Serve-se poesia aos passantes (Com guardanapo...)
PERGUNTA MAIS ALÉM
Porque pergunto eu onde estás,
se não estou cego,
nem tu estás ausente?
Se te vejo
ir e vir,
a ti, corpo alto
que se termina em voz,
como em fumo a chama,
no ar, intocável.
E pergunto-te, sim,
pergunto: tu és de quê,
és de quem?
e tu abres os braços
e mostras-me
a alta imagem de ti
e respondes que minha.
E eu pergunto-te, sempre.
Pedro Salinas
TALVEZ O
ÚNICO POEMA
que podemos
escrever
seja o
primeiro
nossa primeira
visão
também a última
isso
explica
a unidade da obra
sua constância temática
o
eterno retorno
e também
a segurança dos jovens
que sabem
que na idade deles
o amor é eterno
Isabel
Fraire
>> Isabel Fraire (sítio of) / Wikipedia
.
Não digo do Natal – digo da nata
do tempo que se coalha com o frio
e nos fica branquíssima e exacta
nas mãos que não sabem de que cio
nasceu esta semente; mas que invade
esses tempos relíquidos e pardos
e faz assim que o coração se agrade
de terrenos de pedras e de cardos
por dezembros cobertos. Só então
é que descobre dias de brancura
esta nova pupila, outra visão,
e as cores da terra são feroz loucura
moídas numa só, e feitas pão
com que a vida resiste, e anda, e dura.
DENTELLADAS
Qué suerte tuve: no aprendí a morder.
Y para defenderme sólo cuento
con mis púas afiladas.
Cuando me erizo nadie se me acerca.
Los animales de mi especie
no hacen servicio militar,
nunca van a la guerra
ni sirven en las fuerzas policiales.
No luchan con pit bulls hasta desgarrarse.
Tampoco han sido miembros de ninguna jauría.
No se han encarnizado con los ciervos
ni desventraron conejos.
Los deportes violentos nos horrorizan.
Damos la espalda
cuando en el Coliseo tinto en sangre
otros se hacen pedazos a dentelladas.
Y limpios de agresión vamos entrando
en las fauces abiertas del matadero.
José Emilio Pacheco
Que sorte que eu tive, não aprendi a morder.
E para me defender conto só com minhas puas afiadas.
Quando me eriço ninguém se chega perto.
Os animais da minha espécie
não fazem serviço militar,
nem vão para a guerra,
nem servem na polícia.
Não lutam com pit bulls até se dilacerarem.
Tão pouco andaram em matilha,
nem se encarniçaram com os cervos,
nem estriparam coelhos.
Temos horror aos desportos violentos,
e viramos as costas
quando outros no Coliseu tinto de sangue
se desfazem às dentadas.
E limpos de agressão vamos entrando
nas fauces abertas do matadouro.
(Trad. A.M.)
Unas pocas palabras
en la frontera misma del silencio,
como las que se retiran,
discretas,
cuando es hora
de que los cuerpos hablen.
Unas pocas palabras: signos,
indicios solamente. Un poco
de aire conmovido
entre la mano y la página.
Es bastante. Es incluso demasiado.
José Cereijo
[Sureando]
Algumas palavras poucas
na fronteira mesma do silêncio,
como as que se retiram,
discretas, quando chega
a hora de os corpos falarem.
Algumas poucas palavras – signos,
indícios apenas. Um pouco
de ar comovido
entre a mão e a página.
É bastante. É mesmo demasiado.
(Trad. A.M.)
(VIII)
Caem
do céu
calcário,
acordam
flores
milénios
depois,
rolam de
verso
em verso
fechadas
como
gotas,
e
ouve-se
ao fim
da página
um
murmúrio
orvalhado.
Carlos
de Oliveira
La vida es nuestra pasión.
La verdad, nuestra razón.
(Cuando de verdad queremos
—lo que de vida soñamos—
La verdad, la padecemos
—la vida, la razonamos.)
La vida es nuestra razón.
La verdad, nuestra pasión.
José Bergamín
A vida é nossa paixão.
A verdade, nossa razão.
(Quando de verdade
queremos
- o que de vida sonhamos -
A verdade, sofremos,
- a vida, interrogamos.
A vida é nossa razão.
A verdade, nossa paixão.
(Trad. A.M.)
AHORA INMÓVIL
Como el azote de un eterno viento
veo la vida que golpea al tiempo.
Muestra el ahora su absoluto en llamas,
pleno, perfecto.
Ciega mis ojos la existencia pura.
Ata mis manos el espacio. Tengo
presos los pies entre la red del aire,
presa la mente.
Nada desea, atenazada, el alma,
sólo un pilar donde dejar los huesos.
Se hace el silencio y el olvido todo.
Todo sosiego.
Clara Janés
Como o açoite de um vento antigo,
assim vejo a vida a bater no tempo.
Mostra o agora seu absoluto em chamas,
inteiro, pleno, perfeito.
Cega meus olhos a existência pura,
e as mãos ata-mas o espaço.
Os pés tenho presos na teia do vento
e a mente também.
Nada deseja a alma, atazanada,
só um pilar a que encostar os ossos.
Vem então o silêncio, mais o esquecimento.
Tudo tranquilo.
(Trad. A.M.)
>> Cervantes (antologia) / A media voz (24p) / Clara Janes (37p+linques) / Wikipedia
.
SONHO
Alcançar com as palavras
o que aquele célebre pintor grego da Antiguidade,
de que fala Plínio na sua História
Natural,
conseguiu com a luz e
as cores. Ao pintar
um rapaz segurando um cacho de uvas
estas tornaram-se tão reais
que os pássaros
as vinham
debicar.
LUÍS FILIPE PARRADO
Roma não perdoa a traidores
Língua Morta (2021)
CESARAUGUSTA DOS
Cuando el cierzo desciende y se alza la niebla,
toda la ciudad -mi Zaragoza amada- se cubre de palabras
que surgen del silencio hacia la nada.
Es entonces -el enorme Paseo
se hace suave y hermoso- cuando veo las cosas
como fueron: El niño, la explanada,
la vieja que vendía cacahuetes y almendras.
Pero cuando otra vez
el aire del Moncayo violentamente baja,
surgen los comerciantes
en paños y en alhajas
aupando a un tonto sabio
que viene a hablar del alma.
¡Ay mi ciudad
con tantos pedestales
cubiertos de anónimas palabras!:
¿A dónde te diriges?
Sólo tu espesa niebla
permite ver las cosas
igual que se veían en la infancia.
José Antonio Labordeta
Quando a ventania desce e a névoa levanta,
toda a cidade – Saragoça do meu coração – se cobre de palavras
que aparecem do silêncio viradas ao nada.
É aí – quando o enorme Passeio
se torna belo e suave – que eu vejo tudo
como era dantes: A criança, a esplanada,
a velha que vendia amendoins e amêndoas.
Mas quando novamente
desce com violência o ar do Moncayo,
surgem os comerciantes
de tecidos e jóias
a erguer um sábio louco
que aparece a falar da alma.
Ai minha cidade
com tantos pedestais
cobertos de anónimas palavras!
Para onde te diriges?
Só tua espessa névoa
permite ver as coisas
tal como se viam na infância.
(Trad. A.M.)
Quando quero tremer leio e escrevo.
Construo pontes de palavras,
misturo versos como argamassa
e quando sinto frio
cubro-me, então tremo.
José Antonio Fernández Sánchez
(Trad.
A.M.)
.
SONETO PRESENTE
Não me digam mais nada senão morro
aqui neste lugar dentro de mim
a terra de onde venho é onde moro
o lugar de que sou é estar aqui.
Não me digam mais nada senão falo
e eu não posso dizer eu estou de pé.
De pé como um poeta ou um cavalo
de pé como quem deve estar quem é.
Aqui ninguém me diz quando me vendo
a não ser os que eu amo os que eu entendo
os que podem ser tanto como eu.
Aqui ninguém me põe a pata em cima
porque é de baixo que me vem acima
a força do lugar que for o meu.
José Carlos Ary dos Santos
TRANSPARENCIA
Hay épocas en que la luz
solo anhela las transparencias.
Se pasa horas en los puestos
de pigmentos, revuelve y selecciona
los que, sabiamente mezclados,
consigan cualidad diáfana
en su trazo. Prescinde de colores,
de urdimbres, ni siquiera la pared
blanca ante la que se reclina
a descansar la tarde le interesa.
Atiende solo a lo traslúcido.
Artista que despliega las bobinas
de sedas sobre lo real.
Las extiende ante todo cuanto quiera
pintar. Se ensimisma en los pliegues.
Aspira, como yo,
a mirar lo que no se muestra,
pero estoy viendo.
José Ángel Cilleruelo
Há alturas em que a luz
busca só as transparências.
Passa horas nas bancas
de pigmentos, remexe e escolhe
os que, sabiamente misturados,
lhe dêem no traço diáfana
qualidade. Prescinde de cores,
tessituras, nem sequer a parede
branca lhe interessa,
em face da qual a tarde se reclina a descansar.
Interessa-lhe só o translúcido.
Artista desenrolando os novelos
de sedas sobre o real,
estende-os diante do que quer
pintar. Enreda-se nas dobras.
Aspira, tal como eu,
a contemplar o que não se mostra,
mas que eu estou vendo.
(Trad. A.M.)
> Outra versão: Supra, fonte indicada.
OFICIO DE LA COSTUMBRE
Del amor a las palabras queda sólo costumbre.
Se hace rito el misterio y un dios inútil
silencioso visita el asolado paisaje de nuestros sueños.
En espejos ardiendo miramos nuestro rostro
y la mano sostiene una flor que es de hielo y ceniza.
Si en ese atardecer canta un pájaro ciego,
¿qué nos devolverá su canto si aguarda ya la noche
para arrancar de nuestros ojos la luz última del mundo?
Abelardo Linares
Do amor das palavras fica apenas costume.
O mistério se faz rito e um deus inútil
silencioso visita o campo soalheiro de nossos sonhos.
Em espelhos a arder miramos o nosso rosto
e a mão segura uma flor de gelo e cinza.
Se nesse entardecer cantar um pássaro cego,
o que é que seu canto nos devolverá,
se a noite espera já
para nos arrancar dos olhos
a luz última do mundo?
(Trad. A.M.)
>> A media voz (18p) / Wikipedia
(À TUA PORTA)
EL ÚLTIMO RECURSO
En los
malos momentos, no os pongáis a llorar,
porque
os harán callar
con la
limosnita de un poco de pan.
En los
malos momentos, decid que no entendéis.
Y tras
escuchar,
decid,
porque es verdad, que seguís sin entender.
Cuando
os digan: "Caridad", vosotros decid: "Justicia",
porque
pedís lo vuestro,
no
descanso de conciencia para los que dormitan.
Cuando
os digan que el problema va a estudiarse,
salid
gritando a la calle
las
razones que los justos llamarán irracionales.
Gabriel
Celaya
Nos
piores momentos, não vos ponhais a chorar,
que eles
calam-vos com a esmola
de um
bocado de pão.
Nos
piores momentos, dizei que não entendeis,
e depois
de ouvir a resposta,
dizei,
já que é verdade, que continuais sem entender.
Quando
vos disserem: ‘Caridade’, vós clamai: ‘Justiça’,
pois que
pedis o que é vosso,
não a
paz de consciência daqueles que dormitam.
Quando
vos disserem que o problema vai ser estudado,
vós saí
a gritar para a rua
as
razões que os justos chamarão irracionais.
(Trad.
A.M.)
BIOGRAFÍA
De pronto, suponedme un árbol.
No de esos en los que anidan pájaros
o viven rodeados de muchas atenciones.
Suponedme un árbol del que penden
desechos de ternura, hojas secas,
corazones echados a perder,
versos que a nadie le sirven de compaña.
Hecho y derecho
un árbol por las sobras conocido
a cuya sombra la gente se cobija.
Un buen árbol inútil,
sin más fruto que dar a ramas llenas ilusiones.
Humano, lo más a mano posible.
Carmelo Guilén Acosta
De repente, suponde-me uma árvore.
Não dessas em que fazem ninho os pássaros
ou que vivem cercadas de atenções.
Uma árvore, sim, de que pendem
restos de ternura, folhas secas,
corações perdidos, versos
que a ninguém servem de consolo.
Feita e direita
uma árvore de sobras
a cuja sombra se abrigam as pessoas.
Uma bela árvore inútil
sem outro fruto senão ilusões.
Humana, ali à mão de semear.
(Trad. A.M.)
INSTANTE
A cena é
muda e breve:
Num
lameiro,
um
cordeiro
a pastar
ao de leve;
Embevecida,
a mãe
ovelha deixa de remoer;
E a vida
pára
também, a ver.
Miguel
Torga
FINAL DE AÑO
Ni el
pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil,
algo que no encontró lo que buscaba.
Jorge Luis Borges
Nem o pormenor simbólico
de trocar um três por um dois,
nem essa metáfora inútil
de um ciclo que morre e outro que nasce,
nem o cumprimento de um processo astronómico
aturdem e solapam
o planalto desta noite
e nos obrigam a esperar
as doze irreparáveis badaladas.
A causa verdadeira
é a suspeita geral e enganosa
do enigma do Tempo;
é o assombro ante o milagre de,
apesar de infinitos acasos,
apesar de sermos gotas do rio de Heráclito,
algo perdurar em nós:
imóvel,
algo que não encontrou o que buscava.
(Trad. A.M.)
> Outra versão: F.P.Amaral
.
