Rua das Pretas

Eduardo Pitta (Agora que as palavras secaram)

2012-01-27T11:26:00.000Z

Agora que as palavras secaram
e se fez noite
entre nós dois,
agora que ambos sabemos
da irreversibilidade
do tempo perdido,
resta-nos este poema de amor e solidão.

No mais é o recalcitrar dos dias,
perseguindo-nos, impiedosos,
com relógios,
pessoas,
paredes demasiado cinzentas,
todas as coisas inevitavelmente
lógicas.

Que a nossa nem sequer foi uma história
diferente.
A originalidade estava toda na pólvora
dos obuses, no circunstanciado
afivelar
dos sorrisos à nossa volta
e no arcaísmo da viela onde fazíamos amor.

Eduardo Pitta

[Poedia]

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Silvina Ocampo (Envelhecer)

2012-01-26T09:24:00.000Z

ENVEJECER

Envejecer también es cruzar un mar de humillaciones cada día;
es mirar a la víctima de lejos, con una perspectiva
que en lugar de disminuir los detalles los agranda.
Envejecer es no poder olvidar lo que se olvida.
Envejecer transforma a una víctima en victimario.

Siempre pensé que las edades son todas crueles,
y que se compensan o tendrían que compensarse
las unas con las otras. ¿De qué me sirvió pensar de este modo?
Espero una revelación. ¿Por qué será que un árbol
embellece envejeciendo? Y un hombre espera redimirse
sólo con los despojos de la juventud.

Nunca pensé que envejecer fuera el más arduo de los ejercicios,
una suerte de acrobacia que es un peligro para el corazón.
Todo disfraz repugna al que lo lleva. La vejez
es un disfraz con aditamentos inútiles.
Si los viejos parecen disfrazados, los niños también.
Esas edades carecen de naturalidad. Nadie acepta
ser viejo porque nadie sabe serlo,
como un árbol o como una piedra preciosa.

Soñaba con ser vieja para tener tiempo para muchas cosas.
No quería ser joven, porque perdía el tiempo en amar solamente.
Ahora pierdo más tiempo que nunca en amar,
porque todo lo que hago lo hago doblemente.
El tiempo transcurrido nos arrincona; nos parece
que lo que quedó atrás tiene más realidad
para reducir el presente a un interesante precipicio.

Silvina Ocampo

Envelhecer é também atravessar em cada dia um mar de humilhações;
é olhar de longe a vítima, com uma perspectiva
que em vez de diminuir os detalhes aumenta-os.
Envelhecer é não poder olvidar aquilo que se olvida.
Envelhecer transforma a vítima em vitimário.

Sempre pensei que as idades são todas cruéis,
e que se compensam ou deviam compensar
umas com outras. De que me serviu pensar assim?
Espero uma revelação. Porque será que a árvore
ganha beleza envelhecendo? E o homem espera redimir-se
só com os despojos da juventude.

Nunca julguei que envelhecer fosse o mais árduo exercício,
uma espécie de acrobacia que é um perigo para o coração.
Toda a máscara repugna a quem a usa. A velhice
é uma máscara com acessórios inúteis.
Se os velhos parecem mascarados, as crianças também.
Tais idades falta-lhes naturalidade. Ninguém aceita
ser velho porque não sabe sê-lo,
como o sabe uma árvore ou uma pedra preciosa.

Eu sonhava ser velha para ter tempo para muita coisa.
Ser jovem não queria, porque perdia o tempo a amar apenas.
Agora perco a amar mais tempo que nunca,
porque tudo o que faço faço em dobro.
O tempo volvido põe-nos de lado; parece-nos
que o que ficou para trás tem mais realidade
para reduzir o presente a um precipício interessante.

(Trad. A.M.)

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Aquilino Ribeiro (Senhora da Lapa-2)

2012-01-25T19:20:00.001Z

Meteram para a Casa dos Jesuítas, pelo negro umbral da lágea e abóbada, onde a soldadesca soltava grande azoada, chufas e rabo-levas a quem ia seu caminho.

Nos corredores, em que podiam girar duas berlindas par a par, um arraial, menos ralé, esparralhava-se.

À luz do carbureto, ou fumacenta duma lanterna de tipóia, içada ao alto, os ranchos batiam a ribaldeira.

Em roda, as sombras atropelavam-se, investiam, enrodilhavam-se como catervas de macavencos escondidos em capas pretas.

Ia de feição, na meia penumbra, para bargantes e polhas esbagacharem a cachondice.

- AQUILINO RIBEIRO, Terras do Demo, 2.ª parte, V.

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Violeta C. Rangel (Poética-2)

2012-01-25T09:57:00.001Z

POÉTICA (2)

Cielo mío,
un poema no es más que una sepultura,
y tú debes caber dentro.

Violeta C. Rangel

[Pepe Varos]

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Fernando Assis Pacheco (Um tal F. A. P.)

2012-01-24T10:14:00.000Z

UM TAL FERNANDO ASSIS PACHECO

Vivo com ele há anos suficientes
para poder dizer que o reconheceria
num dia de Novembro no meio da bruma
é como uma pessoa de família

adorava os pais mas tinha medo
quando zangados se punham aos gritos
e se chamavam nomes odiosos
não invento nada vi-o crescer comigo

chorava então desabaladamente
e eu com ele sentindo-nos perdidos
o cobertor puxado sobre a cabeça
seria trágico se não fosse ridículo

mesmo depois a noite que urinasse
no pijama era um protesto civil
encharcou assim grande parte das Beiras
não lhe perguntem se foi feliz

Fernando Assis Pacheco

[Sons da Escrita]

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Vicente Gallego (O apelo da selva)

2012-01-23T09:31:00.000Z

LA LLAMADA DE LA SELVA

Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía
con el que yo he jugado algunas tardes.
Sin apretar los dientes me estiraba del brazo,
paseaba conmigo, se sentaba a mis pies
en los fríos inviernos.
En los días aciagos, por probar su obediencia,
le lanzaba mi alma, y ella me la traía
dulcemente empapada en su aliento doméstico.
Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía,
que hace tiempo ha adoptado
esta fea costumbre de morder a su amo.

Vicente Gallego

Sempre foi a tristeza
um dócil animal de companhia
com quem brinquei algumas tardes.
Esticava-me o braço sem apertar os dentes,
passeava comigo, sentava-se a meus pés
nos frios invernos.
Nos dias aziagos, a experimentar-lhe a obediência,
atirava-lhe a alma e ela trazia-ma
docemente empapada em seu bafo doméstico.
Sempre foi a tristeza
um dócil animal de companhia
que apanhou há algum tempo
este feio costume de morder o dono.

(Trad. A.M.)

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Olhar (108)

2012-01-22T19:21:00.000Z

(Rio Paiva)

Alhais > V.N.Paiva

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Vicente Aleixandre (Como o mar, os beijos)

2012-01-22T09:49:00.001Z

COMO LA MAR, LOS BESOS

No importan los emblemas
ni las vanas palabras que son un soplo sólo.
Importa el eco de lo que oí y escucho.
Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar
aquí aún te hablo.

Eras más consistente,
más duradera, no porque te besase,
ni porque en ti asiera firme a la existencia.
Sino porque como la mar
después que arena invade temerosa se ahonda.
En verdes o en espumas la mar, se aleja.
Como ella fue y volvió tú nunca vuelves.

Quizá porque, rodada
sobre playa sin fin, no pude hallarte.
La huella de tu espuma,
cuando el agua se va, queda en los bordes.

Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que
en mí quedara.
Como un alga tus besos.
Mágicos en la luz, pues muertos tornan.

Vicente Aleixandre

Não interessam os símbolos
nem as vãs palavras que são um simples sopro.
Importa o eco do que ouvi e escuto.
Tua voz, que morta vive, como eu que ao passar
ainda aqui te falo.

Eras mais consistente,
mais sólida, não porque te beijasse
nem porque em ti apreendesse firme a existência.
Antes porque como o mar
quando invade a areia temeroso reflui.
Em verdes ou em espumas o mar se aparta.
Assim como ele se foi e voltou tu nunca voltas.

Talvez porque, percorrida
a praia sem fim, não pude achar-te.
O traço de tua espuma,
quando a água se vai, fica na orla.

Só a orla encontro. Só o fio de voz que
em mim ficara.
Como uma alga teus beijos.
Mágicos na luz, mortos regressam.

(Trad. J.E.Simões)

[Luz & sombra]

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Sophia de Mello Breyner Andresen (Pranto pelo Infante D. Pedro)

2012-01-21T09:48:00.001Z

PRANTO PELO INFANTE D. PEDRO DAS SETE PARTIDAS

Nunca choraremos bastante nem com pranto
Assaz amargo e forte
Aquele que fundou glória e grandeza
E recebeu em paga insulto e morte

Sophia de Mello Breyner Andresen

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Ulalume González (Problema)

2012-01-20T10:10:00.001Z

PROBLEMA

Calcular
(dado el producto de la multiplicación de las caricias
el número de golpes de ala por segundo con que la pasión
compensa el peso de los cuerpos
la velocidad adquirida al pensarnos
la resistencia del aire a todas nuestras iniciativas voladoras
el intervalo admisible entre la temperatura máxima y la
temperatura mínima del deseo
las intermitencias con que fabricamos nuestra continuidad
el margen de error tolerable para un ingreso simultáneo
en el olvido que sabes
las probabilidades de reincidir por falta de recuerdo
la mayor o menor necesidad de un postre metafísico al
banquete carnívoro
el porcentaje de limaduras virutas rebabas que pueden ser
recicladas in situ
y la fuerza de gravedad de toda alegría
y la trayectoria asíntota al más estrellado techo)
la condición necesaria y suficiente de este amor.

Ulalume González de León

[Noctambulario]

Calcular
(dado o produto da multiplicação das carícias
o número de golpes de asa por segundo com que a paixão
compensa o peso dos corpos
a velocidade adquirida ao pensar-nos
a resistência do ar às nossas iniciativas voadoras
o intervalo admissível entre a temperatura máxima e a
temperatura mínima do desejo
as intermitências com que fabricamos a nossa continuidade
a margem de erro tolerável para um ingresso simultâneo
no olvido que sabes
as probabilidades de reincidir por falta de lembrança
a maior ou menor necessidade de uma sobremesa metafísica no
banquete da carne
a percentagem de limalhas aparas rebarbas que podem ser
recicladas in situ
e a força de gravidade de toda a alegria
e a trajectória assíntota ao tecto mais estrelado)
a condição necessária e suficiente deste amor.

(Trad. A.M.)

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Aquilino Ribeiro (Senhora da Lapa-1)

2012-01-19T19:38:00.001Z

Pelo braço de estrada fora rompiam ranchos em algazarra, bestas rinchonas caracolando e maltas de varapaus leva que leva.

Lá adiante, no morrer da baixa, o melhor duma aldeia, harmónio fungando, cores a berrar, avançava em animado passo de dança.

Sozinhos, chegados um ao outro, lá passavam dois casadinhos de fresco; bem se lhes via nos olhos muito mexidos o regalo de se mostrar.

Tropicavam azeméis com velhos de capote e chapéu braguês para a nuca, e éguas de albarda com matronas de lenço de seda, peito coberto de oiro e tamanquinha de Viseu no bico do pé.

Para aguentar o passo, outras mulheres tinham tirado as chinelas e com elas na mão, a par do sombreiro, ou à cabeça sobre o xaile, desunhavam-se todas tep, tep.

E lá seguia tudo a catrapós, no frenesi de meter com sol à festa que o mês de Agosto c’os seus santos ao pescoço não tinha melhor que a Senhora da Lapa, a rica Senhora da Lapinha.

- AQUILINO RIBEIRO, Terras do Demo, 2.ª parte, V.

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Rosario Castellanos (Passaporte)

2012-01-19T10:05:00.000Z

PASAPORTE

¿Mujer de ideas? No, nunca he tenido una.
Jamás repetí otras (por pudor o por fallas nemotécnicas).
¿Mujer de acción? Tampoco.
Basta mirar la talla de mis pies y mis manos.

Mujer, pues, de palabra. No, de palabra no.
Pero sí de palabras,
muchas, contradictorias, ay, insignificantes,
sonido puro, vacuo cernido de arabescos,
jugo de salón, chisme, espuma, olvido.

Pero si es necesaria una definición
para el papel de identidad, apunte
que soy mujer de buenas intenciones
y que he pavimentado
un camino directo y fácil al infierno.

Rosario Castellanos

[Noctambulario]

Mulher de ideias? Não, nunca tive nenhuma.
Nem jamais repeti outras (por pudor ou falhas mnemotécnicas).
Mulher de acção? Tão pouco.

Mulher, pois, de palavra. Não, de palavra não.
Mas antes de palavras,
muitas, contraditórias, ai, insignificantes,
puro som, vácuo limpo de arabescos,
brincadeira de salão, intriga, espuma, olvido.

Mas se for necessária uma definição
para o documento de identificação, conste
que sou mulher de boas intenções
e tenho calcetado
um caminho direito e fácil para o Inferno.

(Trad. A.M.)

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Bertolt Brecht (A emigração dos poetas)

2012-01-18T10:15:00.000Z

A EMIGRAÇÃO DOS POETAS

Homero não tinha morada
E Dante teve que deixar a sua.
Li-Po e Lu-Tu andaram por guerras civis
Que tragaram 30 milhões de pessoas
Eurípides foi ameaçado com processos
E Shakespeare, moribundo, foi impedido de falar.
Não apenas a Musa, também a polícia
Visitou François Villon.
Conhecido como “o Amado”
Lucrécio foi para o exílio.
Também Heine, e assim também
Brecht, que buscou refúgio
Sob o tecto de palha dinamarquês.

Bertolt Brecht

(Trad. P.C.Souza)

[Antonio Cicero]

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Roger Wolfe (Inventário)

2012-01-17T10:08:00.002Z

INVENTARIO

Un cuerpo amado que se pierde
antes siquiera de haberlo hallado,
es un adiós pequeño, un incesante
adiós que cuelga hacia el vacío.

¡Y qué vacío entonces
te va surcando el alma, impune!
Esa tristeza aboca en otros cuerpos
que se rozan contigo entre los días.

Los cuerpos no saben, no saben nunca
del dolor que siembran a su paso.

Roger Wolfe

Um corpo amado que se perde
antes mesmo de achado
é um adeus mínimo, incessante
adeus suspenso no vazio.

E que vazio então
te vai sulcando a alma, impune!
Essa tristeza desemboca noutros
corpos que te roçam entre os dias.

Os corpos não sabem, não sabem nunca
da dor que semeiam à passagem.

(Trad. A.M.)

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Olhar (107)

2012-01-16T19:54:00.000Z

Doiro (Pinhão)

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Silvina Ocampo (Os golfinhos)

2012-01-16T10:11:00.001Z

LOS DELFINES

Los delfines no juegan en las olas
como la gente cree.
Los delfines se duermen bajando hasta el fondo del mar.
¿Qué buscan? No sé.
Cuando tocan el fin del agua
despiertan bruscamente
y vuelen a subir porque el mar es muy profundo
y cuando suben ¿qué buscan? No sé.
Y ven el cielo y les vuelve a dar sueño
y vuelven a bajar dormidos,
y vuelven a tocar el fondo del mar
y se despiertan y vuelen a subir.
Así son nuestros sueños.

Silvina Ocampo

Os golfinhos não brincam nas ondas
como se pensa.
Eles dormem a descer até ao fundo do mar.
O que buscam? Não sei.
Quando tocam no fundo
acordam bruscamente
e voltam a subir pois o mar é muito profundo
e quando sobem, o que buscam? Não sei.
E vem o céu, volta a dar-lhes sono,
e voltam a descer dormindo,
voltam a tocar no fundo do mar
e acordam e voltam a subir.
Como os nossos sonhos.

(Trad. A.M.)

>> A media voz (28p) / Wikipedia

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José Alberto Oliveira (Política)

2012-01-15T09:56:00.000Z

POLÍTICA

É um poeta sério,
que escreve versos sérios,
foi o que me disseram,

árduos, saudáveis,
que se podem repetir
antes de almoço

e depois da eucaristia,
em que a realidade,
essa puta velha,

não é menos resistente
que ele e outros,
que dão o corpo ao manifesto
e confirmam, sem caução,

que a solidão é paciente
e o desejo anónimo
– as manhas do canastro

cabem todas em qualquer
cama ou no verso
e meio que ainda falta.

JOSÉ ALBERTO OLIVEIRA
Mais Tarde
(2003)

[Cá te espero]

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Roberto Juarroz (O outro que usa meu nome)

2012-01-14T09:46:00.001Z

El otro que lleva mi nombre
ha comenzado a desconocerme.
Se despierta donde yo me duermo,
me duplica la persuasión de estar ausente,
ocupa mi lugar como si el otro fuera yo,
me copia en las vidrieras que no amo,
me agudiza las cuencas desistidas,
descoloca los signos que nos unen
y visita sin mi las otras versiones de la noche.

Imitando su ejemplo,
ahora empiezo yo a desconocerme.
Tal vez no exista otra manera
de comenzar a conocernos.

Roberto Juarroz

O outro que usa meu nome
começou a desconhecer-me.
Desperta onde eu me durmo,
duplica-me a persuasão de estar ausente,
ocupa meu lugar como se ele outro fosse eu,
copia-me nas vidraças que não amo,
agrava-me as órbitas desistidas,
descoloca os signos que nos unem
e visita sem mim as outras versões da noite.

Imitando seu exemplo,
começo eu agora a desconhecer-me.
Talvez não haja outro modo
de começar a conhecer-nos.

(Trad. A.M.)

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Um verso (103)

2012-01-13T19:55:00.001Z

Um verso de José António Almeida:

Quando a amizade é o funeral do amor

José António Almeida

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Roberto Bolaño (Hei-de oferecer-te um abismo)

2012-01-13T09:30:00.001Z

Te regalaré un abismo, dijo ella,
pero de tan sutil manera que sólo lo percibirás
cuando hayan pasado muchos años
y estés lejos de México y de mí.
Cuando más lo necesites lo descubrirás,
y ése no será
el final feliz,
pero sí un instante de vacío y de felicidad.
Y tal vez entonces te acuerdes de mí,
aunque no mucho.

Roberto Bolaño

[Once upon a midnight dreary]

Hei-de oferecer-te um abismo, disse ela,
mas de tão subtil maneira que
só hás-de percebê-lo
quando passarem muitos anos
e estiveres longe do México e de mim.
Quando mais o precisares vais descobri-lo,
e não será esse
o final feliz,
antes um instante de vazio e felicidade.
E talvez então te lembres de mim,
embora não muito.

(Trad. A.M.)

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João de Deus (A vida)

2012-01-12T09:53:00.001Z

A VIDA

A vida é o dia de hoje,
A vida é ai que mal soa,
A vida é sombra que foge,
A vida é nuvem que voa;

A vida é sonho tão leve
Que se desfaz como a neve
E como o fumo se esvai:
A vida dura um momento,
Mais leve que o pensamento,
A vida leva-a o vento,
A vida é folha que cai!

A vida é flor na corrente,
A vida é sopro suave,
A vida é estrela cadente,
Voa mais leve que a ave:

Nuvem que o vento nos ares,
Onda que o vento nos mares,
Uma após outra lançou,
A vida - pena caída
Da asa da ave ferida
De vale em vale impelida -
A vida o vento levou!

João de Deus

>> Rua da Poesia (17p) / Wikipedia

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Piedad Bonnett (Canção)

2012-01-11T09:47:00.001Z

CANCIÓN

Nunca fue tan hermosa la mentira
como en tu boca, en medio
de pequeñas verdades banales
que eran todo
tu mundo que yo amaba,
mentira desprendida
sin afanes, cayendo
como lluvia
sobre la oscura tierra desolada.
Nunca tan dulce fue la mentirosa
palabra enamorada apenas dicha,
ni tan altos los sueños
ni tan fiero
el fuego esplendoroso que sembrara.
Nunca, tampoco,
tanto dolor se amotinó de golpe,
ni tan herida estuvo la esperanza.

Piedad Bonnett

Nunca foi tão bela a mentira
como em tua boca, entre
pequenas verdades banais,
todo teu mundo que eu amava,
mentira desprendida
sem cuidados, a cair
como chuva
sobre a terra escura desolada.
Nunca tão doce foi a mentirosa
palavra enamorada,
nem tão altos os sonhos
nem tão fero
o fogo esplendoroso que ateara.
Nunca, tão pouco,
se amotinou de repente tanta dor,
nem tão ferida foi a esperança.

(Trad. A.M.)

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Camilo Castelo Branco (Caminhos de cabras)

2012-01-10T19:42:00.000Z

Na subida do Marão, Cristóvão da Veiga despediu-se, visto que os ares da serra lhe irritavam o reumático.

Os demais fidalgos da comitiva despediram-se também, e não consta do manuscrito que o conde nas estalagens, onde pernoitou até ao Porto, tivesse coisa que o afligisse, a não falarmos das corpulentas galinhas cozidas em água e arroz, coisa detestável, imemorial, e única, que o homem depara por esses caminhos de cabras, a que as câmaras municipais chamam estradas, pela mesma razão que elas se chamam câmaras municipais.

- CAMILO CASTELO BRANCO, Anátema, VII.

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Pedro Salinas (Para viver não quero)

2012-01-10T09:40:00.005Z

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».

Pedro Salinas

Para viver não quero
ilhas, palácios ou torres.
Que mais alta alegria,
viver nos pronomes!

Tira-me já esses vestidos,
os sinais e os retratos;
eu não te quero assim,
de outra disfarçada,
filha sempre de algo.
Quero-te livre, pura,
irredutível: tu.
Sei, quando te chamar
entre todas as pessoas
no mundo, que
só tu serás tu.
E quando me perguntares
quem é este que te chama,
este que te quer para si,
os nomes enterrarei,
e os rótulos e a história.
Hei-de rasgar tudo
quanto me deitaram em cima
desde antes do nascimento.
E uma vez regressado ao eterno
anónimo do nu,
da pedra e do mundo,
hei-de dizer-te:
“Eu é que te quero, sou eu.”

(Trad. A.M.)

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Jean l'Anselme (Discurso sobre a poesia)

2012-01-09T10:07:00.001Z

DISCURSO SOBRE A POESIA

Se me perguntam o que é a poesia, eu respondo que ninguém sabe bem o que é, porque cada poeta a define a seu modo, mas que a reconhecemos quando a encontramos.

Digo mais:
- Que a poesia é um pouco como a Blédine, gostamos dela muito antes de aprender a falar;
- Que a poesia é com certeza o Aniceto, meu primo, já que a mãe dele está sempre a dizer:
“É um poema!” tomando o céu por testemunha e pegando-lhe a cabeça entre as mãos.

Se me perguntam o que é um poeta, eu respondo:
- Que o poeta é alguém que nunca aparece na tv por não ser conhecido, e não é conhecido porque nunca aparece na tv;
- Que é outrossim alguém que se levanta de noite por uma necessidade urgente, em que também é preciso papel, para contar os pés pelos dedos e nos dedos aqueles que os lêem.

Jean l’Anselme

[Mais...]

(Trad. A.M.)

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Pablo Neruda (O tigre)

2012-01-08T09:26:00.001Z

O TIGRE

Sou o tigre.
Espio-te entre as folhas
largas como lingotes
de mineral molhado.

O rio branco cresce
sob a névoa. Chegas.

Nua, mergulhas.
Espero.

Então, num salto
de fogo, sangue, dentes,
com uma pancada derrubo
teu peito, tuas ancas.

Bebo teu sangue, despedaço-te
os membros um a um.

E fico a velar
durante anos, na selva,
teus ossos, tua cinza,
imóvel, longe
do ódio e da cólera,
desarmado em tua morte,
enredado nos cipós,
imóvel à chuva,
sentinela implacável
do meu amor assassino.

Pablo Neruda

(Trad. Albano Martins)

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Ver (84)

2012-01-07T19:36:00.001Z

[Robert Doisneau]

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Octavio Paz (Dois corpos)

2012-01-07T09:27:00.001Z

DOS CUERPOS

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Octavio Paz

Dois corpos frente a frente
são às vezes duas ondas
e a noite oceano.

Dois corpos frente a frente
são às vezes duas pedras
e a noite deserto.

Dois corpos frente a frente
são às vezes raízes
à noite enlaçadas.

Dois corpos frente a frente
são às vezes navalhas
e a noite relâmpago.

(Trad. A.M.)

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Inês Dias (Os poetas)

2012-01-06T10:03:00.001Z

OS POETAS

À mesa os poetas
trocam imagens e calibram versos
como se procurassem a letra
certa para o seu mapa.
Guardam silêncios sobre folha de ouro
ou constroem pontes súbitas
entre o Amor – assim mesmo, maiúsculo –
e a infância. Salvam raparigas em flor
mas sacrificam a Primavera só
para depois poderem recolher
a beleza, ainda viva,
ainda trémula, do chão.

Ouço-os e espero o regresso a casa
para enterrar finalmente o pássaro morto
e o gato que agonizava no dia do meu aniversário.
Escolho uma música que me devolva
repetidamente todos os amigos
e torne, por isso, menos desolado este final.

E passo as mãos devagar,
com a curiosidade e avidez
que reservava antes para os tesouros
– ou os primeiros beijos – no final de cada livro,
pelas memórias que os poetas abandonaram sobre a mesa
e eu levei ciosamente nos bolsos.

Inês Dias

[Hospedaria Camões]

>> Arquivo de cabeceira (blogue)

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Nicanor Parra (A montanha russa)

2012-01-05T10:07:00.001Z

LA MONTAÑA RUSA

Durante medio siglo
la poesía fue
el paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
y me instalé con mi montaña rusa.

Suban, si les parece.
Claro que yo no respondo si bajan
echando sangre por boca y narices.

Nicanor Parra

[Balconcillos]

Durante meio século
a poesia foi
o paraíso do tonto solene.
Até que cheguei eu
e me instalei com a minha montanha russa.

Subam, se vos parecer.
Não me responsabilizo, é claro, se descerem
a deitar sangue pela boca e nariz.

(Trad. A.M.)

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Aquilino Ribeiro (A procela)

2012-01-04T19:53:00.001Z

Ateava-se pela aldeia fora um clamor de ladário.

Durava meia hora, uma hora se tanto, a procela.

Corriam levadas de água pelos caminhos.

Em seguida, num rufo, enxugava a terra.

As rolas volviam a arrulhar na coruta dos pinheiros.

Ao largo passava um corvo a levar por lá boa nova.

Branqueavam os horizontes, e das hortas e quintais a brisa trazia aromas de alfazema e de alecrim que inebriavam a gente.

- AQUILINO RIBEIRO, Terras do Demo, 1.ª parte, II.

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Miguel d'Ors (Por favor)

2012-01-04T10:19:00.001Z

POR FAVOR

Se van muriendo uno tras otro
como en las películas de náufragos
o de aviones estrellados en neveros incógnitos.

Sucumbió el portero de fútbol catequístico
y el bailarín de valses bajo la luz periódica de un faro

y el estudiante que sueña
un verano arqueológico en Egipto

y el insensato que sufre por unos ojos
que eran una sucursal del Cantábrico

y el posible profesor de español en Colorado.

Ahora está agonizando - es evidente - el aspirante a gran poeta
y no vivirá mucho el montañero que conoce por sus nombres
todas las aguas de Belagua y Zuriza.

No sé cuáles serán los supervivientes definitivos,
los miguel d'ors que lleguen a la última secuencia
- que según los antiguos es el paso de un río -
pero le pido al Cielo que en aquel grupo esté, por favor,
el muchacho que una tarde,
mirándote mirar el escaparate de la librería Quera
en la calle Petritxol de Barcelona,
empieza a enamorarse de ti como un idiota.

Miguel d’Ors

Vão morrendo um após outro
como nos filmes de náufragos
ou de aviões despenhados em neves incógnitas.

Sucumbiu o guarda-redes da bola da catequese
e o dançarino da valsa à luz do farol

e o estudante que sonha
um verão arqueológico no Egipto

e o insensato que sofre por uns olhos
que eram uma sucursal do Cantábrico

e o possível professor de espanhol no Colorado.

Agora agoniza – é evidente – o aspirante a grande poeta
e pouco viverá o montanhista que conhece pelo nome
todas as águas de Belagua e Zuriza.

Não sei quais serão os sobreviventes definitivos,
os miguel d’ors a chegar à última sequência
- que segundo os antigos é a passagem dum rio –
mas peço ao Céu que nesse grupo esteja, por favor,
o rapaz que uma tarde,
olhando-te a olhar para a montra da livraria Quera
na rua Petritxol em Barcelona
se enamorou de ti como um idiota.

(Trad. A.M.)

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Fernando Pessoa / A. Caeiro (Vive, dizes, no presente)

2012-01-03T09:30:00.001Z

Vive, dizes, no presente:
Vive só no presente.

Mas eu não quero o presente, quero a realidade;
Quero as coisas que existem, não o tempo que as mede.

O que é o presente?
É uma cousa relativa ao passado e ao futuro.
É uma cousa que existe em virtude de outras coisas existirem.
Eu quero só a realidade, as cousas sem presente.

Não quero incluir o tempo no meu esquema.
Não quero pensar nas cousas como presentes; quero pensar nelas como cousas.
Não quero separá-las de si próprias, tratando-as por presentes.

Eu nem por reais as devia tratar.
Eu não as devia tratar por nada.

Eu devia apenas vê-las;
Vê-las até não poder pensar nelas,
Vê-las sem tempo, nem espaço,
Ver podendo dispensar tudo menos o que se vê.
É esta a ciência de ver, que não é nenhuma.

Alberto Caeiro

[Poemblog]

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Marcos Tramón (Perfis)

2012-01-02T09:42:00.001Z

PERFIS

Há um ano era o sol,
a cair sobre ti, como aura
de um ouro cordial que distinguia
com sua luz essa imagem de teu rosto
aceso.

Fecho os olhos
– enquanto sinto nas pálpebras
o sopro da brisa e a manhã –
para poder contemplar esta outra imagem,
agora retida: o mar,
seu movimento rumoroso,
o ar em torno como cálido mar,
o perfil da ilha que se afasta.
Não sabemos que tempo
tardarão estes clarões
a confundir-se no escuro.
Há um ano possuía a aguarela
de teu corpo desenhado contra o céu;
hoje tenho apenas, sob um sol debilitado,
a metade de teu rosto ensombrada.

MARCOS TRAMÓN
Desgana
Gijón (2010)

(Trad. A.M.)

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Olhar (106)

2012-01-01T20:27:00.000Z

Lameiras > Pinhel

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Jorge Riechmann (Firmes propósitos)

2012-01-01T09:47:00.000Z

FIRMES PROPÓSITOS EN EL PRIMER DÍA DEL AÑO QUE COMIENZA ESTE DÍA

No enamorarme por tercera vez
de esa mujer que no me quiere.

Aprender a leer de una maldita vez.

Dejar de peinarme
como un notario del siglo diecinueve
en una ciudad española de provincias.
Dejar de medir el té a cucharadas.

Renovar el propósito
de no poseer nunca un automóvil.
Renovar la suscripción
a las revistas donde aún se escribe
revolución sin comillas.

Escribir al poeta Miguel Suárez,
que me ha regalado
mi jerséi bretón favorito. Beber
con él unas cañas en Valladolid
por procedimiento de urgencia.

Intentar
no encanallarme. Como digo,
aprender a leer.

No enamorarme por tercera vez
de esa mujer.

Jorge Riechmann

[Neorrabioso]

Não me apaixonar terceira vez
por aquela mulher que não me ama.

Aprender a ler duma vez por todas.

Deixar de pentear-me
como um notário do século dezanove
duma cidade espanhola de província.
Deixar de medir o chá às colheres.

Renovar o propósito
de nunca ter automóvel.
Renovar a assinatura
das revistas onde revolução
se escreve ainda sem aspas.

Escrever ao poeta Miguel Suárez,
que me ofereceu
o meu jersey bretão favorito. Beber
com ele uns copos em Valladolid
em processo de urgência.

Tentar
não me acanalhar. Aprender a ler,
como já disse.

Não me apaixonar terceira vez
por aquela mulher.

(Trad. A.M.)

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ÍNDICE DE AUTORES (2005-11)

2011-12-31T10:55:00.000Z

ACQUARONI, Rosana
AGUIAR, Cristóvão
AGUIAR, Jorge
AGUSTINI, Delmira
ALBERT, Irene
ALBERTI, Rafael
ALEGRE, Manuel
ALEGRIA, Claribel
ALEIXANDRE, Vicente
ALEXANDRE, António Franco
ALIEBURI, Ibne Ayyas
ALISBUNI, Ibne Mucana
ALMEIDA, Fialho
ALMEIDA, José António
ALMUTÂMIDE, Mohâmede
ALMUZARA, Javier
ALONSO, Dámaso
AMAR, Ibne
ANDRADE, Carlos Drummond
ANDRADE, Eugénio
ANDRADE, Mário
ANDRESEN, Sophia de Mello Breyner
ANSELME, Jean l‘
ASSIS, Machado
ATWOOD, Margaret
BANDEIRA, Manuel
BAPTISTA, Amadeu
BAPTISTA, José Agostinho
BARRON, Néstor
BARROS, José Carlos
BARROS, Manoel
BARRUECO, José Ángel
BAUDELAIRE, Charles
BAUTISTA, Amalia
BEAUVOIR, Simone
BEJARANO, Julián
BELLI, Gioconda
BELO, Ruy
BENEDETTI, Mario
BENÍTEZ REYES, Felipe
BERGAMÍN, José
BERTO, Al
BIGURI, Íker
BLANDIANA, Ana
BOLAÑO, Roberto
BONIFAZ NUÑO, Rubén
BONILLA, Gsús
BONILLA, Juan
BONNETT, Piedad
BORGES, Jorge Luís
BOTELHO, Renata Correia
BOTTO, António
BRANCO, Camilo Castelo
BRANCO, Rosa Alice
BRANDÃO, Fiama Hasse Pais
BRANDÃO, Raul
BRECHT, Bertolt
BRINES, Francisco
BRITO, Casimiro
BROSSA, Joan
BUKOWSKI, Charles
CABRAL, A.M.Pires
CABRAL, Rui Pires
CADILHE, Gonçalo
CAMÕES, Luís
CARNEIRO, Mário Sá
CARRIEGO, Evaristo
CARSON, Anne
CARVALHEIRA, Jorge
CARVALHO, Armando Silva
CARVALHO, José Rentes
CARVALHO, Raul
CARVER, Raymond
CASTELLANOS, Rosario
CASTILLA, Manuel J.
CASTRO, Rosalía
CELAYA, Gabriel
CENTENO, Yvette
CERNUDA, Luís
CESARINY, Mário
CÉSPEDES, Alejandro
CHAR, René
CICERO, Antonio
CINATTI, Ruy
CONTARDI, Marilyn
CORREDOR-MATHEOS, José
CORREIA, Natália
CORTÁZAR, Julio
CRAWFORD, Robert
CRESPO, Ángel
CRUZ, Sor Juana Inês
CUENCA, Luis Alberto
DALTON, Roque
DAS, Javier
DIAS, Saul
DÍAZ-GRANADOS, Federico
DIEGO, Eliseo
DIONÍSIO, Mário
DURRELL, Lawrence
EDSON, Russel
EIRAS, Pedro
ELOY BLANCO, Andrés
ELUARD, Paul
ERRASTI, Eduardo
ESPANCA, Florbela
ESPINA, Jorge
FAFE, José Fernandes
FELIPE, León
FERNÁNDEZ MORENO, Baldomero
FERREIRA, David Mourão
FERREIRA, José Gomes
FERREIRO, Celso Emilio
FIGUEIREDO, Tomaz
FONOLLOSA, José María
FONSECA, Manuel
FONTE, Ramiro
FREITAS, Manuel
GALARZA, Javier
GALEANO, Eduardo
GALLEGO, Vicente
GAMONEDA, Antonio
GARCÍA CALVO, Agustín
GARCÍA CASADO, Pablo
GARCÍA LORCA, Federico
GARCÍA MARTÍN, José Luis
GELMAN, Juan
GIDE, André
GIL DE BIEDMA, Jaime
GIRONDO, Oliverio
GONZÁLEZ, Angel
GONZÁLEZ, David
GONZÁLEZ, Ulalume
GONZÁLEZ ANSORENA, Luis
GONZÁLEZ IGLESIAS, Juan Antonio
GOYTISOLO, José Agustín
GRANDE, Félix
GREGÓRIO, António
GUEDEA, Rogelio
GULLAR, Ferreira
HAHN, Óscar
HATHERLY, Ana
HELDER, Herberto
HERCULANO, Alexandre
HERNÁNDEZ, Francisco
HERNÁNDEZ, Miguel
HERNÁNDEZ, Paz
HIDALGO, José Luis
HILST, Hilda
HORTA, Maria Teresa
HUIDOBRO, Vicente
INÁCIO, Ana Paula
IRIBARREN, Karmelo C.
JEANSON, Henri
JONAS, Daniel
JORGE, João Miguel Fernandes
JORGE, Luiza Neto
JUARROZ, Roberto
JÚDICE, Nuno
JUNQUEIRO, Guerra
KAVAFIS, Konstandinos
KNOPFLI, Rui
LACERDA, Alberto
LAINE, Jarkko
LEIRIA, Mário-Henrique
LEMINSKI, Paulo
LEVI, Jan Heller
LIMA, Ângelo
LISPECTOR, Clarice
LIZALDE, Eduardo
LOBO, Francisco Rodrigues
LOPES, Adília
LOPES, Fernão
LÓPEZ CORTÉS, Pura
LUHRMANN, Baz
MACHADO, Antonio
MAILLARD, Chantal
MARGARIT, Joan
MARTINS, Albano
MATTOS, António Almeida
MARZAL, Carlos
MEDINA, Dante
MEIRELES, Cecília
MENDONÇA, José Tolentino
MERINI, Alda
MERINO, Ana
MESTRE, Juan Carlos
MEXIA, Pedro
MEZQUITA, Nuria
MIGUÉIS, José Rodrigues
MIRANDA, Francisco Sá
MONETTE, Hélène
MONTEIRO, Adolfo Casais
MONTEJO, Eugenio
MONTOJO MICÓ, Ana
MORAES, Vinicius
MORIN, E.
MOURA, Gabriela
MUÑOZ LAGOS, Marino
MUÑOZ ROJAS, José Antonio
MUTIS, Álvaro
NAMORADO, Joaquim
NAVA, Luís Miguel
NEGREIROS, Almada
NEJAR, Carlos
NEMÉSIO, Vitorino
NERUDA, Pablo
NESSI, Alberto
NETO, João Cabral de Melo
NIETZSCHE, Friedrich
NOVELLI, Aldo Luis
NÚÑEZ, Aníbal
OLIVEIRA, Carlos
OLIVEIRA, Carlos Mota
OLIVEIRA, José Alberto
OLIVEIRA, Mário Rui
O’NEILL, Alexandre
ORIHUELA, Antonio
ORS, Miguel d’
ORTIZ, Fernando
ORY, Carlos Edmundo
OSÓRIO, António
OTERO, Blas
PACHECO, Fernando Assis
PACHECO, José Emilio
PANERO, Juan Luis
PANERO, Leopoldo María
PARRA, Josefa
PARRA, Nicanor
PAVESE, Cesare
PAZ, Octavio
PEDREIRA, Maria do Rosário
PEDRONI, José
PEIXOTO, José Luís
PÉREZ CABAÑA, Rosario
PÉREZ CAÑAMARES, Ana
PERI ROSSI, Cristina
PESSANHA, Camilo
PESSOA, Fernando
PESSOA, Fernando (A.Caeiro)
PESSOA, Fernando (A.Campos)
PESSOA, Fernando (R.Reis)
PETISME, Ángel
PIMENTA, Alberto
PINA, Manuel António
PIQUERO, José Luis
PIRES, Graça
PITTA, Eduardo
PIZARNIK, Alejandra
PLATH, Sylvia
PRADO, Adélia
PRÉVERT, Jacques
QUINTANA, Mário
RAMOS, Pepe
RAMOS SIGNES, Rogelio
RANGEL, Violeta C.
RÉGIO, José
REIS, António
REYES, Miriam
RIBEIRO, Aquilino
RIBEIRO, Bernardim
RIECHMANN, Jorge
RITSOS, Yannis
RODRÍGUEZ, Claudio
RODRÍGUEZ, Lucas
ROJAS, Gonzalo
ROJAS HERAZO, Héctor
ROMERO, Kutxi
ROSA, António Ramos
ROSSETTI, Ana
RUSHIN, Kate
SABINES, Jaime
SAFO
SALINAS, Pedro
SÁNCHEZ CARRÓN, Irene
SÁNCHEZ ROSILLO, Eloy
SANTOS, José Carlos Ary
SANZ, María
SARA, Ibne
SENA, Jorge
SERPA, Alberto
SEXTON, Anne
SICILIA, Javier
SILVA, José Mário
SILVA, José Miguel
SIMONOV, Konstantin
STABILE, Uberto
STRAND, Mark
TAGORE, Rabindranath
TAVARES, Gonçalo M.
TEILLIER, Jorge
THEOBALDY, Jürgen
TORGA, Miguel
TRAMÓN, Marcos
UÁZIR, Abdalá Ibne
UGIDOS, Silvia
VALDÉS, Zoé
VALENTE, José Ángel
VALÉRY, Paul
VALLEJO, César
VALLVEY, Ángela
VERDE, Cesário
VICENTE, Gil
VILA-MATAS, Enrique
VILARIÑO, Idea
VILLENA, Luis Antonio
VITALE, Ida
WANG, Berna
WILLIAMS, W. C.
WOLFE, Roger
YEATS, W.B.
YOURCENAR, Marguerite
ZAÍD, Gabriel
ZUÑIGA, José Luis

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Luis Cernuda (Eu fui)

2011-12-30T09:49:00.002Z

YO FUI

Yo fui.
Columna ardiente, luna de primavera.
Mar dorado, ojos grandes.

Busqué lo que pensaba;
pensé, como al amanecer en sueño lánguido,
lo que pinta el deseo en días adolescentes.
Canté, subí,
fui luz un día
arrastrado en la llama.

Como un golpe de viento
que deshace la sombra,
caí en lo negro,
en el mundo insaciable.

He sido.

Luis Cernuda

Eu fui.
Coluna ardente, lua de primavera.
Dourado mar, olhos grandes.

Busquei o que pensava;
pensei, como de manhã em sono lânguido,
o que pinta o desejo em dias adolescentes.
Cantei, subi,
fui luz um dia
arrastado na chama.

Como um golpe de vento
que a sombra desfaz,
caí no escuro,
no mundo insaciável.

Fui.

(Trad. A.M.)

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Aquilino Ribeiro (O Inverno zurrava)

2011-12-29T19:37:00.001Z

O Inverno zurrava lá de riba da Nave, tão ventoso e com pancadas de água tão rijas que pareciam os penedos dos barrocais a rolar por ali abaixo, de escantilhão.

As hortas nadavam na cheia, raro o folhareco de couve a que lançar os dedos.

Inteigava-se o cristão com caldo de castanhas piladas, miga de unto, pão com cebola ruda ou umas azeitonas do Távora mais pequenas que carrapatos.

Andavam os pobres a lazarar, de povo em povo, sequinhos como as palhas em que se deitam.

- AQUILINO RIBEIRO, Terras do Demo, 1.ª parte, VII.

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Luis González Ansorena (Que vultos são esses)

2011-12-29T10:07:00.001Z

¿Qué son esos bultos
que arrastras?
Preguntó la rama al río.
-Son cuerpos de hombres
que están en guerra.
A veces solo soy
una gran lágrima.

Luis González Ansorena

[Voces del extremo]

Que vultos são esses
que arrastas?
Perguntou o ramo ao rio.
- São corpos de homens
que andam em guerra.
Às vezes eu sou apenas
uma grande lágrima.

(Trad. A.M.)

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Alexandre O'Neill (Má consciência)

2011-12-28T09:47:00.000Z

MÁ CONSCIÊNCIA

O adjectivo
dá-me de comer.
Se não fora ele
o que houvera de ser?

Vivo de acrescentar às coisas
o que elas não são.
Mas é por cálculo
não por ilusão.

Alexandre O’Neill

[Poedia]

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Luis Alberto de Cuenca (Velhos tempos)

2011-12-27T09:43:00.002Z

AQUELLOS VIEJOS TIEMPOS DEL FÚTBOL EN ESPAÑA

Aquellos viejos tiempos del fútbol en España,
cuando un pase genial de Di Stéfano a Puskas
borraba de un plumazo todos tus sinsabores
de niño solitario, bulímico y neurótico.

Tiempos en los que hubieses dado tu alma a cambio
de un balón. Horas muertas corriendo por el césped
imitando a tus ídolos, soñando con jugadas
imposibles que siempre terminaban en gol.

Tardes de los domingos marcadas por el fútbol
que sonaba en la radio. Tardes en que las cosas
eran mucho más dulces si tu equipa ganaba
y mucho más amargas si tu equipo perdía.

Qué te queda de aquello. Viejas alienaciones
que repetir delante de los viejos amigos,
y un nudo en la garganta cuando alguien te recuerda
los años que han pasado.

LUIS ALBERTO DE CUENCA
Sin miedo ni esperanza
Visor Libros (2002)

Velhos tempos do futebol em Espanha,
quando um passe genial de Di Stéfano a Puskas
apagava de uma penada todos os teus problemas
de menino solitário, bulímico e neurótico.

Tempos em que terias dado a alma em troca
de uma bola. Correndo pela relva a horas mortas
imitando os teus ídolos, sonhando com lances
impossíveis que terminavam sempre em golo.

Tardes de domingo marcadas pelo futebol
que se ouvia na rádio. Tardes em que as coisas
eram muito mais doces se a tua equipa ganhava
e muito mais amargas se a tua equipa perdia.

O que te resta disso? Velhas alienações
para repetir com velhos amigos,
e um nó na garganta quando alguém te lembra
os anos que passaram.

(Trad. A.M.)

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Um verso (102)

2011-12-26T19:36:00.001Z

Um verso de Cesare Pavese

A erva é jovem como a chama do sol

Cesare Pavese

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Lucas Rodríguez (Pessoas)

2011-12-26T09:39:00.000Z

PERSONAS

A veces las personas
te salvan de otras personas
te rescatan del hedor de su carne putrefacta
te arrancan de los brazos del rencor
te recuerdan por qué estás en este planeta
te prestan su corazón sin intereses a fondo perdido
te levantan del suelo o te bajan de nuevo a la tierra
su calor te protege de esos témpanos
que aparecen en tu hogar cuando estas solo.

Son sólo personas y se parecen
al resto de personas, están ahí
son la solución del mundo.

Lucas Rodríguez

[El koala puesto]

Às vezes as pessoas
salvam-nos de outras pessoas
resgatam-nos do fedor da sua carne putrefacta
arrancam-nos aos braços do rancor
recordam-nos por que estamos neste mundo
emprestam-nos o coração sem juros a fundo perdido
erguem-nos do chão ou descem-nos de novo à terra
e seu calor protege-nos dos gelos
que nos aparecem em casa se estamos sós.

São pessoas apenas e parecidas
com as outras pessoas, estão aí
são a solução do mundo.

(Trad. A.M.)

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Carlos Nejar (Mão que voa)

2011-12-25T09:50:00.002Z

MÃO QUE VOA

Poesia
não se aperta
na mão
como um pássaro
doente.

Poesia é a mão
que voa
com o pássaro.

CARLOS NEJAR
A Idade da Eternidade
- Poesia reunida
IN-CM (2001)

> Voo sem pássaro dentro (Adolfo Casais Monteiro)

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Karmelo C. Iribarren (Que sorte que tenho)

2011-12-24T09:10:00.001Z

QUÉ SUERTE TENGO

Está en el sofá, recogida,
hecha un ovillo. Habla
con su madre por teléfono.
Se ríe. Luego arruga un poco
el ceño. Esas cosas.
Yo, simplemente la miro,
tiene luz, alma, vida,
me gusta verla, escuchar
su voz. A veces, no
puedo evitar decírmelo:
Qué suerte tienes, cabrón.

Karmelo C. Iribarren

[Escrito en el viento]

Está no sofá, enrolada,
como um novelo. Fala
ao telefone com a mãe.
Ri-se. Depois franze um pouco
a testa. Coisas assim.
Eu observo-a, simplesmente,
tem luz, alma, vida,
gosto de vê-la, de ouvir-lhe
a voz. Às vezes, não posso evitar
dizer cá para mim:
Que sorte que tens, meu cabrão.

(Trad. A.M.)

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Ver (83)

2011-12-23T20:22:00.001Z

[Luis López]

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Carlos Edmundo de Ory (Dá-me)

2011-12-23T09:52:00.000Z

DAME

Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra

No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice

Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!

Carlos Edmundo de Ory

Dá-me algo mais que silêncio ou doçura
Algo que tenhas e não saibas
Não quero presentes requintados
Dá-me uma pedra.

Não me fites perplexo
como se me quisesses dizer
que há demasiadas coisas mudas
por debaixo do que se diz

Dá-me algo lento e fino
como uma faca nas costas
E se não tens nada para me dar
dá-me tudo o que te falta!

(Trad. J.E.Simões)

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Carlos de Oliveira (Bolor)

2011-12-22T09:27:00.000Z

BOLOR

Os versos
que te digam
a pobreza que somos,
o bolor
nas paredes
deste quarto deserto,
o orvalho da amargura
na flor
de cada sonho
e o leito desmanchado
o peito aberto
a que chamaste
amor.

Carlos de Oliveira

[Poedia]

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Marino Muñoz Lagos (Perdão para os traidores)

2011-12-21T09:14:00.001Z

PERDONAD A LOS TRAIDORES

Cuando en el invierno
se comían las primeras castañas
y la lluvia era
una muchacha que llegaba
entre cristales,
tú recorrías a tus hijos
uno a uno y rostro a rostro,
y adivinando sus sueños
o tus sueños, decías
con secreta esperanza: "médico,
ingeniero, dueña de hogar, campesino,
árbol, espiga, poeta".
Madre: te hemos traicionado.
Somos los más ilustres
vagabundos de la tierra.

Marino Muñoz Lagos

[Sureando]

Quando no inverno
se comiam as primeiras castanhas
e vinha a chuva
qual rapariga entre vidros,
tu corrias teus filhos
um por um e rosto a rosto,
e adivinhando seus sonhos
ou teus sonhos, dizias
com secreta esperança: “médico,
engenheiro, doméstica, agricultor,
árvore, espiga, poeta”.
Mãe, atraiçoámos-te.
Somos os mais ilustres
vagabundos da terra.

(Trad. A.M.)

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Fialho de Almeida (O plaino líquido)

2011-12-20T19:17:00.000Z

Para qualquer lado que se olhava, o mar não tinha termo; o céu ia coberto duma bostela de nuvens cor de chumbo, mosqueada de fulvo, que se fora erguendo duma banda, erguendo, té descobrir sobre a linha do mar uma fímbria de alva muito pálida, por onde a luz começou a esclarecer de manso o plaino líquido.

E esse plaino amainava e começara a perder os vagalhões...

Sobre as águas se erguia, à maneira de torre, um grande ilhéu bronco e tisnado.

Era uma massa de fortins dentada toda em roda, por cima de cuja plataforma outras moles gigantes se aprumavam.

E havia pórticos, recantos, pátios, levadiças: a ressaca bramia nos recôncavos da rocha babujenta; por cima as nuvens galopavam, embebendo os goelanos e os corvos marinhos no seu chorume glácido e mortal.

- FIALHO DE ALMEIDA, O País das Uvas (O corvo).

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Joan Brossa (Espanha)

2011-12-20T09:23:00.001Z

ESPAÑA

No existe la censura:
lo que existe es un Servicio de Información Bibliográfica
para evitar posibles perjuicios económicos a los editores.

No hay gente que se muere de hambre:
hay personas que sufren insuficiencias tróficas
debidas a insuficiencias alimentarias.

No hay lucha de clases:
hay tensiones sociales polarizadas en torno a desiguales
repartos de la Renta Nacional.

No hay oposición episcopal:
no se trata de quitar al obispo sino de modificar
las estructuras jerárquicas que no son conscientes
del compromiso con las líneas posconciliares.

No hay partidos políticos:
hay articulación de contrastes de opiniones.

No hay subida de precios:
hay revisión de tarifas.

No hay derecho de huelga:
hay una manera de exteriorizar el conflicto directo.

No hay epidemia de cólera:
hay brotes de diarreas estivales.

No se habla de amnistía,
sino de condena de sanciones.

Etcétera.

Joan Brossa

(versão Carlos Vitale)

Não existe a censura,
o que há é um Serviço de Informação Bibliográfica
para poupar aos editores possíveis prejuízos económicos.

Não há gente a morrer de fome,
há pessoas que sofrem de insuficiências tróficas
devidas a insuficiências alimentares.

Não há luta de classes,
há tensões sociais polarizadas em torno de uma repartição
desigual do rendimento nacional.

Não há oposição episcopal,
não se trata de tirar o bispo mas de modificar
as estruturas hierárquicas que não estão
conscientes
do compromisso com a linha pós-conciliar.

Não há partidos políticos,
há articulação de contrastes de opiniões.

Não há subida de preços,
há revisão de tarifas.

Não há direito de greve,
há um modo de exteriorizar o conflito directo.

Não há epidemia de cólera,
há rebentos de diarreias estivais.

Não se fala de amnistia,
mas de aplicação de sanções.

Etc. Etc.

(Trad. A.M.)

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António Gregório (A espertina)

2011-12-19T09:46:00.001Z

A ESPERTINA

Silenciosas estrelas adivinhadas
noite acima do tecto formigas segundo
o barulho que fazem a passear os
inumeráveis lugares de mim donde ela
partiu e também – caso à espertina apeteça
um clássico – carneiros.

ANTÓNIO GREGÓRIO
American Scientist
Quasi (2007)

[O melhor amigo]

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Juan Luis Panero (Arte poética)

2011-12-18T09:37:00.001Z

ARTE POÉTICA

La larga, lenta lengua de la muerte
ha lamido la mano del que escribe,
lucidez o locura, nadie sabe:
sólo quedan palabras, palabras deshaciéndose.

JUAN LUIS PANERO
Desapariciones y fracasos
(1978)

A longa, lenta língua da morte
lambeu a mão do que escreve,
lucidez ou loucura, ninguém sabe:
restam só palavras, palavras a desfazer-se.

(Trad. A.M.)

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Ver (82)

2011-12-17T19:27:00.001Z

Braga>Doiro

[Luis López]

Juan Gelman (Toda a poesia é hostil ao capitalismo)

2011-12-17T09:20:00.001Z

toda poesía es hostil al capitalismo
puede volverse seca y dura pero no
porque sea pobre sino
para no contribuir a la riqueza oficial

puede ser su manera de protestar de
volverse flaca ya que hay hambre
amarilla de sed y penosa
de puro dolor que hay puede ser que

en cambio abra los callejones del delirio y las bestias
canten atropellándose vivas de
furia de calor sin destino puede
ser que se niegue a sí misma como otra

manera de vencer a la muerte
así como se llora en los velorios
poetas de hoy
poetas de este tiempo

nos separaron de la grey no sé que será de nosotros
conservadores comunistas apolíticos cuando
suceda lo que sucederá pero
toda poesía es hostil al capitalismo

Juan Gelman

toda a poesia é hostil ao capitalismo
pode tornar-se dura e seca
não por ser pobre mas
para não ajudar à riqueza oficial

pode ser o seu modo de protestar de
tornar-se fraca já que existe fome
amarela de sede e queixosa
da pura dor que existe pode

em troca abrir os becos do delírio e as bestas
cantarem atropelando-se vivas de
fúria de calor sem destino pode
até negar-se a si mesma enquanto outra

maneira de vencer a morte
tal como chorar nos velórios
poetas de hoje
poetas deste tempo

apartaram-nos da grei sei lá o que será de nós
conservadores comunistas apolíticos quando
suceder o que há-de suceder mas
toda a poesia é hostil ao capitalismo

(Trad. A.M.)

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Antonio Cicero (Água Perrier)

2011-12-16T09:28:00.000Z

ÁGUA PERRIER

Não quero mudar você
nem mostrar novos mundos
pois eu, meu amor, acho graça até mesmo em clichês.

Adoro esse olhar blasé
que não só já viu quase tudo
mas acha tudo tão déjà vu mesmo antes de ver.

Só proponho
alimentar seu tédio.
Para tanto, exponho
a minha admiração.
Você em troca cede o
seu olhar sem sonhos
à minha contemplação:

Adoro, sei lá por que,
esse olhar
meio escudo
que em vez de meu álcool forte pede água Perrier.

Antonio Cicero

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Juan Bonilla (O viajante)

2011-12-15T10:00:00.001Z

EL VIAJERO

Allí de donde vengo nadie me retenía.
Sé que nadie me espera donde voy.
Por la ventana inmóviles desfilan los paisajes.
Sería hermoso no llegar a ningún sitio.
Permanecer así:
viajando de un lugar que ya no existe
a otro que jamás existirá.

Juan Bonilla

Donde eu venho ninguém me prendia.
Aonde vou ninguém me espera.
Na janela, imóveis, desfilam as paisagens.
Seria belo não chegar a nenhum sítio.
Ficar assim,
viajando dum lugar que não existe
para outro que nunca existirá.

(Trad. A.M.)

> Outra versão: Do trapézio (L.P.)

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Fialho de Almeida (Ao sol)

2011-12-14T19:52:00.001Z

Um grande sol, claro e candente, alaga a praça em júbilos africanos, e a sua catarata de fogo dá uma vibratilidade dolorosa às coisas que nos circundam uma vida alucinada a cada simples função da nossa vida.

Sob uma tal incandescência, que diríeis uma tripla essência de tortura, veiculada em fulgurantes zoeiras de arco-íris, adeus tranquilas sensações, ideias serenas, exactidões religiosas de sentidos, índoles mansas e amoráveis, almas translúcidas e benignos ideais de felicidade!

Cada raio deste sol é uma pata de demónio agitando nos crânios todas as sortes de impulsões desencontradas, todas as monomanias mefistofélicas e bizarras.

Razão por que saem daqui tantos artistas, tantos relassos, tantos pulhas e tantos doidos.

Na vivacidade macabra destes gestos pressente-se já a Andaluzia um poucochinho, terra de amores e assassínios, em que é tão grato à consciência engolir uma hóstia, como seduzir uma mulher, como furar uma barriga.

Pupilas vivas, inquietadoras, traiçoeiras, erráticas, cruzando os seus fogos de arte, numa incandescência de paixões vulcanizadas.

E nas cabeças ambições, e nas prosápias soberba, que as inconstâncias do carácter, felizmente, proíbem de atingir conclusões definitivas.

- FIALHO DE ALMEIDA, O País das Uvas (Ao sol > Os velhos).

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José María Fonollosa (Beaver street)

2011-12-14T09:18:00.001Z

BEAVER STREET

Para lucirla por la calle, hermosa.
Y para convivir, la razonable
belleza que Lucrecio aconsejaba.
Pero para la cama más bien fea.

La hermosa y casi hermosa se te tienden
en el lecho y esperan muy seguras
el rápido homenaje que merecen.
Mas son algo pasivas. Y con límites.

La chica más bien fea, sin embargo,
agradece el haber sido elegida
entre otras de más bellas. Participa
con mayor entusiasmo en el amor.

La oscuridad ambiente la sitúa
en plano de igualdad ante la estética.
Y un ciego guía a un ciego, mas los dos
-los cuerpos- hallan juntos sus caminos.

Y deja hacer y accede de buen grado
a cuanto la requiera aquel momento.
Para pasarlo bien en una cama
escoged una chica más bien fea.

José María Fonollosa

Para exibi-la pela rua, linda.
E para conviver, a razoável
beleza que aconselhava Lucrécio.
Mas para a cama antes feia.

A linda e a quase estendem-se-te
na cama e esperam muito seguras
a rápida homenagem que merecem.
Mas são algo passivas. E limitadas.

A feia, por seu lado,
agradece ter sido escolhida
de entre outras mais belas. Participa
no amor com mais entusiasmo.

A penumbra ambiente põe-na
em plano igual na estética.
E se o cego guia o cego, os dois
– os corpos – acham juntos seu caminho.

Deixa correr e aceita
quanto requeira o momento.
Para gozares na cama
escolhe a miúda antes feia.

(Trad. A.M.)

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Amadeu Baptista (Soneto exposto)

2011-12-13T10:05:00.001Z

SONETO EXPOSTO

Os desengonçados trânsitos cavernícolas.
A eterna crise com os dentes afiados.
Um país de paisagens marítimas e vinícolas,
em que uns são filhos e outros enteados.

O recorte da serra na distância.
Os pardais semoventes sobre as praças.
Alguns homens sombrios com a ânsia
de não serem roídos pelas traças.

O redil organizado como um caos.
Uns quantos menos bons e outros muito maus.
Uma planície, uma cidade, um chaparral.

E em volta disto o mar, sempre indiferente
do que queira ou não queira a sua gente.
E fica no soneto exposto Portugal.

Amadeu Baptista

[Amadeu Baptista]

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Javier Sicilia (Despedida)

2011-12-12T09:35:00.002Z

DESPEDIDA
(A la manera de Cavafis)

I

Recuerda, cuerpo, cuánto te quisieron:
no sólo las alcobas donde amaste
y los desnudos cuerpos que gozaste,
sino también los ojos que te vieron,
los labios que por ti de ardor temblaron
y por los cuales en deseo ardiste.
Recuerda, cuerpo, que alto y bello fuiste
como un dios, que otros cuerpos desvelaron
sus noches recordándote, y amor
rozó sus ojos como si el rumor
de tus besos tocara sus caricias.
Esta noche en que a solas te desnudas
y los años pasaron y las dudas,
recuerda como entonces sus delicias.
(...)

Javier Sicilia

Lembra, corpo, quanto te amaram,
não só os quartos onde amaste
e os corpos nus que gozaste,
também os olhos que te viram,
os lábios que tremeram de ardor por ti
e pelos quais ardeste de desejo.
Lembra, corpo, que foste alto e belo
como um deus, que outros corpos passaram
suas noites a lembrar-te, e amor
esfregou seus olhos como se o rumor
de teus beijos lhes tocasse as carícias.
Esta noite em que sozinho te despes
e os anos passaram e as dúvidas,
recorda como então suas delícias.
(...)

(Trad. A.M.)

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Almada Negreiros (Mãe)

2011-12-11T19:06:00.001Z

Mãe!

Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei!
Traz tinta encarnada para escrever estas coisas!
Tinta cor de sangue, sangue verdadeiro, encarnado!

Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça!

Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens!
Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar.

Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um.
Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me ao teu lado.
Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei,
tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe! ata as tuas mãos às minhas e dá um nó-cego muito apertado!
Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa.
Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça!

Quando passas a tua mão na minha cabeça é tudo tão verdade!

Almada Negreiros

[Canal de poesia]

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Carlos Edmundo de Ory (Propositions)

2011-12-11T09:42:00.001Z

PROPOSITIONS

Que los adolescentes nos traigan sus poemas y no los oculten más.
Mezclar lo cotidiano con la metáfora.
Todo verdadero lenguaje es incomprensible, dice Artaud.
Antaño, la magia era un oficio permanente del hombre.
Lucidez del alucinado.
Lo contrario de la poesía abierta es la propaganda.
Matad a los autores, resucitad a las gentes.
El último poema será siempre el primero. La poesía es inagotable.
Desconcertar al público es un acto moral de la poesía, de la música, de la pintura.
No existen palabras específicamente poéticas.
Un poema es.
No buscar las palabras, escribir a vuela pluma.
Vaciarse. Estar vacío.

Carlos Edmundo de Ory

Que os adolescentes nos tragam seus poemas e não os escondam.
Misturar o quotidiano com a metáfora.
A verdadeira linguagem é incompreensível, diz Artaud.
Dantes, a magia era um ofício permanente do homem.
Lucidez do alucinado.
O contrário da poesia aberta é a propaganda.
Matai os autores, ressuscitai as pessoas.
O último poema será sempre o primeiro. A poesia é inesgotável.
Um acto moral da poesia, desconcertar o público, e da música, e da pintura.
Não existem palavras especificamente poéticas.
Um poema é.
Não buscar as palavras, escrever ao correr da pena.
Esvaziar-se. Estar vazio.

(Trad. A.M.)

>> C.E.Ory (sítio of. tudo+algo) / A media voz (28p) / Poesi.as (19p) / Um buraco na sombra (nota+linques+17p)

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Alberto de Lacerda (Vento)

2011-12-10T09:23:00.001Z

Vento
propício
(vela)
O barco
seguindo
seu curso natural

Moventes
montanhas e vales
do amor

ALBERTO DE LACERDA
Átrio
IN-CM (1997)

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José Luis García Martín (Remédio para melancólicos)

2011-12-09T10:03:00.003Z

REMEDIO PARA MELANCÓLICOS

Cuando me veas deprimido, ansioso, malhumorado,
todo lo que tienes que hacer es quitarte la ropa,
y entonces brilla el sol y se revela el secreto:
que somos carne y respiramos y estamos
cerca el uno del otro.
Tu desnudez me vuelve invulnerable.
La lógica podrida, el corazón
borroso, gangrenadas tardes se curan
con la simetría perfecta de tus brazos y piernas.
Extendidos forman un círculo eterno, sendas
hacia una playa sola, la rúbrica de un Dios.
Todo lo que no eres tú, todo lo que no soy yo
deja de tener importancia: el dolor,
el sin sentimiento, el asco, son nimiedades
que nada tienen que ver con la vida.
Cuando me veas agonizante, quítate la ropa.
Aunque estuviera muerto resucitaría.

José Luis García Martín

Quando me vires deprimido, ansioso, mal-humorado,
tudo o que tens a fazer é tirar a roupa,
e então o sol brilha e revela-se o segredo:
que somos carne e respiramos e estamos
perto um do outro.
A tua nudez faz-me invulnerável.
A lógica podre, o coração
manchado, as gangrenadas tardes curam-se
com a simetria perfeita dos teus braços e pernas.
Estendidos fazem um círculo eterno, caminhos
de uma praia deserta, a rubrica de um Deus.
Tudo o que tu não és, tudo o que eu não sou
deixa de ter importância: a dor,
o sem sentido, o nojo, são niquices
que nada têm a ver com a vida.
Quando me vires agonizante, despe-te.
Mesmo que estivesse morto ressuscitava.

(Trad. A.M.)

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Aquilino Ribeiro (Noites luarentas)

2011-12-08T19:56:00.002Z

O rio, aos pés da folha, num reboar constante de artilharias a trote, crescia até ao rés das terras altas, tolhendo ao viandante e ao carteiro da vila com as cartas do Brasil o passo de alpoldras e pontões.

O temporal abatia árvores, derrotava telhados, estoirava a madre às nascentes, alagava tudo, quase se via mais mar que terra.

Nas noites luarentas, acendiam-se os charcos e eram espelhos, estendais de espelhos de lume vivo, onde a Lua e as estrelas se miravam, e até anjos e Nossa Senhora, se chegassem a uma janelinha do céu, veriam o rosto fagueiro.

- AQUILINO RIBEIRO, Terras do Demo, 1.ª parte, XI.

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José Emilio Pacheco (Contra a Kodak)

2011-12-08T09:31:00.001Z

CONTRA LA KODAK

Cosa terrible es la fotografía.
Pensar que en esos objetos cuadrangulares
yace un instante de 1959.
Rostros que ya no son,
aire que ya no existe.
Porque el tiempo se venga
de quienes rompen el orden natural deteniéndolo,
las fotos se resquebrajan, amarillean.
No son la música del pasado:
son el estruendo
de las ruinas internas que se desploman.
No son el verso sino el crujido
de nuestra irremediable cacofonía.

José Emilio Pacheco

[Escomberoides]

Coisa terrível a fotografia.
Pensar que nesses objectos quadrangulares
jaz um instante de 1959.
Rostos que já não existem,
ar que não sopra já.
Porque o tempo vinga-se
de quem o detém rompendo a ordem natural,
as fotos racham-se, amarelecem.
Não são a música do passado,
são o estrondo
das ruínas interiores que desabam.
Não são o verso mas o ruído
da nossa irremediável cacofonia.

(Trad. A.M.)

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Albano Martins (Pequenas coisas)

2011-12-07T09:29:00.001Z

PEQUENAS COISAS

Falar do trigo e não dizer o joio.
Percorrer em voo raso os campos
sem pousar os pés no chão.
Abrir um fruto e sentir no ar
o cheiro a alfazema .

Pequenas coisas, dirás,
que nada significam perante esta outra,
maior: dizer o indizível.
Ou esta: entrar sem bússola na floresta
e não perder o rumo.
Ou essa outra, maior que todas
e cujo nome por precaução omites.
Que é preciso, às vezes,
não acordar o silêncio.

Albano Martins

[Sons da Escrita]

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Jorge Riechmann (Não recuar)

2011-12-06T10:06:00.000Z

NO CEJAR

Literatura popular
sin pueblo

poesía revolucionaria
sin revoluciones

arte para las masas
que se dan la espalda a sí mismas
y a sus voluntariosos artistas cejijuntos

no cejar, no cejar. Al fin y al cabo
también decimos ser humano sabiendo
que el adjetivo es tan sólo
un latigazo rabioso de utopía.

Jorge Riechmann

[Voces del extremo]

Literatura popular
sem povo

poesia revolucionária
sem revoluções

arte para as massas
que viram costas a si mesmas
e a seus artistas voluntariosos

não recuar, não recuar. Ao fim e ao cabo
também dizemos ser humano sabendo
que o adjectivo é tão só
uma chicotada raivosa de utopia.

(Trad. A.M.)

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Ver (81)

2011-12-05T19:55:00.002Z

[Robert Doisneau](*)

(*) Ops (aditado): a foto do meio é, sim, de Isabel Muñoz: ArterEgo+Cómo cantaba mayo

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Jorge Espina (Papel)

2011-12-05T09:51:00.001Z

PAPEL

No sé qué decirte,
(Dibujo un corazón)
No sé de qué hablar hoy,
(Una flecha atravesándolo)
Con lo mucho que te echo de menos,
(Unas iniciales)
Retrocedo a mi infancia,
Vuelvo a ser niño,
Eres mi primer amor,
Yo sólo soy un niño
En una esquina de la casa,
Sentado en el frío suelo,
Con un estúpido papel en blanco delante,
Y una carta por escribir.

Con la mirada perdida en algún lugar,
Me hurgo la nariz y el corazón.

Jorge Espina

Não sei o que dizer-te
(Desenho um coração)
Nem do que falar hoje,
(Uma flecha a trespassá-lo)
Com o muito que te sinto a falta,
(Algumas iniciais)
Retrocedo à infância,
Volto a ser criança,
És o meu primeiro amor,
Eu só um menino
Numa esquina da casa,
Sentado no chão frio,
Com um estúpido papel em branco à frente,
E uma carta por escrever.

Com o olhar perdido algures,
Purgo o nariz e o coração.

(Trad. A.M.)

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Carlos de Oliveira (Lavoisier)

2011-12-04T10:01:00.001Z

LAVOISIER

Na poesia,
natureza variável
das palavras,
nada se perde
ou cria,
tudo se transforma:
cada poema,
no seu perfil
incerto
e caligráfico,
já sonha
outra forma.

CARLOS DE OLIVEIRA
Sobre o lado esquerdo
(1968)

[Antonio Cicero]

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Joan Margarit (Primeiro amor)

2011-12-03T09:38:00.006Z

PRIMER AMOR

Triste Girona de mis siete años:
en la posguerra los escaparates
tenían un color gris de penuria.
Y, sin embargo, en la cuchillería,
en cada hoja de acero destellaba la luz
como si se tratase de pequeños espejos.
Descansando la frente en el cristal,
miraba una navaja larga y fina,
bella como una estatua de mármol.
Puesto que en casa no querían armas,
fui a comprarla en secreto y, al andar,
la sentía, pesada, en mi bolsillo.
Cuando, a veces, la abría, muy despacio,
surgía, recta y afilada, la hoja
con esa conventual frialdad del arma.
Silenciosa presencia del peligro:
la oculté, los primeros treinta años,
tras los libros de versos y, después,
en un cajón, metida entre tus bragas
y entre tus medias.
Hoy, cerca ya de los cincuenta y cuatro,
vuelvo a mirarla, abierta en la palma de mi mano,
igual de peligrosa que en la infancia.
Fría, sensual. Más cerca de mi cuello.

Joan Margarit

Triste Girona dos meus sete anos:
as montras do pós-guerra
tinham o cinzento da penúria.
Contudo, na cutelaria, a luz
cintilava nas folhas de aço
como se estas fossem espelhos.
Com a fronte apoiada no vidro,
eu olhava uma navalha fina e comprida,
bela como uma estátua de mármore.
Como em casa não queriam armas,
fui em segredo comprá-la e, ao andar,
sentia-a no bolso, pesada.
Às vezes abria-a, muito devagar,
e a folha aparecia, direita e afiada,
com essa conventual frialdade da arma.
Silenciosa presença do perigo:
escondi-a durante trinta anos
atrás dos livros de versos, e depois
num gavetão, entre as tuas cuecas e meias.
Hoje, à beira dos cinquenta e quatro,
volto a olhá-la, aberta na palma da mão,
perigosa à mesma como na infância.
Sensual, fria. Mais perto do meu pescoço.

(Trad. A.M.)

> Outra versão: Canal de poesia (Egito Gonçalves)

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Fialho de Almeida (Ao despertar)

2011-12-02T19:56:00.004Z

Agora no Verão é já dia às três e meia.

Sobre as cristas da serra o céu engasta a sua cúpula num aro de cambiantes metalúrgicos cor de fogo a nascente, cor de névoa ao poente, rosa e lilás nos outros pontos.

A primeira andorinha singrou nos ares, soando o angelus que as cotovias há muito, no restolho, bendizendo estiveram em casquinadas joviais.

Um ventinho traz dos campos o cheiro das espigas esmagadas nas eiras, e arrasta sobre as vinhas o refrigerante orvalho da brandura, que amadurece os figos lampos, e ao mesmo tempo engurgita os cachos, entre a decoração dos pâmpanos, festiva e rubenesca.

Esta neblina parece que vem por entre as fendas da cordilheira, lentamente, como um fumo de sulfatara sucessivamente aspirado do fundo duma cratera, para espargir-se, alma benigna da cultura, sobre os vergéis estancados por tantas horas de siroco.

Pouco a pouco o dia ascende, com uma graça paradisíaca, na vitalidade ainda preguiçosa das coisas.

- FIALHO DE ALMEIDA, O País das Uvas (Ao sol > Ao despertar).

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Marino Muñoz Lagos (Os velhos poetas do mar)

2011-12-02T09:47:00.001Z

VIEJOS POETAS DEL MAR

Amo a los viejos poetas
que nos hablan de puertos distintos
y tabernas singulares,
de pianolas del alto de las altas
murallas y voces de lejanos países
entre vasos de ron,
cervezas espumantes
y una que otra certera puñalada.

Estos poetas vuelven por sus pasos
y se encargan de darnos un mar
de viejas litografías.

Sin embargo encanta viajar
hacia esos puertos
donde las tabernas vienen a ser
los azules pontones de la nostalgia.

Marino Muñoz Lagos

[Inmaculada Decepción]

Amo os velhos poetas
que nos falam de portos diferentes
e tabernas singulares,
de pianolas do alto das altas
muralhas e vozes de distantes países
entre copos de rum,
cervejas com espuma
e uma que outra punhalada certeira.

Estes poetas voltam por seus passos
e encarregam-se de nos dar um mar
de velhas litografias.

Contudo é bom viajar
para esses portos
onde as tabernas
são as pontes da saudade.

(Trad. A.M.)

>> Letras.s5 (perfil)

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Renata Correia Botelho (A árvore das raízes)

2011-12-01T09:34:00.001Z

A ÁRVORE DAS RAÍZES

a minha infância tem uma árvore
assombrosa. é uma bela história de amor
entre as nossas mãos pequeninas
e aqueles seus braços enormes, bravos e
loucos como o riso das mães,
que faziam abrandar o medo e a tarde.

oito, nove, dez: virávamo-nos à procura dos outros
pelo labirinto de grutas cavado nas raízes,
ao abrigo do vento e da solidão que não tardaria
a descobrir o nosso esconderijo.

ao parar, há dias, na "Deslocação do Labirinto",
imaginei que talvez Vieira da Silva
tivesse sonhado a minha árvore.
ou vice-versa. dois seres mágicos do mesmo elemento
engendrando-se um ao outro nas raízes do mundo:

azuis e verdes com riscos ferozes
onde a vista se afunda para depois
nos libertar. assim é, entre o céu da memória
e a erva húmida destes dias,
a árvore da minha infância.

RENATA CORREIA BOTELHO
Small Song
Averno (2010)

[Arquivo de cabeceira]

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Jaime Gil de Biedma (Não voltarei a ser jovem)

2011-11-30T10:16:00.001Z

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
- como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
- envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

Que a vida passa realmente
começa-se a vê-lo mais tarde
- eu vim, como todos os jovens,
empurrar a vida para a frente.

Deixar marca queria eu
e retirar-me por entre aplausos
- envelhecer, morrer, eram apenas
as dimensões do teatro.

Mas o tempo passou
e então vem a amarga verdade:
envelhecer, morrer,
são o único tema da obra.

(Trad. A.M.)

> Outras versões: Meia-noite (m.a.domingos) / Antonio Cicero (José Bento)

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Ver (80)

2011-11-29T19:26:00.001Z

Indonésia>Cambodja>Vietname

[S. T.]

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Gsús Bonilla (A vontade de outrem)

2011-11-29T10:04:00.001Z

LA VOLUNTAD DE OTRO

no entendimos el gesto.
había que comer de la palma
de su mano.

cuidando siempre
primero
de utilizar labios y lengua
evitando así
el arañazo de los dientes.

pero la mansedumbre de los asnos
es terca, como tercos son los asnos;
y de ahí que el animal
aprenda
a base de palos.

el abuelo tenía un burro
con las orejas de trapo,

el extremo de una hebilla,

un cuchillo de corcha,

una sordera tremenda,
una cruz de medalla,

una guerra en áfrica
y un sombrero de paja

y también
la mala costumbre
de enseñar
a sus nietos
que la obediencia
era
cumplir los deseos de amo.

le perdimos el respeto
una vez frente al escaparate
de la tienda de dulces

y estuvimos salivando
una infancia entera.

Gsús Bonilla´

[Apología de la luz]

não entendemos o gesto.
havia que comer-lhe da palma
da mão.

cuidando sempre
primeiro
de usar os lábios e a língua
evitando assim
o arranhar dos dentes.

mas a mansidão dos asnos é teimosa
como teimosos são os asnos;
e daí que o animal
aprenda
à base de pau.

o avô tinha um burro
com orelhas de trapo,

uma ponta duma fivela,

uma faca de cortiça,

uma tremenda surdez,
uma cruz de medalha,

uma guerra em áfrica
e um chapéu de palha

e o mau costume
também
de ensinar
aos netos
que a obediência
era
cumprir os desejos do amo.

perdemos-lhe o respeito
uma vez frente à montra
da pastelaria

e ficámos a salivar
a infância toda.

(Trad. A.M.)

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Rosa Alice Branco (Manual de jardinagem)

2011-11-28T10:13:00.003Z

MANUAL DE JARDINAGEM

É preciso mudar a terra do poema,
talvez arranjar um vaso maior
e deitar estrume em cada vaso.
Ainda ontem removi a terra
e vi no peso das palavras como escondem
o segredo da leveza.
É melhor esperarmos pela primavera
por todos os meses que faltam
para hoje. Até lá
regarei o vaso como de costume.
Tenho exactamente o tempo de uma pausa
atravessa o poema com o teu passo ágil
e senta-te comigo.
Que palavras nos fizeram falar? O que buscamos
no silêncio? Qual a melhor hora
para regar a água?
Caminhemos um pouco. No fundo do vaso
a razão declina no corpo do poema.
Havemos de a retirar com a pá que floresce na primavera
depois atravessamos verso a verso
à superfície
sem vaso que contenha a humildade da terra.

Rosa Alice Branco

[Luz & sombra]

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Eloy Sánchez Rosillo (Lembra-te)

2011-11-27T09:34:00.002Z

ACUÉRDATE

Cuando el azar o la costumbre, dentro de muchos años,
de nuevo aqui te traigan, se vives,y la vida
sea para titan sólo recuerdo desvaído
de los antiguos días, acuérdate de que hubo un tiempo
en que las cosas, milagrosamente, fueron de otra manera:
acuérdate de que hoy este jardín
te ha ofrecido su paz, de los rosales
florecidos, del sol que te acompaña
y que te ayuda con su luz tan tibia
a ser dichoso y a saberte joven.

ELOY SANCHÉZ ROSILLO
Páginas de um diario
Barcelona (1981)

Quando o acaso ou o costume, daqui a muitos anos,
te trouxerem de novo a este lugar, se fores vivo, e a vida
for para ti apenas recordação esvaída
de antigos dias, lembra-te de que houve tempo
em que as coisas, milagrosamente, foram de outro modo:
lembra-te que este jardim hoje
te ofereceu a sua paz, as roseiras
em flor, o sol que te acompanha
e que te ajuda com sua luz frouxa
a ser ditoso e a saber-te jovem.

(Trad. A.M.)

> Outra versão: O melhor amigo (José Bento)

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Aquilino Ribeiro (Ainda não nascera o dia)

2011-11-26T19:26:00.000Z

Ainda não nascera o sol, mas já as gralhas cirandavam na orla dos giestais e a carriça se via pincharolando de parede para parede, furar pelos buraquinhos, lesta e farfalhuda.

Começava a erguer a poalha de lírios roxos que a noite deixava à terra, ao largar.

Corria a luz pelos caminhos e o açude do Cláudio, para lá da folha daquele ano, voltava para o céu a inflorescer o lume baço dos velhos espelhos de igreja.

Para trás do povo, descobria-se um bom trato do monte com coutos lambidos da canícula, barrocas de grande vão e pinhais solitários no jeito descabelado de avançar, subindo e descendo os cerros, uns para os outros em arremetida de guerra.

Mais longe interpunha-se a névoa, incerta em poisar, oscilando das abas altas da Póvoa aos penedais torvos de Aris.

Mas era para banda de sul – quintais, seara e rio – que o luaceiro da manhã esplendia.

A campina desnudava-se, e toda a tristeza outonal parecia escorrer da serra da Estrela, lá atrás muito taciturna e dolente como se rezasse ao céu.

- AQUILINO RIBEIRO, Terras do Demo, 2.ª parte, VII.

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Joan Brossa (O tempo)

2011-11-26T09:10:00.001Z

EL TIEMPO

Este verso es el presente.
El verso que habéis leído es ya el pasado
-ha quedado atrás después de la lectura.
El resto del poema es el futuro,
que existe fuera de vuestra
percepción.
Las palabras
están aquí, tanto si las leéis
como si no. Y ningún poder terrestre
lo puede modificar.

Joan Brossa

(versão Carlos Vitale)

Este verso é o presente.
O verso que lestes é já o passado
- ficou lá trás depois da leitura.
O resto do poema é o futuro,
que existe fora da vossa
percepção.
As palavras
estão aqui, tanto se as ledes
como se não. E nenhum poder na terra
o pode modificar.

(Trad. A.M.)

>> Joan Brossa (sítio of. / anto+bio+biblio) / Escriptors (anto+bio+biblio+críticas+entrevistas+linques) / A media voz (29p)

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Nuno Júdice (O silêncio)

2011-11-25T09:46:00.001Z

O SILÊNCIO

Pego num pedaço de silêncio. Parto-o ao meio,
e vejo saírem de dentro dele as palavras que
ficaram por dizer. Umas, meto-as num frasco
com o álcool da memória, para que se
transformem num licor de remorso; outras,
guardo-as na cabeça para as dizer, um dia,
a quem me perguntar o que significam.
Mas o silêncio de onde as palavras saíram
volta a espalhar-se sobre elas. Bebo o licor
do remorso; e tiro da cabeça as outras palavras
que lá ficaram, até o ruído desaparecer, e só
o silêncio ficar, inteiro, sem nada por dentro.

NUNO JÚDICE
A matéria do poema
(2008)

[O poema que hoje partilharia]

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Chantal Maillard (Não existe o infinito)

2011-11-24T09:57:00.001Z

No existe el infinito:
el infinito es la sorpresa de los límites.
Alguien constata su impotencia
y luego la prolonga más allá de la imagen, en la idea,
y nace el infinito.
El infinito es el dolor
de la razón que asalta nuestro cuerpo.
No existe el infinito, pero sí el instante:
abierto, atemporal, intenso, dilatado, sólido;
en él un gesto se hace eterno.
Un gesto es un trayecto y una encrucijada,
un estuario, un delta de cuerpos que confluyen,
más que trayecto un punto, un estallido,
un gesto no es inicio ni término de nada,
no hay voluntad en el gesto, sino impacto;
un gesto no se hace: acontece.
Y cuando algo acontece no hay escapatoria:
toda mirada tiene lugar en el destello,
toda voz es un signo, toda palabra forma
parte del mismo texto.

Chantal Maillard

[Apología de la luz]

Não existe o infinito,
o infinito é a surpresa dos limites.
Alguém constata a sua impotência
e depois prolonga-a além da imagem, na ideia,
e nasce o infinito.
O infinito é a dor
da razão que assalta nosso corpo.
Não existe o infinito, mas apenas o instante,
aberto, atemporal, intenso, dilatado, sólido;
um gesto nele torna-se eterno.
Um gesto é um trajecto e uma encruzilhada,
um estuário, um delta de corpos confluindo,
mais que trajecto um ponto, um estalido,
um gesto não é início nem termo de nada,
não há vontade no gesto, apenas impacto;
um gesto não se faz, acontece.
E quando algo acontece não há escapatória,
todo o olhar cabe no clarão,
toda a voz é um signo, toda a palavra faz
parte do mesmo texto.

(Trad. A.M.)

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Ver (79)

2011-11-23T19:02:00.000Z

Tarragona>Soria>Zamora

[Luis López]

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Antonio Machado (Quatro coisas tem o homem)

2011-11-23T09:48:00.001Z

Cuatro cosas tiene el hombre
que no sirven en la mar:
ancla, gobernalle y remos,
y miedo de naufragar.

Antonio Machado

Quatro coisas tem o homem
que não lhe servem no mar:
âncora, timão e remos
e medo de naufragar.

(Trad. A.M.)

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Carlos Mota de Oliveira (O frio)

2011-11-22T09:32:00.001Z

O FRIO

O frio
na Igrejinha
quer lá saber!

E ameaça:
Não há
casa

onde
não entre!

Eu nada
digo

e adormeço
com nove

medronhos
e a pistola
na mão.

Carlos Mota de Oliveira

[Livros Fenda]

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Angel González (Vista cansada)

2011-11-21T09:18:00.002Z

VISTA CANSADA

No achaques a tu edad
este desinterés, la indiferencia
-casi desdén-
con que hoy miras la vida.
No culpes a tus ojos fatigados.

La fatiga
no está en los ojos que miran,
está en todo lo que ven.

Ángel González

[Escomberoides]

Não acuses a idade
do desinteresse, da indiferença
– quase desdém –
com que hoje olhas a vida.
Não culpes teus olhos fatigados.

A fadiga
não está nos olhos que observam,
está naquilo que vêem.

(Trad. A.M.)

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Fialho de Almeida (Vozes)

2011-11-20T20:02:00.000Z

Na agitação das populaças que respiram alto, pela noite, entre as flambagens do gás, nos gemidos que os arvoredos soltam, azorragados do nordeste, ou quando a vaga regouga, espadanando contra os granitos da riba, a mesma evocação misteriosa, confusa, mal sonhada, nos surpreende, de vozes que já antes tínhamos ouvido, e agora parecem despertar dentro de nós saudades de idílios extintos e de felicidades mortas em plena adolescência.

- FIALHO DE ALMEIDA, O País das Uvas (Pelos campos > Sinfonia da Primavera).

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Ana Pérez Cañamares (Ao deus do imperfeito)

2011-11-20T09:53:00.001Z

Al dios de todo lo imperfecto yo le pido
que a las gotas de sabiduría que transporto
a duras penas en el cuenco de las manos
no las seque el sol inclemente
del cinismo.

Ana Pérez Cañamares

Ao deus do imperfeito eu peço
que as gotas de sabedoria que levo
a duras penas na cova das mãos
não as seque o sol inclemente
do cinismo.

(Trad. A.M.)

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José Carlos Barros (Nos países democráticos)

2011-11-19T09:57:00.001Z

nos países democráticos
a cultura levou a
que o futebol e as telenovelas substituíssem as guerras

os danos
hoje
são irrisórios
a propagação da estupidez quase não tem efeitos
colaterais

José Carlos Barros

[O melhor amigo]

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Gioconda Belli (Abandonados)

2011-11-18T09:39:00.001Z

ABANDONADOS

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?

Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
encontrarnos.

Gioconda Belli

Tocamos a noite com as mãos
escorrendo-nos a escuridão entre os dedos,
surrando-a como a pele duma ovellha negra.

Abandonamo-nos ao desamor,
ao fastio de viver colhendo horas do vazio,
nos dias que se deixam passar e voltam a repetir-se,
desimportantes,
sem marcas, nem sol, nem explosões radiantes de claridade.

Abandonamo-nos dolorosamente à solidão,
sentindo a necessidade do amor por baixo das unhas,
o vazio de um sacador dentro do peito,
a lembrança e o ruído como dentro de um caracol
que viveu já demais num aquário urbano
e mal deixa ouvir o eco do mar
no seu labirinto de concha.

Como voltar a prender o tempo?

Interpor-lhe o corpo sólido do desejo e da angústia,
fazê-lo recuar acobardado
pela nossa inquebrantável decisão?

Mas... quem sabe se poderemos prender o momento
que perdemos.

Ninguém pode predizer o passado
quando já não somos talvez os mesmos,
quando esquecemos já talvez
o nome da rua
onde
algum dia
pudemos
encontrar-nos.

(Trad. A.M.)

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Um verso (102)

2011-11-17T19:23:00.001Z

Um verso de Casimiro de Brito
(um pássaro na mão):

O amor é um pássaro cego que nunca se perde no seu voo

Casimiro de Brito

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Javier Sicilia (Dor)

2011-11-17T09:24:00.001Z

DOLOR-III

No recuerdo a qué vine,
el sol quema y no hay sombra,
como si el tiempo, lejos de casa, se hubiera detenido
y no hubiese camino de regreso.
Hay una larga calle que sube serpenteando hacia otra calle
y los ojos no brillan.
Me dijeron que aquel que estaba vivo ha muerto.
No hay agua aquí ni árboles
ni siquiera un vestigio de su paso,
sino calor y cemento,
cables y edificios
y la calle que sube serpenteando hacia otra calle.
Si hubiera un árbol,
si tan sólo un árbol,
me echaría a su sombra a sentir,
pero hay tanto calor
y los pies se me incendian en los zapatos;
si sólo hubiera un árbol en la calle,
si tan sólo una brisa donde mirar su espalda alejándose, alejándose;
si hubiera un árbol,
si tan sólo una brisa
y no el árido y seco serpentear de la calle que lleva hacia otra calle,
si sólo hubiera un árbol,
un signo sobre el tiempo,
un vestigio de hierba, una brisa;
no el espejismo roto donde miran los ojos el vacío,
sino el simple destello de la hierba en la calle
y la brisa que anunciaba su paso,
pero aquí sólo hay calles
y el destello de los días que han extraviado el tiempo.
Aún no ha oscurecido,
pero dicen que aquel que estaba vivo ha muerto,
y pronto llegará la noche.
He leído tu carta,
me escribes que no has hecho el amor desde hace mucho,
pero que hallas tu vientre henchido y habitado como entonces.
Debería bastarme para sentirme alegre y regresar a casa,
pero perdí el camino
y la calle que sube desemboca a otra calle
y el dolor es tan seco que los pies no responden al asfalto.
No ha oscurecido aún, María,
pero dicen que aquel que estaba vivo ha muerto
y pronto llegará la noche.
No recuerdo a qué vine
ni qué ciudad es ésta entre las calles;
ya no sé a quién esperas en tu vientre vacío;
la calle sube serpenteando
y el viento silba en la iglesia desierta.
No recuerdo a qué vine.
Aún no ha oscurecido,
pero dicen que pronto llegará la noche.

Javier Sicilia

[La canción de la sirena]

Não me lembro a que vim,
o sol escalda e sombra não há,
como se o tempo tivesse parado, longe de casa,
e não houvesse caminho de volta.
Há uma rua comprida a subir aos esses até outra rua
e os olhos não brilham.
Disseram-me que morreu aquele que estava vivo.
Não há aqui água nem árvores
nem sequer um traço da sua passagem,
apenas calor e cimento,
cabos e edifícios
e a rua que sobe serpenteando até à outra rua.
Se houvesse uma árvore,
uma árvore apenas,
deitava-me à sombra a sentir,
mas há tanto calor
e os pés ardem-me dentro dos sapatos;
se houvesse uma árvore na rua,
ou uma brisa apenas para lhe olhar as costas ao longe;
se houvesse uma árvore,
ou apenas uma brisa
e não o seco e árido serpentear da rua que leva a outra rua,
se houvesse uma árvore,
um sinal sobre o tempo,
um vestígio de erva, uma brisa;
não a desfeita miragem onde os olhos contemplam o vazio,
mas o simples cintilar da erva na rua
e a brisa a anunciar-lhe a passagem,
mas aqui há só ruas
e o clarão dos dias que transviaram o tempo.
Ainda não escureceu,
mas dizem que o que vivia morreu,
e depressa chegará a noite.
Li já a tua carta,
dizes que há muito não fazes amor,
mas sentes como então o ventre cheio e habitado.
Devia bastar para me sentir alegre e voltar a casa,
mas perdi o caminho
e a rua que sobe desemboca noutra rua
e é tão seca a dor que os pés não sentem o chão.
Não escureceu, Maria, ainda,
mas dizem que o que vivia morreu
e depressa chegará a noite.
Não me lembro a que vim,
nem que cidade é esta entre as ruas;
nem sei quem tu esperas no teu ventre vazio;
a rua sobe serpenteando
e o vento assobia na igreja deserta.
Não me lembro a que vim.
Ainda não escureceu,
mas dizem que vai já chegar a noite.

(Trad. A.M.)

>> A media voz (10p) / Periodico de poesía (entrevista)

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Guerra Junqueiro (O dinheiro de S. Pedro)

2011-11-16T09:47:00.000Z

O DINHEIRO DE S. PEDRO

De tal modo imitou o Papa a singeleza
Do mártir do Calvário,
Que à força de gastar os bens com a pobreza
Tornou-se milionário.

Tu hoje podes ver, ó filho de Maria,
O teu vigário humilde
Conversando na Bolsa em fundos da Turquia
Com o Barão Rothschild.

A cruz da redenção, que deu ao mundo a vida
Por te haver dado a morte,
Tem-na no seu bureau o padre-santo erguida
Sobre uma caixa-forte.

E toda essa riqueza imensa, acumulada
Por tantos financeiros,
O que é a economia, ó Deus! foi começada
Só com trinta dinheiros!

GUERRA JUNQUEIRO
A Velhice do Padre Eterno
(1885)

[Luz & sombra]

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Amalia Bautista (A vida responsável)

2011-11-15T09:50:00.001Z

LA VIDA RESPONSABLE

Conducir sin tener un accidente,
comprar desodorante y macarrones
y cortarles las uñas a mis hijas.
Madrugar otra vez, tener cuidado
de no decir inconveniencias, luego
esmerarme en la prosa de unos folios
que me importan exactamente un bledo
y darme colorete en las mejillas.
Recordar la consulta del pediatra,
contestar el correo, tender ropa,
declarar los ingresos, leer libros
y hacer unas llamadas por teléfono.
Me gustaría permitirme el lujo
de tener todo el tiempo que quisiera
para hacer un montón de cosas raras,
cosas innecesarias, prescindibles
y, sobre todo, inútiles y bobas.
Por ejemplo, quererte con locura.

AMALIA BAUTISTA
Cuéntamelo otra vez
(1999)

Conduzir sem ter acidentes,
comprar macarrão e desodorizante
e cortar as unhas às filhas.
Madrugar outra vez, ter cuidado
em não dizer inconveniências, depois
esmerar-me na prosa de algumas laudas
para que me estou nas tintas
e retocar também as faces.
Lembrar a consulta do pediatra,
responder ao correio, estender a roupa,
declarar o rendimento, ler uns livros
e fazer algumas chamadas telefónicas.
Gostava de me dar ao luxo
de ter o tempo todo que quisesse
para fazer um monte de coisas estranhas,
coisas desnecessárias, dispensáveis
e acima de tudo inúteis e bobas.
Por exemplo, amar-te loucamente.

(Trad. A.M.)

> Outra versão: Canal de poesia (J.M.Magalhães)

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Olhar (105)

2011-11-14T19:50:00.000Z

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Violeta C. Rangel (Tatuagem)

2011-11-14T09:34:00.001Z

TATUAGEM

Olhas para ele divertida e convidas-te a um copo.
Se a sua história fosse boa,
se tratasse de uns homenzecos sujos,
de drogas ou de hotéis vermelhos como um corno,
de uma morte não explicada
ou de uma vida inexplicável,
a coisa, querido, mudaria.
Mas não. O pacóvio palra e palra de Acapulco,
canta Aznavour com voz de franciscano.
Eu sou, atira-te, gémeos, e tu,
espera querida, espera, tu és touro.

Assim é como o gajo
consegue uma queca lá na tribo dele.

Com isto do amor, digo-lhe por coqueteria,
vai bem o bâton gretado,
os parques remotos, o cigarro sozinha,
as luas amolgadas,
os carros espatifados.

Levanto-me para comprar Gauloises.
Deixo-o com os olhos
afundados no copo
ainda mais turvo que os meus olhos.
Já na rua,
penduro-me de um catalão.
E trauteio esta canção de Piquer:
E ele veio num baaarco…

Violeta C. Rangel

[Lugares mal situados]

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