MADRID: 11 DE MARZO
Marzo desnivelado por las cifras
del desaliento. Marzo de muerte,
triste marzo de trenes y extrarradios marchitos,
marzo de sueños rotos y niños deshabitados,
de pronombres sin nombre, de apellidos
quebrados y relojes sin hora, marzo de los teléfonos
enmudecidos.
Mi ciudad asolada. Mis tierras y mis trenes,
asolados, mis ojos y mis manos
y mis brazos,
asolados. Muerte sembrada bajo la luz
de un Madrid lateral
hecho de andenes periféricos, de seres menesterosos,
de mujeres crecidas en la sombra diaria
del tiempo inabarcable del trabajo,
de hombres cultivados
en el silencio anónimo de las factorías,
de humildes bachilleres y de párvulos,
de viejos azorados por noticias de muerte,
de bares conmovidos por la niebla y la sangre,
de juguetes sin niño,
de huérfanos sin ira,
de vacías acequias,
de fogatas sin lumbre.
Madrid de hospitales, de lutos y de marzo.
Capital de la niebla y del dolor. Ciudad de los estanques
del silencio.
Madrid desbaratado y mío. Madrid nuestro.
Como los muertos, nuestro.
Dueño de un mes de marzo
descolorido y turbio, pero nuestro.
Entre muertos y lágrimas,
es más nuestra y cercana la ciudad. También más triste.
Manuel Rico
Março desnivelado pelas cifras
do desalento. Março de morte,
triste Março de comboios e murchos arrabaldes,
Março de sonhos desfeitos e ninos desabitados,
de pronomes sem nome, de apelidos
quebrados e relógios sem hora, Março dos telefones
emudecidos.
Minha cidade assolada. Minhas terras e comboios,
assolados, meus olhos e minhas mãos
e meus braços,
assolados. Morte semeada
sob a luz de um Madrid marginal
de plataformas periféricas,
de seres carecidos,
de mulheres crescidas na sombra diária
do tempo de trabalho,
de homens cultivados
no silêncio anónimo das fábricas,
de humildes bacharéis e arraia-miúda,
de velhos assustados por notícias de morte,
de bares comovidos pela névoa e sangue,
de brinquedos sem criança,
de órfãos sem ira,
de vazias levadas,
de fogueiras sem lume.
Madrid de hospitais, de lutos e de Março.
Capital da dor e da névoa. Cidade dos poços
do silêncio.
Madrid desbaratado e meu, Madrid nosso.
Como os mortos, nosso.
Dono de um mês de Março
descolorido e turvo, mas nosso.
Entre mortos e lágrimas,
é mais nossa e mais íntima a cidade.
Mais triste também.
(Trad. A.M.)
