á fazenda perdida de antemão
e a esta morte gloriosa e partilhada
que eu pretendo negociar.
Para diante nos fica alguma vida
duvidosa e caducável, mas depois gozaremos
extensa e perdurável morte.
Ao fazermos nossos planos de futuro
temos de contar com essa
terrível dimensão de despropósito.
Eu amo a vida que carrego nas minhas costas,
mas, se olhar para a frente,
tenho de reconhecer que o futuro
está nessa solidez de desastre.
Boas experiências tivemos nós
ensaiando tão negro futuro
nessas mortes doces
em que nossos corpos agonizaram,
nesses urgentíssimos delitos
em que ambos fomos cúmplices,
e nesses golpes de mão
com que a carne toca o além.
Crime perfeito,
a sentença nos ditou a ventura.
Assim, muito serenamente, tenho decidido
participar nesta cerimónia
capital da morte.
Vou dar-lhe a cara
para não se fazer nas minhas costas.
Cometi erros, sim, e também cobardias
que turvam o passado,
mas, olhando para a frente,
proponho que a morte seja um acerto final.
E se minha vida foi néscia e casual,
saber morrer adrede
poderia ser a emenda desse caos.
A quem amo eu digo:
o presente fino que te ofereço,
com a honradez do amor quase derradeiro,
é a morte entre os dois.
Vamos de braço dado até ao fim,
o que tivermos de fazer
faremos juntos.
(Trad. A.M.)
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