Hace veinte años el futuro era metalúrgico.
Desde luego, no era esta ciudad,
estas calles amarillas que fotografío,
estos cafés de debate y mercadillo.
Ni esta casa donde habito,
patrocinada por las repúblicas independientes de Ikea;
ni mi madre en una silla de ruedas,
viuda y con dos piernas como columnas jónicas;
ni mi hermano en el paro,
cosido a una incertidumbre
patrocinada por el Banco Santander;
ni los amigos tan lejos,
en los extrarradios de Europa.
Por supuesto, no entraba dentro de los planes
de aquel futuro siderúrgico y profiláctico
este trabajo que me abochorna y aletarga,
que se come mis memorias de domingo;
ni esta mascarilla que me proporciona
el oxígeno suficiente para seguir ejerciendo
el difícil arte del sueño;
ni una hermosa ahijada en Lyon
que enciende cualquier primavera
y que crece durante llamadas telefónicas.
Algunas certidumbres sí que estaban:
Lisboa, París, Roma, Pekín
y el dulce reencuentro con la nieve,
siempre bienvenida.
Pero de alguna manera tú sí estabas.
Comenzabas a mostrarte en aquella nebulosa,
a convertirte en lo que acabaste siendo:
esa melodía a la que uno siempre regresa,
como regresamos a Mozart o a Pessoa,
y que nos obliga a sentirnos cómodos
y en armonía con la vida,
por muy cenicienta que se nos presente,
agazapada entre nieblas y dudas.
Porque la vida es Luciano cantando Nessun Dorma
y no lo que asoma por los telediarios.
Es tu pure, o Principessa, Nella tua freda stanza,
y no caídas en las bolsas europeas,
cadáveres en Siria o Palestina,
matanzas en Boston o en Connecticut.
La vida es tu mano mostrándome el futuro,
semilla y certidumbre.
Ángel Manuel Gómez Espada
Há vinte anos o futuro era metalúrgico.
Desde logo, não era esta cidade,
estas ruas amarelas que fotografo,
estes cafés de debate e de feira.
Nem esta casa onde moro,
patrocinada pelas repúblicas independentes da Ikea;
nem minha mãe numa cadeira de rodas,
viúva e com duas pernas como duas colunas jónicas;
nem meu irmão no desemprego,
abraçado a uma incerteza
patrocinada pelo Banco Santander;
nem os amigos tão longe,
na periferia da Europa.
Claro, não estava nos planos
daquele futuro siderúrgico e profilático
este trabalho que me aflige de calor e de sono
e que me come as lembranças de domingo;
nem esta máscara que me proporciona
o oxigénio bastante para continuar exercendo
a difícil arte do sonho;
nem uma bela afilhada em Lyon
que acende qualquer primavera
e que cresce durante as chamadas telefónicas.
Algumas certezas, sim, existiam:
Lisboa, Paris, Roma, Pequim
e o doce reencontro com a neve, sempre bem-vinda.
Mas de algum modo existias tu,
começavas a mostrar-te naquela nebulosa,
a converter-te no que acabaste por ser:
aquela melodia a que sempre se regressa,
como se regressa a Mozart e a Pessoa,
e que nos faz sentir-nos cómodos, de bem com a vida,
por muito cinzenta que se nos depare,
agachada entre névoas e dúvidas.
Porque a vida é Luciano cantando Nessun dorma
e não aquilo que se vê nos telejornais;
é tu pure, O principessa, Nella tua freda stanza,
e não as quedas nas bolsas europeias,
cadáveres na Síria ou na Palestina,
matanças em Boston ou no Connecticut.
A via é a tua mão a mostrar-me o futuro,
semente e certeza.
(Trad. A.M.)
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