No retalho da encosta vindimada o luar avolumava a tristeza das videiras sem uvas.
As vides erguiam para o céu as varas vazias, desfolhadas, como num protesto.
A terra pisada e babada de sumo tinha também um ar violado e descomposto.
Ao lado do talhão que se seguia, inteiro, túmido e fechado, quase todo de bastardo com bagos unidos e perfumados, o que fora colhido parecia um bocado maldito do mundo, por onde a desgraça passara.
À medida que as navalhas avançavam, as vinhas iam perdendo a graça, a força e a virgindade.
E com esta desolação morria também um pouco da alegria dos vindimadores, que chegavam da Montanha sem sono, a cantar e a dançar, e que agora dormiam como lajes.
- MIGUEL TORGA, Vindima, VI, princípio.
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