Carina Sedevich (A primeira vez)

El primer día que mi mamá me consoló
yo tenía treinta y cuatro años.

Cuando era chica y lloraba
arrodillada en el baño
me miraba con ganas de matarme.

Cuando era chica y lloraba
en la placita de enfrente
me miraba con ganas de matarme.

Cuando era chica y lloraba
en la veredita del patio
me miraba con ganas de matarme.

Pero en enero del año dos mil seis
me internaron para hacerme un aborto.

Y la enfermera me reventó una vena.

Entonces me pasó la mano por la cara
y por el pelo. Y yo le dije:
“mami, es que me duele”.

Y ella me dijo: “hijita, ya lo sé”.

Carina Sedevich

[Efory Atocha]

A primeira vez que minha mãe me consolou
tinha eu trinta e quatro anos.

Quando eu era pequena e chorava ajoelhada no banho
ela olhava para mim com ganas de me matar.

Quando era pequena e chorava
na praceta em frente
ela olhava para mim com ganas de me matar.

Quando era pequena e chorava
no carreirito do pátio
ela olhava para mim com ganas de me matar.

Mas em Janeiro de dois mil e seis
fui internada para fazer um aborto.

E a enfermeira rebentou-me uma veia.

Aí ela passou-me a mão na cara
e no cabelo. E eu queixei-me:
‘mami, é que me dói’.

E ela: ‘eu sei, filhinha, eu sei’.

(Trad. A.M.)

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João José Cochofel (Café)

CAFÉ

Moeda triste
que não chega a pagar o sol da tardinha
e a poeira de feno que pontilhou de oiro
teu corpo entre trigais.

João José Cochofel

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Biel Vila (Pouco importa)

Poco importa

que seas un caníbal

comedor de plomo.

O que hayas visto

a la luna en ropa interior.

Hoy toca cenar estrellas.

Biel Vila

[Vol de milana]

Pouco importa

seres canibal
e comeres chumbo.
Ou teres visto a lua
em trajes menores.
A ceia hoje é de estrelas.

(Trad. A.M.)

 .

Berta Piñán (Tempus fugit)

TEMPUS FUGIT

Algo ocurrió mientras yo no estaba,
ese segundo que precede al golpe,
al moratón y a las heridas.
Algo pasó mientras yo andaba
a lo mío, entretenida,
mientras revolvía, ociosa,
en los cajones o contestaba
al teléfono.
Algo ha tenido que ser que antes
yo no había previsto. Un despiste
imperceptible casi,
ese segundo decisivo
de quien mira, distraída,
a punto de cruzar
la carretera
y no presiente el impacto
final, el coche, implacable,
que se acerca.
Algo tuvo que pasar sin que yo
me haya enterado en ese tiempo,
para que hoy, de pronto,
cuente por décadas los años
y de todo hace ya,
por lo menos,
una vida.

Berta Piñán

[Fragments de vida]

Algo ocorreu enquanto eu estava fora,
nesse instante que precede a pancada,
a nódoa, a lesão.
Algo se passou enquanto eu andava
nas minhas coisas, entretida,
enquanto remexia, ociosa,
os gavetões ou atendia
o telefone.
Algo houve que eu antes
não tinha previsto. Um deslize
imperceptível quase,
esse instante decisivo
de quem olha, distraído,
ao atravessar a estrada
e não pressente o embate
final, o carro, implacável,
que vem lá.
Algo teve que acontecer
sem eu me inteirar então,
para hoje de repente
contar os anos por décadas,
somando ao todo
pelo menos
uma vida.

(Trad. A.M.)

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João Habitualmente (Agradecemos)

Agradecemos
em júbilo pela oportunidade que nos deram,
estamos reconhecidos aos donos da vida.
e em romaria lhes beijaremos os anéis
nos altares onde estiverem.
nós, os que adoramos viver,
sentimo-nos na obrigação de agradecer.

aos patrocinadores, colaboradores,
a todos quantos nos emprestaram o riso e o ranho,
aos que nos entusiasmaram encorajaram enrabaram e
aos que ainda estão para vir

agradecemos,
a colaboração
ao haxixe de marrocos
à febre de malta
ao vinho da casa
à heroína

que casa com o cowboy
lá para o fim do filme

agradecemos
ao fim do filme
por ter acabado
às sombras da tarde
por fazerem sombra à tarde
aos caminhos d'aldeia
por cheirarem a merda de vaca
ao senhor padre por ser virgem
nem ele sabe a importância que isso tem
nós também não

agradecemos
ao white horse
royal label
aos pudins flan
os maravilhosos momentos proporcionados

à nossa namorada
as incontáveis fodas
e as que demos sem contar

à mulher-a-dias
pela religiosidade com que nos lavou as cuecas
pela afeição com que nos viu crescer
pela idiotice de nunca querer ter sido mais nada

agradecemos
ao presidente da câmara
ter perdido as autárquicas
aos partidos no poder
e aos que ainda nos hão-de vir foder
às sogras tios e primos
a paciência de serem há tantos anos da família

agradecemos
ao sol da praia aos pardais ao ar lavado
e a todos os outros heróis mortos em combate
e imortalizados amortalhados em grandiosas estátuas
muros de betão

agradecemos
aos morcões e aos estúpidos
trissómicos e outros produtos das aberrações cromossómicas
a beleza com que são horríveis
é aí que vemos a infelicidade de que escapámos
é aí que temos a noção do tamanho bonito de existirmos assim

agradecemos
à dor aos sofrimentos inúmeros com que bordamos os nossos dias
porque nosso será o reino dos céus
aos ladrões e às putas
aos corcundas aos paralíticos
pela sensação de imprevisto quando caminhamos na rua
por exibirem conceitos tão próprios de vida

e juramos
passar a cumprimentar toda a gente
estar infinitamente gratos
infinitamente gatos
piolhos porcos morcegos
infinitamente coisos despidos ao frio
vestidos ao sol
saias casacos camisas gabardines de vénus
tanta roupa tanta sobre chãos
corpos galácticos

juramos
estar infinitamente gratos
a todos os casais felizes
uniões duradouras bodas de prata
por demonstrarem o conceito da felicidade emparedada
o valor da paciência
o infinito do esforço


agradecemos
à arte à ciência à história à sociologia
à política à religião
darem emprego a tanta gente

agradecemos
à tecnologia aos motores
pelo mesmo motivo
às fábricas aos computadores
idem
e a tudo quanto faça barulho cheire mal
foda a vegetação os rios os sóis a aragem
porque inevitavelmente somos a favor de uma poluição avançada,
não dessa como nos países de terceiro mundo que é feita
de gente magrinha
feia de ver.

Defendemos uma verdadeira poluição
pesada d'acordo com os padrões europeus

agradecemos
à tropa,
verdadeira escola d'homens
e à escola
tropa de meninos

agradecemos
a cristo marx reich
pela inutilidade prática das suas demonstrações
e agradecemos a todos quantos
fizerem demonstrações cheias de inutilidade prática
terem tido tanto êxito

não nos esqueceremos igualmente dos nossos teóricos
já lhes basta a infelicidade de serem teóricos
de se esquecerem de comer
tudo a bem dos teoremas teóricos
explanações metafísicas
conceitos epistemológicos

não podemos claro deixar de
sentir ternura pelos nosso teóricos

agradecemos
às entidades divinas
a força que nos dão
a garra o querer e o tesão

e agora não agradecemos a mais ninguém
porque vamos comer um bom bife
talvez devêssemos agradecer
à defunta vaca


porque sempre em tudo o que façamos
sem dúvida contraímos
obrigação de comer um bom bife
e foder uma garrafa de verde
o que é um acto poético
de incomensurável estética.


João Habitualmente

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Berna Wang (Do inverno)

DEL INVIERNO

Vida de asceta
la que llevo últimamente:
ayuno porque no tengo hambre,
hago abstinencia
porque no tengo con quién;
y rezo
para que este tiempo acabe
de una vez.

Berna Wang

Vida de asceta
a que levo ultimamente:
almoço por não ter fome,
faço abstinência
por não ter com quem;
e rezo
para este tempo acabar
de uma vez.

(Trad. A.M.)

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Begoña Abad (Teria de escrever-te um poema)

Tendría que escribirte un poema.
Un poema blando como el pan de cada día
y azul como el mechón de mi pelo.
Uno que te atara a mi piel
y que dejara en la tuya
palabras de porcelana.


Tendría que usar las letras
de un alfabeto sin inventar,
las notas de un pentagrama,
las sílabas de los silencios,
los acordes de un corazón latiendo.


Tendría que escribirte un poema
que no olvidaras nunca,
un brevísimo poema de arena
derramándose por los espacios
que dejamos al besarnos
sin apenas rozarnos los labios,
un minúsculo poema
que durmiera siempre en tu pupila
mientras yo no estuviera en ella.
Pero no sé escribir poemas de amor.


Begoña Abad

[Fragments de vida]




Teria de escrever-te um poema,
um poema macio como o pão de cada dia,
azul como a mecha do meu cabelo.
Um poema que te colasse à minha pele
e que deixasse na tua
palavras de porcelana.


Teria de usar as letras
de um alfabeto por inventar,
as notas de um pentagrama,
as sílabas do silêncio,
os acordes de um coração a bater.


Teria de escrever-te um poema
que não esquecesses nunca,
um brevíssimo poema de areia
a derramar-se nos espaços que
deixámos ao beijar-nos
quase sem tocar os lábios,
um minúsculo poema
que dormisse na tua pupila
sempre que eu não estivesse nela.


Mas não sei escrever poemas de amor.


(Trad. A.M.)

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João Guimarães Rosa (Quando escrevo)

Quando escrevo, repito o que já vivi antes.
E para estas duas vidas,
um léxico só não é suficiente.
Em outras palavras, gostaria de ser um crocodilo
vivendo no rio São Francisco.
Gostaria de ser um crocodilo
porque amo os grandes rios,
pois são profundos como a alma de um homem.
Na superfície são muito vivazes e claros,
mas nas profundezas são tranquilos
e escuros como o sofrimento dos homens.

Guimarães Rosa

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Batania (Sementeira)

SIEMBRA

El miedo que tuve,

 si pudiera encerrarlo en una ballena muerta

 y ponerlo al sol colgado de unos cables eléctricos,

el miedo a vuestra necesidad de fruto,

 a vuestros pájaros con números de oro

 cantando en las jaulas registradoras,

el miedo que tuve

 y ya no tengo porque sembré una casa:

 la que ahora estalla de gerundios en flor.

Batania

O medo que eu tive,

se pudesse enfiá-lo numa baleia morta

e pendurá-lo nos fios ao sol,

o medo da vossa precisão de fruto,

dos vossos pássaros com números de oiro

a cantar em jaulas registadoras,

o medo que eu tive

e já não tenho porque semeei uma casa,

esta que explode agora de gerúndios em flor.

(Trad. A.M.)

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Ape Rotoma (Embebedo-me todas as noites)

Me emborracho cada noche para no pensar en ti
y poder dormir. Despierto de madrugada con resaca
y el jodido insomnio alcohólico me impide dormir de nuevo.
Como un zombi, me acerco al ordenador de un compañero de piso
y tecleo cosas ya escritas, para no pensar en ti
y poder vivir un rato. La mañana pasa lenta
y el puto guión me aburre. Tecleo alguna otra cosa,
leo el periódico de ayer y "Hollywood" de Bukowski,
fumo mucho y pienso más, procuro que no sea en ti
y no lo consigo. Vuelta al guión. Otro café. Y, por fin,
grabo en ese mismo software muy despacio este poema.
Y me gusta. Y me entretengo en juguetear con su ritmo,
en respetar su estructura y en multiplicar enlaces,
aunque parezca mentira, para no pensar en ti.

Ape Rotoma

Embebedo-me todas as noites para não pensar em ti

e poder dormir. Desperto de madrugada com ressaca
e a porra da insónia do álcool não me deixa adormecer novamente.
Como um zombi, vou ao computador de um colega de casa
e teclo umas coisas já escritas, para não pensar em ti
e poder viver um bocado. A manhã escorre lenta
e o puto do guião chateia-me. Teclo uma outra coisa qualquer,
leio o jornal de ontem e ‘Hollywood’ de Bukowski,
fumo bastante e penso mais, procuro que não seja em ti
mas não consigo. Torno ao guião. Outro café. E, por fim,
gravo no teclado muito devagar este poema.
E agrada-me. E entretenho-me a brincar-lhe com o ritmo,
respeitar-lhe a estrutura e multiplicar ligações,
embora pareça mentira, para não pensar em ti.

(Trad. A.M.)

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Inês Dias (Regressámos à praia)

Regressámos à praia,

esgotada essa série de acidentes

em que o menor foi o amor,

ao contrário do que se previa.

Deixámos a maré subir

na memória, cancelar-nos

a areia sob os pés, levar

até os restos do navio encalhado

que ressuscitava todas as manhãs,

corpo de ossos já limpos.

Podia ter sido o meu.

Somos, afinal, dos últimos:

desfiamos gerações, contando onda após onda

após onda, até ao mergulho final.

E escrevemos como vivemos,

na espuma ou nos vidros embaciados

da cidade, com a teimosa convicção de que

nada ficará – nós não ficaremos.

Inês Dias

[Arquivo de cabeceira]

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Antonio Porchia (Antes de recorrer mi camino)

Antes de recorrer mi camino
yo era mi camino.

Antonio Porchia

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Antonio Pérez Morte (Perdidos)

PERDIDOS



Nos fuimos distanciando paso a paso,
casi sin saberlo, distraídos,
caminamos dejando en el olvido
la vieja ilusión de ser nosotros.
Y seguimos desde entonces, sin motivo,
deambulando a un ritmo acelerado,
sin saber a dónde, por qué lado,
conscientes sí, de traicionarnos,
como siempre, una vez más,
¡por cobardía!
Rebeldes de sueños
y actitud conformista
paseamos las reliquias del pasado
por las calles vacías de la vida,
y donde hubo una esperanza
hay una herida.

Antonio Pérez Morte



Fomo-nos distanciando passo a passo,
sem saber quase, distraídos,
caminhamos deixando esquecida
a velha ideia de sermos nós mesmos.
E continuamos desde então, sem motivo,
a deambular em passo acelerado,
sem saber para onde ou por que lado,
cientes sim de nos trairmos,
como sempre, uma vez mais,
por cobardia!
Rebeldes de sonhos
e atitude conformista,
passeamos as relíquias do passado
pelas ruas vazias da vida,
e onde houve já uma esperança
há agora uma ferida.

(Trad. A.M.)

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Hilda Hilst (Roteiro do silêncio)

ROTEIRO DO SILÊNCIO

Não há silêncio bastante

Para o meu silêncio.

Nas prisões e nos conventos

Nas igrejas e na noite

Não há silêncio bastante

Para o meu silêncio.

Os amantes no quarto.

Os ratos no muro.

A menina

Nos longos corredores do colégio.

Todos os cães perdidos

Pelos quais tenho sofrido

Quero que saibam:

O meu silêncio é maior

Que toda solidão

E que todo silêncio.

Hilda Hilst

[Hilda Hilst]

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Antonio Orihuela (Pegas-me na mão)

 

Me tomas de la mano
y a mitad de un cigarro
me dices que la herida de la operación de hernia estrangulada
no termina de cerrar por falta de plaquetas en los glóbulos rojos,
que se te ha disparado el azúcar
y la tensión va a su puta bola
dispuesta a joderte el corazón en cualquier momento,
y además está lo del hígado, los pies, los pulmones...
y aun así
brilla en tus ojos
la extraña luz de los rebeldes.

Me dices que aquí no te va quedando nadie,
que tal vez te bajes al sur, con tus hijos,
definitivamente.

Me dices que España es una caverna
habitada por cuarenta millones de cadáveres.

Me dices que estás paseando por Picadilly
debajo de una gabardina
y llevas un ómnibus rojo en el bolsillo para tus hijos.

Me dices que en medio de la escasez y de las sombras
has decido casarte con una comunista
por la Iglesia.

Me dices que es domingo
y hombres sonrientes,
con un mundo nuevo en los corazones,
se agitan dentro de monos azules
y marchan hacia el Alcázar.

Me dices que estás jugando con metralla
en el último agujero de obús
en el Parque del Oeste
en el frente de Madrid.

Me dices que eres un niño,
pero yo
solo veo
a un hombre
que se está muriendo.


Antonio Orihuela

[Apología de la luz]




Pegas-me na mão
e a meio dum cigarro
dizes-me que a ferida da operação da hérnia
não acaba de fechar por falta de plaquetas no sangue,
que o açúcar disparou
e a tensão está descontrolada
disposta a lixar-te o coração a qualquer instante,
e há também o fígado, os pés, os pulmões...
e apesar de tudo
brilha-te nos olhos
a estranha luz dos rebeldes.

Dizes-me que aqui quase não te resta ninguém,
que talvez partas para o sul, com os filhos,
definitivamente.

Dizes-me que a Espanha é apenas uma caverna
com quarenta milhões de cadáveres.

Dizes-me que andas a passear por Picadilly
de gabardina
e tens um carrinho vermelho no bolso
para os teus filhos.

Dizes-me que no meio da escassez e das sombras
decidiste casar pela Igreja
com uma comunista.

Dizes-me que é domingo
e homens sorridentes,
com um mundo novo no coração,
agitam-se por dentro de macacos azuis
e marcham para o Alcázar.

Dizes-me que estás a brincar com metralha
no último buraco de obús
no Parque Oeste
na frente de Madrid.

Dizes-me que és uma criança,
mas eu
vejo só
um homem
a morrer.


(Trad. A.M.)

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Antonio Martínez Sarrión (Cinema de sábado)

EL CINE DE LOS SÁBADOS




maravillas del cine galerías
de luz parpadeante entre silbidos
niños con su mamá que iban abajo
entre panteras un indio se esfuerza
por alcanzar los frutos más dorados
ivonne de carlo baila en scherezade
no sé si danza musulmana o tango
amor de mis quince años marilyn
ríos de la memoria tan amargos
luego la cena desabrida y fría
y los ojos ardiendo como faros

Antonio Martínez Sarrión




maravilhas do cinema galerias
de luzes piscando entre assobios
crianças ao colo das mães caindo
entre panteras um índio a esforçar-se
por alcançar os frutos mais dourados
ivone de carlo baila em xerazade
não sei se dança muçulmana ou tango
marilyn amor dos meus quinze anos
rios da memória tão amargos
depois o jantar frio e desabrido
e os olhos a arder como faróis

(Trad. A.M.)

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Helder Moura Pereira (Eras mesmo a fonte de tudo)

Eras mesmo a fonte de tudo, pelo menos
naquele dia a que chamámos perfeito.
Os dias tinham-se entranhado nos dias,
a tal ponto que a vida era só dias, dias
a seguir uns aos outros. Apenas dias.
De olhos vendados e sem bater numa única
parede, pegados a isto, ao cheiro reconhecido
só quando um dos corpos se afasta.
Sente-se a falta, eu farejo como um cão
e depois sento-me triste a um canto
com um livro na mão. Mas naquele dia
que ambos classificámos de perfeito
eu pude ver a vida ali desdobrada em duas
à minha frente. E a tua inocência poderosa
a dizer-me uma vez sem exemplo faz
de mim o que quiseres, dobra o cabo
dos trabalhos e atira-te de cabeça.


Helder Moura Pereira

[Canal de poesia]

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Antonio Machado (À noite quando dormia)

ANOCHE CUANDO DORMÍA



Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.

Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;

y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.

Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.


Antonio Machado




À noite quando dormia
sonhei, bendita ilusão,
que uma fontinha corria
dentro do meu coração.

Diz-me, que regueira escondida,
água, te trouxe até mim,
nascente de nova vida
onde eu nunca bebi?

À noite quando dormia
sonhei, bendita ilusão,
que uma colmeia surgia
dentro do meu coração;

e as douradas abelhas
iam fazendo nele
com as tristezas velhas
branca cera e doce mel.

À noite quando dormia
sonhei, bendita ilusão,
que um sol ardente luzia
dentro do meu coração.

Era ardente porque dava
calor até para queimar,
e sol porque alumiava
e também fazia chorar.

À noite quando dormia
sonhei, bendita ilusão,
que era Deus que eu sentia
dentro do meu coração.


(Trad. A.M.)

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Antonio Gamoneda (Eu calo-me e espero)

Yo me callo, yo espero
hasta que mi pasión
y mi poesía y mi esperanza
sean como la que anda por la calle;
hasta que pueda ver con los ojos cerrados
el dolor que ya veo con los ojos abiertos.


Antonio Gamoneda

[Tinta en las manos]





Eu calo-me e espero
até que minha paixão,
minha poesia e esperança
sejam como a que anda pelas ruas;
até poder ver de olhos fechados
a dor que vejo de olhos abertos.


(Trad. A.M.)

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Gil T. Sousa (Não há nada tão triste)

(47)

não há nada tão triste
como a primeira coisa
que escondemos numa gaveta


ou a última pessoa
que enterrámos num papel



GIL T. SOUSA
Falso Lugar
(2004)

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Ángeles Mora (Claudicar e morrer)

CLAUDICAR Y MURIENDO

A rastras se te acerca                   

y te lame las piernas,                   

perro fiel, con sus ojos de agua,                             

y te tiende las manos,                 

y te pide socorro.                          

Y tú le miras                      

como un sol que se cae                              

sin poder detenerse,                   

y le tiñes de rojo,                           

y el pecho le traspasas                

con tus hojas de cobre.                              

A rastras se te acerca,                  

asomado a una lágrima,                              

y una luz criminal                           

le muerde en el silencio.                            

Malherido,                        

dando vueltas,                

aullando se estremece.                              

Tú, miserable, le acaricias,                         

mientras tu corazón está muy lejos.                     

Ángeles Mora

Chega-se de rastos

a lamber-te as pernas,

cachorro fiel, com seus olhos de água,

a estender-te as mãos,

a pedir-te socorro.

E tu olhas para ele

como para um sol a cair

sem poder segurar-se,

tinge-lo de vermelho

e cravas-lhe o peito

com tuas folhas de cobre.

Chega-se de rastos,

lágrima no olho,

uma luz culpada

a  mordê-lo em silêncio.

Malferido,

às voltas e voltas,

uivando a tremer.

Tu, mísero, fazes-lhe festas,
com o coração lá muito longe.

(Trad. A.M.)

 .

Ángel Guinda (Tu)

TÚ



Lo imposible posible eres tú.
La furia que me calma eres tú.
La órbita en que giro eres tú.
La quietud que me exalta eres tú.
Lo que nombra el misterio eres tú.
La ausencia que acompaña eres tú.
El sol que me congela eres tú.
El aire que me envuelve eres tú.
La prez del terremoto eres tú.
La raíz que me eleva eres tú.
La luz de cada noche eres tú.
El imán que me atrapa eres tú.
El glaciar que me quema eres tú.
Lo que llena el vacío eres tú.
El silencio que me habla eres tú.
La brújula que embruja eres tú.
El hambre que me come eres tú.
La sed embriagadora eres tú.
La fuerza que me empuja eres tú.
El cielo en el infierno eres tú.
El rayo que me parte eres tú.
El dolor placentero eres tú.
Lo invisible visible eres tú.
La vida que me mata eres tú.
Lo que me resucita eres tú.
El eco del abismo eres tú.
Lo que queda de todo eres tú.


Ángel Guinda

[Antón Castro]




O impossível possível és tu.
A fúria que me acalma és tu.
A órbita em que giro és tu.
A quietude que me exalta és tu.
O que o mistério nomeia és tu.
A ausência que acompanha és tu.
O sol que me gela és tu.
O ar que me envolve és tu.
A paixão do terramoto és tu.
A raiz que me eleva és tu.
A luz de cada noite és tu.
O íman que me atrai és tu.
O glaciar que me queima és tu.
O que enche o vazio és tu.
O silêncio que me fala és tu.
A bússola que enfeitiça és tu.
A fome que me come és tu.
A sede que embriaga és tu.
A força que me empurra és tu.
O céu no inferno és tu.
O raio que me parte és tu.
A dor prazenteira és tu.
O invisível visível és tu.
A vida que me mata és tu.
O que me ressuscita és tu.
O eco do abismo és tu.
O que fica de tudo és tu.

(Trad. A.M.)

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Fernando Pessoa / A. Campos (Ao volante do Chevrolet)

Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra,
Ao luar e ao sonho, na estrada deserta,
Sozinho guio, guio quase devagar, e um pouco
Me parece, ou me forço um pouco para que me pareça,
Que sigo por outra estrada, por outro sonho, por outro mundo,
Que sigo sem haver Lisboa deixada ou Sintra a que ir ter,
Que sigo, e que mais haverá em seguir senão não parar mas seguir?

Vou passar a noite a Sintra por não poder passá-la em Lisboa,
Mas, quando chegar a Sintra, terei pena de não ter ficado em Lisboa.
Sempre esta inquietação sem propósito, sem nexo, sem conseqüência,
Sempre, sempre, sempre,
Esta angústia excessiva do espírito por coisa nenhuma,
Na estrada de Sintra, ou na estrada do sonho, ou na estrada da vida...

Maleável aos meus movimentos subconscientes do volante,
Galga sob mim comigo o automóvel que me emprestaram.
Sorrio do símbolo, ao pensar nele, e ao virar à direita.
Em quantas coisas que me emprestaram eu sigo no mundo
Quantas coisas que me emprestaram guio como minhas!
Quanto me emprestaram, ai de mim!, eu próprio sou!

À esquerda o casebre — sim, o casebre — à beira da estrada
À direita o campo aberto, com a lua ao longe.
O automóvel, que parecia há pouco dar-me liberdade,
É agora uma coisa onde estou fechado
Que só posso conduzir se nele estiver fechado,
Que só domino se me incluir nele, se ele me incluir a mim.

À esquerda lá para trás o casebre modesto, mais que modesto.
A vida ali deve ser feliz, só porque não é a minha.
Se alguém me viu da janela do casebre, sonhará: Aquele é que é feliz.
Talvez à criança espreitando pelos vidros da janela do andar que está em cima
Fiquei (com o automóvel emprestado) como um sonho, uma fada real.
Talvez à rapariga que olhou, ouvindo o motor, pela janela da cozinha
No pavimento térreo,
Sou qualquer coisa do príncipe de todo o coração de rapariga,
E ela me olhará de esguelha, pelos vidros, até à curva em que me perdi.
Deixarei sonhos atrás de mim, ou é o automóvel que os deixa?

Eu, guiador do automóvel emprestado, ou o automóvel emprestado que eu guio?

Na estrada de Sintra ao luar, na tristeza, ante os campos e a noite,
Guiando o Chevrolet emprestado desconsoladamente,
Perco-me na estrada futura, sumo-me na distância que alcanço,
E, num desejo terrível, súbito, violento, inconcebível,
Acelero...
Mas o meu coração ficou no monte de pedras, de que me desviei ao vê-lo sem vê-lo,
À porta do casebre,
O meu coração vazio,
O meu coração insatisfeito,
O meu coração mais humano do que eu, mais exato que a vida.

Na estrada de Sintra, perto da meia-noite, ao luar, ao volante,
Na estrada de Sintra, que cansaço da própria imaginação,
Na estrada de Sintra, cada vez mais perto de Sintra,
Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...


Álvaro de Campos


[Poemblog]

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Ángel González (Aniversário)

CUMPLEAÑOS



Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para viver un año es necesario
morirse muchas vezes mucho.


Ángel González

[Life vest under your seat]




Bem dou conta, como me vou tornando
menos certo, confuso,
a dissolver-me no ar
quotidiano, tosco farrapo
de mim mesmo, desfiado
e rompido nos punhos.
Compreendo, lá vivi
um ano mais, coisa dura.
Mover o coração todos os dias
quase cem vezes por minuto.

Para viver um ano é preciso
morrer muito muitas vezes.


(Trad. A.M.)

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Ángel Crespo (Um copo de água para a mãe)

UN VASO DE AGUA PARA LA MADRE DE JUAN ALCAIDE



Te recuerdo callando entre mujeres
mientras tu Juan, ya huésped de la caja,
aguardaba los puentes de la tierra.

Yo no lo quise ver porque me daba miedo.
No porque de la muerte me estremezca
ni un muerto me dé espanto,
sino porque era Juan con su calva y su frente
y con sus labios gordos y sus manos helándose.

Entonces me dio miedo de estar en Valdepeñas,
de haber llegado en tren por la mañana
y haber bebido vino antes de verte.
Porque tú estabas, blanca, en una silla
sin pronunciar un verbo
y con gesto de nuca.
No sabías
si estabas en tu casa, si de lejos
veías su tejado, negro ahora.

Transitaba la gente por el patio,
y tú, entonces, pensabas
en camisas planchadas y en pañuelos;
en perfumes de flor y de maderas,
y nada de la muerte y de su prisa.

Cerca estaba tu hijo:
fuerzas hacían por alzarle algunos.


Ángel Crespo




Recordo-te calada entre as mulheres
enquanto o teu Juan, posto já no caixão,
aguardava as pázadas de terra.

Eu nem o quis ver porque me dava medo.
Não por estremecer com a morte
ou me espantar com um morto,
mas por ser Juan com sua calva e a testa
e os lábios gordos e as mãos geladas.

Então fiquei com medo de estar em Valdepeñas,
de chegar de manhã no comboio,
de beber antes de te ver.
Porque tu estavas numa cadeira, branca,
sem dizer palavra
e a abanar a cabeça.
Não sabias se estavas em tua casa, se vias
de longe o telhado, agora negro.

As pessoas andavam pelo pátio,
enquanto tu pensavas
em camisas passadas e lenços,
em perfumes florais e de madeiras,
nada da morte e da sua urgência.

Ao pé estava o teu filho
e alguns puxavam para o erguer.

(Trad. A.M.)


> Outra versão: Luz & sombra (J.E.Simões)

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Eugénio de Andrade (Com a manhã)

COM A MANHÃ

                                     

Vem dos lados do rio, as mãos fresquíssimas,
algumas gotas de água ainda nos cabelos.

Com a manhã chega o anónimo respirar do mundo.
Um cheiro a pão fresco invade o pátio todo.

Vem dos lados do rio:
para levar à boca, ou ao poema.

Eugénio de Andrade

[Luz & sombra]

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Andrés Neuman (Folha caída)

Hoja caída
sobre el cristal del coche.
Envejecer.

Andrés Neuman

Folha caída
no vidro do carro.
Envelhecer.

(Trad. A.M.)

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Ana Pérez Cañamares (Contrato)

EL CONTRATO



A todo me he entregado
como si fuera a durar.
Con cada persona
cada casa
cada ciudad
firmé un contrato
escrito sobre la piel.

Para decir adiós
he tenido que arrancarme
las cláusulas
a tiras.
Así ha sido
una y otra vez.
Con cada persona
cada casa
cada ciudad.

La letra pequeña
se esconde ya
entre cicatrices.


Ana Pérez Cañamares




A tudo me entreguei
como se fosse para durar.
Com cada pessoa
cada casa
cada cidade
assinei um contrato
escrito sobre a pele.

Para dizer adeus
tive que arrancar
as cláusulas
uma a uma.
Assim sempre
uma vez e outra.
Com cada pessoa
cada casa
cada cidade.

As letras pequenas
mal se vêem
entre as cicatrizes.


(Trad. A.M.)

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Dinis Moura (Funeral)

FUNERAL                           

O meu tio levou um requintado fato preto
feito por medida, tecido italiano, caríssimo.
O meu irmão, que detesta gravatas pretas,
colocou uma, porém, talvez para dissimulá-la,
vestiu uma camisa preta.
As minhas primas, umas de calças, outras de vestido,
outras de saia, foram todas vestidas de preto.
A minha tia, sempre exagerada,
levou uma minissaia quase curtíssima e uma camisola
exageradamente decotada, tudo da mesma cor, tudo preto.
A minha avó levou um vestido e um xaile da cor
que vem ostentando ininterruptamente há dez anos:
a cor que a morte do meu avô sepultou em todas
as suas roupas: a cor do luto – o preto.
O médico foi de preto,
o advogado também.
Foram alguns amigos, alguns conhecidos,
todos eles vestidos de preto.
De preto foi também a única pessoa
que não conheci.

Só eu chorei.


Dinis Moura

[Facebook]

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América Martínez Ferrer (Cada dia)

V

Cada día
una parte de mí se derrumba
como aquellas casas viejas
inhóspitas
que se desploman
de tanto contener ausencias

América Martínez Ferrer

Cada dia
se desmorona uma parte de mim
como essas casas velhas
inóspitas
que desabam
de abrigarem tanta ausência

(Trad. A.M.)

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Amalia Bautista (Nada sabemos)

NADA SABEMOS

Nunca sabremos si los engañados

son los sentidos o los sentimientos,

si viaja el tren o viajan nuestras ganas,

si las ciudades cambian de lugar

o si todas las casas son la misma.

Nunca sabremos si quién nos espera

es quién debe esperarnos, ni tampoco

a quién tenemos que aguardar en medio

de un frío andén. Nada sabemos.

Avanzamos a tientas y dudamos

si esto que se parece a la alegría

es la señal definitiva

de que hemos vuelto a equivocarnos.

Amalia Bautista

Nunca sabemos se os enganados

são os sentidos ou os sentimentos,

se viaja o comboio ou o nosso desejo,

se as cidades mudam de lugar

ou todas as casas são a mesma.

Nunca sabemos se quem nos espera

é quem esperamos, num frio cais.

Não sabemos nada. Avançamos

às apalpadelas, duvidando

se isto que parece alegria

é o sinal seguro

de que voltámos a enganar-nos.

(Trad. A.M.)

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